La femme d'âge moyen raccrocha le téléphone et remonta vers le niveau du sol, comme s'il y avait une urgence quelconque.
Après le départ de la femme d'âge moyen, saisit son sac et tourna son regard vers les profondeurs du niveau de sous-sol.
Il semblait que plusieurs pièces de ce niveau de sous-sol avaient été achetées par quelqu'un, probablement un fou, qui avait couvert les murs d'inscriptions cryptiques indéchiffrables pour les gens ordinaires, saturées de thèmes de destruction et de désespoir.
lut les mots tout en tâtant son chemin plus profondément.
L'odeur de formol dans l'air se fit plus forte, et les taches de sang au sol devinrent plus nombreuses, conférant à ce sous-sol qui ressemblait à une scène de crime un sentiment indéfinissable de familiarité pour .
« Pourquoi, en tant qu'acteur ou scénariste, connais-je l'odeur du formol ? Pourquoi suis-je si familier des scènes de meurtre ? »
Au vu des histoires qu' avait écrites dans ses pièces, son esprit devint encore plus confus : « Quel genre de personne suis-je, vraiment ? »
Il évita soigneusement les taches de sang au sol, qui auraient sans doute évoqué la peur et la panique chez une personne normale face à une telle scène.
Mais , en tant que schizophrène paranoïaque, ne fit pas de crise en pénétrant dans une scène aussi sanglante ; au contraire, il constata que sa respiration devenait fluide.
Il se sentait comme un paradoxe tordu : plus il enquêtait, plus il était perplexe.
« Mes parents, dont je n'ai absolument aucun souvenir, manipulant des cadavres sous terre avant de les transporter hors d'ici... Ce docteur Fu a mentionné que la ville a vu beaucoup de "John Doe" récemment, et l'homme qui prétend être mon père se trouve être un médecin légiste hors pair. »
« Se peut-il que mes parents soient des meurtriers tordus ? Ai-je perdu la mémoire parce que j'ai été témoin accidentel de l'un de leurs meurtres ? »
« Ou peut-être m'ont-ils médicamenté tout ce temps, me faisant oublier le passé ? Me transformant en un patient confus ? »
Sous quelque angle qu'on l'envisage, cette famille était extrêmement terrifiante.
« Je n'arrive pas à croire que j'ai vécu avec un couple de démons meurtriers, et ils ne sont peut-être même pas mes vrais parents ! »
n'avait aucun concept de parents dans son cœur ; il ne trouvait même pas de point de départ pour un souvenir.
Toutes sortes de pensées flottant dans son esprit, passa devant les taches de sang, arrivant à la dernière pièce du niveau de sous-sol.
La porte de la pièce était verrouillée, et en y regardant de plus près, on pouvait voir du sang s'infiltrer par en dessous.
« Le sang a coagulé, ce qui signifie que cette eau sanglante doit être les résidus de la mère nettoyant les taches de sang dans les fissures. Il semble que la première scène de crime ait dû se trouver dans cette pièce. » Fixant le sang au sol, marmonna : « Les taches de sang dans les fissures ne peuvent pas être lavées à l'eau, ce qui disperserait la saleté incriminante contenant les informations de la victime. Elles devraient être recueillies peu à peu, puis traitées avec des agents chimiques... »
fut saisi par les pensées dans son esprit : « Pourquoi sais-je comment manipuler un corps ? »
Il avait perdu tous ses souvenirs, mais ses instincts demeuraient, bien que ceux-ci fussent parfois fort étranges.
« Est-ce parce que je suis scénariste, que je ferais des recherches ? »
Protégeant sa main avec son vêtement, tira doucement la porte en fer, qui était verrouillée et ne s'ouvrait pas.
« Une fois parti cette fois, je ne reviendrai probablement pas dans cette maison horrifique. Je dois élucider ces choses avant de partir. »
Jetant un coup d'œil autour de lui, trouva un fin morceau de fil de fer, et après l'avoir plié dans la bonne forme, l'inséra dans la serrure.
n'avait voulu qu'essayer, mais alors qu'il écoutait attentivement les bruits à l'intérieur de la serrure, ses mains et son cerveau coopérèrent sans heurt, comme si le crochetage était une compétence qu'il avait toujours eue.
Le pêne ayant sauté, il parvint à déverrouiller la porte en fer délabrée du niveau de sous-sol.
Regardant la porte en fer déverrouillée, lui-même n'en croyait pas ses yeux ; il avait maîtrisé une capacité que la plupart des dramaturges ne possédaient pas.
Regardant à l'intérieur de la pièce, la scène devant lui fut profondément choquante pour .
Dans la pièce sombre et oppressante se tenait une table en bois jonchée de nombreux manuscrits et de divers stylos, le sol sous celle-ci détrempé de sang.
Derrière la table se trouvaient trois étagères : l'une était remplie de livres, une autre empilée de toutes sortes de bocaux à spécimens, et la dernière alignait divers outils de meurtre, notamment des hachettes, des poignards, des cordes et des médicaments divers.
Le mur juste en face de la table en bois n'était pas peint, mais le plâtre était éclaboussé d'énormes projections de sang, comme si quelqu'un avait été tué là même.
« Est-ce la chambre du diable ? Le bureau fait face au mur avec les projections de sang ; le propriétaire écrit-il en regardant le cadavre de la victime ? »
La scène de crime avait été sévèrement trafiquée, et l'air était empli de l'odeur piquante de formol et d'une odeur nauséabonde indescriptible.
avança lentement, réalisant quelque chose de terrifiant : son corps s'était déjà habitué à cette odeur piquante.
Une personne normale sentant ces substances pour la première fois aurait instinctivement ressenti un malaise, voire des nausées, mais lui n'avait fait que froncer les sourcils, indiquant qu'avant de perdre la mémoire, il avait dû souvent rencontrer ces odeurs !
« Pourquoi suis-je habitué à cela ? »
S'approchant de la table, utilisa sa manche pour saisir le scénario incomplet sur le bureau.
« La sixième histoire — La Locataire, la femme emménagea en juillet, son ventre grossissant jour après jour, son humeur devenant de plus en plus instable et irritable, se disputant avec quelqu'un chaque nuit. Parfois, je devenais aussi curieux — vivant clairement seul au sixième étage, comment pouvait-elle toujours se disputer avec quelqu'un la nuit ? »
« Je la vis une seconde fois un mois plus tard, et elle était dans un piètre état mental, refusant d'utiliser l'ascenseur, grimpant plutôt les escaliers à monter et descendre chaque jour avec son gros ventre, marmonnant sans cesse des malédictions. »
« Elle rejetait toute interaction avec les autres, et les gens de la résidence la croyaient malade, l'ignorant progressivement. »
« Les bruits de dispute venant de son appartement la nuit devenaient plus forts, pourtant personne ne savait avec qui elle se disputait. Beaucoup spéculaient qu'elle était au téléphone en train de se disputer avec l'homme qui l'avait abandonnée, mais je sentais que la situation n'était pas si simple. »
« La troisième fois que je la rencontrai fut la veille de sa mort. »
« Cette nuit-là, je voulais descendre acheter des cigarettes. En passant au sixième étage, j'entendis du bruit venir de son appartement. »
« Je restai un moment à l'entrée du couloir, et la femme qui n'avait pas quitté sa chambre depuis longtemps sortit lentement en rampant. Son visage était si émacié qu'il n'était plus que peau et os, et elle continuait à maudire quelque chose entre ses dents, son cou si flétri qu'il semblait ne consister qu'en deux lambeaux de peau. »
« Alors qu'elle sortait lentement en rampant, je ne pus en croire mes yeux en voyant son ventre distendu. »
« La femme n'était pas enceinte ; ce qu'elle cachait dans son ventre n'était pas humain. »
Le scénario complet gisait sur le bureau, mais sentit qu'il y avait plus. Il jeta un coup d'œil aux taches de sang au sol : « Comment savait-il ce qu'elle cachait dans son ventre n'était pas humain ? »
Il posa doucement le scénario, enveloppé d'un froid au cœur. Il avait vu la première moitié du scénario dans sa chambre, et maintenant la seconde moitié apparaissait sur le bureau — cela pouvait-il signifier que le propriétaire d'origine de cette pièce était lui ?
Alors qu'il réfléchissait profondément, sentit son cœur sur le point de jaillir de sa poitrine, et les veines de son front se gonflèrent.
« Y a-t-il une possibilité ? »
Familier de l'odeur du formol et des cadavres, adroit au crochetage et à la destruction de corps, ressentant même l'envie de saisir et de brandir les couteaux sur l'étagère — tout semblait pointer vers une seule chose.
« Suis-je le meurtrier ? Ce couple m'aidait-il à me débarrasser des corps ? »
avait perdu ses souvenirs d'antan ; il ne pouvait se remémorer son identité passée, mais sa perspicacité aiguë et ses instincts physiques étonnants demeuraient.
Détruire les preuves est une tâche extrêmement difficile, qui prendrait à une personne ordinaire un certain temps à contempler et à décomposer en étapes. Pourtant, en voyant les taches de sang, son esprit simula automatiquement diverses méthodes pour faire disparaître les preuves.
« Expertement fait, comme si ce n'était pas la première fois. Suis-je, l'auteur d'une série de cas de mort ? »
Portant un sac rempli de scénarios, resta immobile, car rien ne pouvait le choquer davantage que cette réalisation.
« Mais si je suis un tueur en série, pourquoi le couple se débarrassait-il des corps ? »
« Ont-ils découvert ce que je faisais et m'ont-ils drogué progressivement dans l'amnésie, voulant me changer ? »
« Des parents m'aidant à me débarrasser des corps pour que l'amnésique que je suis puisse repartir à zéro ? Sous cet angle, ils sont vraiment les meilleures personnes au monde pour moi, mais... »
serra les poings. « Si j'ai vraiment tué, si je suis vraiment coupable, je préfère endosser la punition moi-même plutôt que de les laisser faire de telles choses. C'est ce que je pense vraiment à cet instant. »
« Comment pourrais-je, capable de telles pensées, commettre de tels actes ? »
Tourmenté, était au milieu d'une immense contradiction. C'était comme si son esprit, autrefois rempli de nombreuses âmes, chacune souhaitait peindre sa propre toile sur une page blanche.
Protégeant sa manche, poussa la porte de la pièce intérieure. Il était très professionnel, ne laissant ni empreintes digitales ni traces de pas, se mouvant sans faire de bruit.
Une odeur plus forte encore s'échappa de la pièce intérieure où étaient étalés quelques costumes.
Le premier costume était un uniforme standard d'un foyer de bienfaisance, assez usé, entaillé de nombreuses coupures de couteau.
En fouillant plus loin, un morceau de papier froissé tomba d'une poche peu profonde du vêtement.
Il semblait que le morceau de papier avait été arraché d'un scénario, avec une écriture tordue et floue, complètement différente du texte de scénario ordinaire, comme écrite par une autre personne.
« À 00h01 un lundi, un enfant qui s'était échappé de l'orphelinat mourut par suffocation. Je me souviens de son visage au moment de la mort — noir et violet. Jusqu'au bout, il lutta, comme un oiseau pris par l'aile. Je savais qu'il ne s'envolerait plus jamais de ce monde parce que quelqu'un lui avait arraché les ailes. »
Le papier était également taché de sang, comme s'il avait été écrit par le tueur sur la scène de crime.
« Pour enregistrer après chaque meurtre ? »
porta son regard vers le second vêtement, un costume de marionnette en lambeaux légèrement différent de ce qu'il portait auparavant, plus mince. À l'intérieur de ce costume également, il y avait une note cachée.
« Un mardi soir, un jeune homme termina son service de nuit, mettant fin à sa frénésie d'activités de Chasse aux Fantômes au Paradis. Il voulait bien se reposer du travail, mais il ne parvint pas à se défaire de son apparence extérieure quoi qu'il fasse. Cause de la mort : suffocation. Je suppose qu'il fut terrifié enveloppé par les ténèbres, mais plus moi. »
Mettant la note dans sa poche, porta son attention sur un troisième vêtement — une tenue de clown, maculée de diverses couleurs, complète avec chapeau et masque.
La taille de cet habit correspondait exactement à , comme s'il avait été fait sur mesure pour lui.
Tendant la main vers une note, n'avait pas eu le temps de s'approcher que le masque de clown tomba soudain au sol.
C'était un masque de visage souriant quelque peu effrayant ; le sourire du clown était trop joyeux, presque hystérique.
Trouvant une note derrière le masque, lut l'écriture rouge sang dessus.
« Les dimanches soirs sont animés. J'aime marcher seul dans les rues, laissant tout le monde voir mon sourire, puis je vais recueillir le leur. J'ai toujours voulu être quelqu'un qui peut guérir toute douleur et tout désespoir, mais malheureusement, je n'ai même pas pu guérir la mienne. Chut, ne te retourne pas, devine si, sous mon masque, je pleure ou je souris maintenant ? »
Le dernier costume semblait appartenir à lui-même ; il avait toujours l'impression de l'avoir porté et d'avoir fait bien des choses en l'endossant.
« Les gens qui prétendent être mes parents, leurs tailles et leurs carrures ne correspondent pas à ce costume. Cela rend encore moins probable qu'ils soient les propriétaires de cette pièce. » se couvrit le front. « Pourrais-je vraiment être un meurtrier tordu ? »
La confusion régnait en maître dans son esprit, mais fut soudain frappé par les mots de la mère de Fu Tian. Il se remémora la scène de cette femme quand elle le vit pour la première fois.
Les yeux d' prirent une nouvelle expression. « Au moins dans les yeux de cette femme, je suis courageux, bienveillant, en quête d'équité et de justice, sans peur du destin. Elle pensait que j'étais le meilleur mari et père du monde — c'est l'éloge le plus élevé que je puisse imaginer. »
Tout dans la pièce et les mots que la femme avait dits formaient un contraste saisissant. L'amnésique se sentit déchiré — une moitié solaire et tendre, l'autre tordue et insensée.
« Laquelle est le vrai moi ? »
Incapable de se souvenir du passé, l'amnésique avait besoin de se redéfinir : était-il un tueur dérangé, le véritable auteur des affaires de meurtre en cours, ou une personne innocente embourbée dans ce gâchis ?
« En tant qu'être vivant, que devrais-je être ? »