Elle repassa les faits en revue. Les points de données. Non pas ceux de son contrat de mariage, mais ceux de l'homme lui-même.
Le garçon calme, sans prétention, qui avait, d'un seul mot posé, démantelé les ambitions politiques de son oncle perfide. L'esprit brillant, révolutionnaire, qui avait bâti un empire sur le savon et le sel. Le guerrier terrifiant, tueur de dieux, qui avait dansé avec une bête primordiale et l'avait emportée. Le guérisseur doux, d'une compétence impossible, qui avait, d'une simple touche, réparé son propre corps et son âme brisés.
C'était un paradoxe. Un monstre. Un génie. Un fou. C'était la personne la plus exaspérante, la plus imprévisible, la plus stimulante, et la plus… vivante… qu'elle ait jamais rencontrée.
Et la pensée d'un avenir sans lui, un avenir où il ne serait plus cette présence tranquille, irritante, et indéniablement, terrifiantement constante dans le paysage de sa vie… c'était une variable qu'elle n'avait jamais envisagée. Une possibilité qu'elle n'avait jamais, pas un seul instant, intégrée dans sa planification stratégique longue, méticuleuse, et désormais totalement inutile.
La clause non-écrite. C'est ainsi qu'il l'avait appelée. Le véritable cœur de leur arrangement. Sauver sa mère.
Mais ce qu'il ne savait pas, ce qu'elle ne faisait que commencer à comprendre, en cet instant de crise absolue, d'anéantissement de l'âme, c'est qu'il y avait eu une autre clause non-écrite. Une clause qu'elle-même n'avait même pas su qu'elle existait.
Elle était venue à lui cherchant un outil, une arme, une ressource. Elle avait, dans le processus, trouvé… autre chose. Un partenaire. Un égal. Une personne qui ne voyait pas la Reine des Glaces, pas l'atout politique, mais la femme en dessous. Une personne qui la défiait, qui l'exaspérait, qui, à sa manière étrange, maladroite, et absolument exaspérante, la voyait. Vraiment.
Elle avait gagné la guerre qu'elle menait toute sa vie. Elle avait obtenu sa victoire. Et elle venait de découvrir que la paix de la victorieuse, l'avenir calme, ordonné, et parfaitement logique qu'elle avait mérité, était un paysage désolé, vide, et profondément, infiniment solitaire.
Un paysage qu'elle ne voulait pas, elle le savait maintenant avec une certitude qui était une douleur physique, lancinante dans la poitrine, habiter. Seule.
La reine avait reconquis son royaume. Et elle venait de découvrir qu'elle avait, dans le processus, perdu, d'une manière ou d'une autre, impossiblement, irrémédiablement, son roi.
La reine logique, analytique, qui vivait dans la forteresse de l'esprit de Rosa, était en pleine déroute, ses beaux arguments irréfutables se changeant en poussière face à cette nouvelle insurrection émotionnelle, totalement illogique. La bataille pour son âme était en train d'être perdue, et elle ne comprenait même pas la nature de l'ennemi.
Elle tenta de reprendre le contrôle, de se replier sur les faits familiers, froids, durs. Il était un Ferrum. Elle était une Siddik. Leurs maisons étaient alliées, mais leurs natures étaient antithétiques. Il était du Nord froid, dur, martial. Elle était du Sud chaud, fluide, mercantile. Il était un homme d'acier et de feu. Elle était une femme d'eau et de glace. Ils étaient l'huile et l'eau. Un paradoxe. Une impossibilité.
Les souvenirs, non sollicités, non désirés, commencèrent à affleurer.
Le silence partagé, paisible, de la salle d'alchimie, la lueur douce, multicolore, du remède naissant entre eux. La sensation de sa main, si forte, si stable, si impossiblement, si choquamment douce, alors qu'il soignait sa blessure dans la caverne éclairée par le feu. Le regard dans ses yeux, un regard d'une lassitude profonde, d'une compréhension partagée, non dite, alors qu'ils se tenaient ensemble au-dessus du corps d'un dieu déchu.
Ce n'étaient pas les souvenirs d'une alliance politique. Ce n'étaient pas les points de données d'une transaction commerciale. C'était… autre chose. Quelque chose de réel. Quelque chose… d'humain.
Elle avait passé sa vie entière à bâtir des murs. Des murs de glace. Des murs de silence. Des murs d'un calme parfait, serein, et absolument impénétrable. Ils avaient été son armure, son bouclier, sa forteresse contre le chagrin, la douleur, le chaos d'un monde qui avait tenté, dès son plus jeune âge, de la briser.
Et lui… il n'avait pas tenté de faire s'effondrer ces murs. Il n'avait pas mis le siège devant sa forteresse. Il avait, avec une persistance tranquille, sans prétention, et absolument exaspérante, simplement… traversé. Comme s'ils n'étaient même pas là. Il avait vu la femme derrière les murs, la fille solitaire, effrayée, qui était la prisonnière au cœur du labyrinthe glacé, et il avait, sans même sembler essayer, tendu la main.
Et maintenant, il retirait cette main.
La protestation, le non silencieux, hurlé dans son âme, n'était plus un murmure. C'était un rugissement.
Elle se leva, ses mouvements vifs, saccadés, en contraste saisissant avec sa grâce habituelle, fluide. Elle commença à arpenter les limites de sa chambre, une lionne argentée en cage. La partie logique, rationnelle de son esprit hurlait qu'elle était une folle. Une folle sentimentale, émotive, et totalement illogique. Elle avait gagné. C'était la fin nette, propre, parfaite qu'elle avait toujours, à un certain niveau, su inévitable. Elle aurait dû être reconnaissante. Elle aurait dû être soulagée. Elle aurait dû être… libre.
Mais elle ne se sentait pas libre. Elle se sentait… à la dérive. Un navire qui vient de perdre son ancre, son gouvernail, et son unique, seule, et exaspérante étoile fiable, laissé à dériver dans une mer vaste, vide, et dénuée de sens.
La colère, une émotion nouvelle, et étonnamment familière, commença à affleurer. Une colère contre lui. Contre sa stupidité. Contre son hypothèse calme, logique, et absolument, complètement, et absolument exaspérante de savoir ce qu'elle voulait, ce dont elle avait besoin.
Il croyait lui donner sa liberté. Il la condamnait en fait à une nouvelle prison, bien plus terrible. La prison d'un avenir qu'elle n'avait jamais planifié, un avenir qu'elle savait maintenant, avec une certitude qui était un feu brûlant dans ses tripes, qu'elle ne voulait pas.
Elle arrêta sa marche, son corps un ressort tendu, enroulé, d'une résolution nouvelle, et totalement inédite. La reine logique, analytique, avait été vaincue. La stratège froide, impassible, avait été mise en déroute.
À leur place, une entité nouvelle, et bien plus dangereuse, venait de s'emparer du trône de son âme.
Une femme. Une femme simple, obstinée, et maintenant très, très en colère, qui venait de décider qu'elle n'allait pas laisser la personne la plus intéressante, la plus exaspérante, et la plus absolument, fondamentalement essentielle de sa vie simplement partir.
La guerre froide était terminée. La trêve était rompue. Une nouvelle guerre, bien plus personnelle, et infiniment plus dangereuse, allait être déclarée. Et cette fois, Rosa Siddik ne se battait pas pour sa mère. Elle se battait pour elle-même. Et elle allait, elle le réalisait maintenant avec une certitude terrifiante, exaltante, et absolument libératrice, gagner.
Le matin du départ de Lloyd fut une affaire calme, sombre, et profondément, profondément gênante. L'énergie joyeuse, chaotique, qui avait empli le domaine Siddik durant les premiers jours grisants du rétablissement de Nilufa s'était apaisée, remplacée par la réalité calme, stable, et légèrement mélancolique d'une famille entamant le long, lent processus de se redécouvrir elle-même.
Lloyd avait passé la matinée à faire ses adieux formels. Il avait rencontré Lady Nilufa, désormais rayonnante, dans son boudoir privé. Elle avait tenu ses mains, ses yeux, les mêmes yeux sombres, intelligents, que ceux de ses filles, remplis d'une gratitude profonde, presque maternelle, si intense qu'elle en devenait presque inconfortable. Elle lui avait fait promettre, non pas en tant que seigneur, mais en tant que fils, de maintenir une alliance forte, et désormais profondément personnelle, entre leurs deux maisons, même après la… « restructuration »… de leur arrangement personnel avec Rosa. Il avait acquiescé, ses propres mots lui semblant creux, formels, et totalement inadéquats face à sa chaleur authentique, sincère.
Il avait dit adieu à Mina, qui l'avait étreint avec une affection fraternelle féroce, rappel douloureux et magnifique du fantôme d'une amitié qu'il avait connue. Elle lui avait dit, avec son pragmatisme habituel, aigu, lucide, qu'il était un idiot, mais un idiot honorable, et qu'elle finirait, contre son bon sens, par regretter sa présence calme, disruptive, dans leur foyer ordonné, et soudain bien trop silencieux.
Il avait même enduré une dernière, brève, et heureusement courte, attaque d'adoration de la part de Yacob, le garçon le voyant désormais non plus seulement comme un guerrier légendaire, mais comme le saint personnel de la famille qui avait ramené sa mère du pays des morts.
Et maintenant, il ne restait plus que l'adieu final, le plus difficile, et le plus nécessaire.
Il la trouva dans le grand hallway dallé de marbre de l'entrée principale, un lieu de allées et venues formelles, impersonnelles. Elle l'attendait, comme il le savait. Elle était vêtue non pas des cuirs pratiques d'une guerrière, mais d'une simple robe élégante d'un bleu profond du Sud, ses cheveux d'argent dénoués, une cascade de clair de lune sur ses épaules. Elle était, une fois de plus, la Reine des Glaces, son visage un masque de calme serein, beau, et absolument impénétrable. La femme féroce, en colère, résolue, qui avait, la veille, déclaré une guerre silencieuse, personnelle, dans l'intimité de sa chambre, avait disparu, remplacée à nouveau par l'étrangère familière, froide, et distante.