Il la regarda, cet acharnement farouche et inflexible sur son visage, la manière dont elle mettait tout son être dans ce geste minuscule, vain, et il sentit monter en lui une vague soudaine, écrasante, et profondément indésirable d’… admiration.
« Donne-moi ça », dit-il, sa voix un ordre rauque, brutal.
Elle leva les yeux, les paupières se rétrécissant légèrement, une lueur de son ancienne fierté rebelle réapparaissant. « Je ne suis pas une enfant sans défense, Lloyd. »
« Je n’ai jamais dit que tu l’étais », riposta-t-il, sa voix s’adoucissant légèrement. « Mais tu es une piètre ingénieure. Tu essaies d’alimenter une forteresse avec une bougie. Donne-la-moi. »
Elle hésita longuement, son orgueil luttant contre l’autorité tranquille et inébranlable de sa voix. Finalement, avec un petit soupir vaincu, elle lui tendit la pierre.
Il la prit. Elle était tiède, son énergie faible et pulsatile un filet pathétique dans sa main. Il fit alors quelque chose qui, une fois de plus, défiait toute sa compréhension du monde.
Il ne posa pas la pierre sur sa blessure. Il la posa sur sa propre poitrine, directement au-dessus de son cœur. Il posa ensuite son autre main sur la sienne, ses doigts se refermant doucement sur les siens.
Il ferma les yeux. « Ne bouge pas », murmura-t-il. « Et n’aie pas peur. »
Et il plongea en lui-même. Il alla au-delà du vide douloureux où ses esprits avaient été. Au-delà du bourdonnement familier et solide de son Sang d’Acier. Plus profond, au cœur même de son être, là où le Système l’avait reforgé, vers l’architecture de puissance unifiée qui était le secret de sa nouvelle existence.
Et il commença à puiser.
Il fit remonter à la surface l’énergie brute, indomptée et chaotique de sa propre force vitale, de son noyau spirituel. Ce n’était pas du feu. Ce n’était pas de la foudre. C’était un potentiel pur, non raffiné, et d’une puissance impossible.
Puis, guidé par les données parfaites, à haute résolution, fournies par son Œil Qui Voit Tout, il commença à faire ce qu’il avait fait pour l’héritier Qadir. Il commença à l’accorder. Il prit l’énergie brute et chaotique et, par un acte de volonté profonde et concentrée, commença à en moduler la fréquence, à la façonner, à l’adoucir, jusqu’à ce qu’elle corresponde parfaitement à la résonance cristalline unique de l’âme de Rosa.
La Pierre Spirituelle sur sa poitrine commença à luire, sa pâle lumière bleue s’intensifiant, devenant un azur éclatant, magnifique. Une lumière dorée et chaude se mit à émaner de sa propre main, une lumière qui s’écoulait en elle, un fleuve d’énergie vitale pure, parfaitement accordée.
Rosa haleta, les yeux s’écarquillant. Elle ne ressentait pas seulement de la chaleur. Elle ressentait… la vie. Une marée d’énergie pure, vibrante, d’une douceur impossible, se déversait en elle, traversait ses veines, s’infiltrrait dans ses os. Une sensation si profonde, si écrasante, si fondamentalement étrangère à sa propre existence froide et contrôlée, qu’elle relevait d’une extase belle et terrifiante.
La blessure à sa jambe, qui avait été une source de douleur hurlante, atroce, devint une source de sensation chaude, picotante, miraculeuse. Elle sentit les tissus déchirés se recoudre, les tendons sectionnés se retisser, les cellules mêmes de son corps chanter un chœur de régénération pure, sans mélange.
Elle le fixa, son visage perlé de sueur, son expression celle d’une concentration intense, agonisante. Elle fixa leurs mains jointes, cette lumière impossible, divine, qui coulait de lui vers elle.
L’homme qu’elle avait traité de fou, l’homme qu’elle avait fini par respecter à contrecœur comme un guerrier, l’homme qu’elle avait enfin, timidement, accepté comme un partenaire, venait de révéler un autre de ses secrets.
Il n’était pas seulement un guerrier. Il n’était pas seulement un génie. Il n’était pas seulement un monstre.
Il était aussi un guérisseur. Un vrai guérisseur. Un guérisseur non pas seulement du corps, mais de l’âme.
Et il utilisait sa propre force vitale, sa propre âme, pour la rendre entière à nouveau. Dans le sanctuaire tranquille, éclairé par le feu, de leur petite grotte oubliée, entourés par les fantômes de mille bêtes tombées, Rosa Siddik, la Reine des Glaces du Sud, sentit le dernier, le plus profond rempart autour de son cœur commencer à se fissurer, à s’effriter, et à fondre.
Le silence qui s’installa au terme de la guérison impossible de Lloyd était d’une tout autre qualité que le silence oppressant, mort, de la montagne. C’était une atmosphère lourde, chargée, épaisse de questions non dites, de vulnérabilité partagée, et de l’intimité profonde, désorientante, du miracle qui venait de passer entre eux. Le feu, qui avait été leur seul bouclier contre les ténèbres environnantes, semblait désormais projeter une lumière trop crue, trop révélatrice, exposant le territoire brut, inexploré, de leur nouvelle relation.
La crise immédiate de la blessure de Rosa étant gérée, l’esprit froid et pragmatique du soldat reprit le dessus chez Lloyd. La brève vague d’empathie, presque écrasante, qu’il avait ressentie fut impitoyablement réprimée, remplacée par le calcul urgent, impitoyable, de la survie. Il avait versé une part significative de sa propre force vitale en elle, une dépense inconsidérée d’une ressource finie. Il n’était plus seulement fatigué ; il était fondamentalement, spirituellement diminué, un vaisseau vidé. Et ils étaient toujours piégés.
Il bougea avec une efficacité raide, délibérée, son corps une carte de muscles hurlants, protestataires. Il raviva le feu, sa lumière vacillante un petit poing défiant face à la morne obscurité de la grotte. Il vérifia le périmètre de leur petit sanctuaire, ses sens, bien qu’émoussés par l’épuisement, encore tendus pour détecter la moindre nouvelle menace dans le vent hurlant.
Rosa le regardait, son esprit une tempête de contradictions. L’homme qu’elle avait connu, la note de bas de page politique dans le grand récit froid de sa vie, avait été une entité simple, aisément classifiable : une variable faible, peu impressionnante, et en définitive sans importance. L’homme revenu de son exil auto-imposé était un paradoxe, une créature d’une puissance impossible, terrifiante. Et maintenant, ce troisième homme, celui qui s’était agenouillé devant elle, qui l’avait guérie d’un contact qui ressemblait à une bénédiction, était le plus dangereux de tous.
Sa compétence calme, tranquille, était source d’une irritation profonde, presque infuriante. C’était un défi direct, non dit, à sa propre vie entière de force soigneusement cultivée. Elle, Rosa Siddik, la prodige de niveau Transcendant, la Fleur de Glace du Sud dont la seule présence commandait les éléments, était désormais une patiente. Un fardeau. Un chargement fragile, utterly, complètement dépendant de l’homme même qu’elle avait tenu dans un mépris froid et inébranlable.
Le souvenir de son toucher, de la lumière impossible, divine, qui avait coulé de lui vers elle, persistait non seulement sur sa peau, mais dans son âme même. C’était une chaleur étrange, inconnue, une sensation qui refusait de s’aligner sur les faits froids, durs, vérifiables, qu’elle avait si méticuleusement assemblés à son sujet. Son esprit, sa plus grande forteresse, était dans un état de désarroi chaotique, mutin. Les faits ne collaient plus. L’équation de Lloyd Ferrum n’avait plus de solution simple.
« Ta Puissance du Vide », dit-il, sa voix brisant le silence chargé. Il revint vers le feu et lui tendit une gourde, le geste pratique, impersonnel. Son ton n’avait rien de la curiosité oisive ; il était tactique, le son plat, analytique, d’un commandant débriefant un soldat après un engagement raté. « La glace. Elle est précise. Exquisément. Mais il lui manque… de la force. De l’impact cinétique. Pourquoi ? »
La question était une ancre dans la tempête de sa confusion. Cela, elle le comprenait. La puissance. La stratégie. La mécanique froide et dure de leur monde. Elle s’empara avec reconnaissance du terrain familier, solide, d’une discussion tactique, refuge bienvenu face au paysage perfide, mouvant, de ses propres émotions.
« Ma lignée est… spécialisée », répondit-elle, sa voix retrouvant une partie de son tranchant clinique familier. Elle but une gorgée d’eau fraîche et pure, le geste simple un moyen de se recentrer, de reconstruire un petit pan de son sang-froid brisé. « La lignée Siddik n’est pas une Puissance du Vide pure comme ton Acier Ferrum. Elle est symbiotique. Elle est conçue pour fonctionner en parfaite harmonie avec nos esprits. Mon Noyau Spirituel est mon arme principale. C’est le moteur qui donne à ma glace sa masse, sa puissance, sa… volonté. Sans lui… » elle marqua une pause, l’aveu ayant un goût de cendre dans la bouche, « ma Puissance du Vide est… passable. C’est un outil de contrôle, pour créer des surfaces, pour une manipulation subtile. Ce n’est pas une arme de guerre. Ce n’est pas… exceptionnelle. »
C’était un aveu de faiblesse qu’elle n’avait jamais fait à une autre âme vivante. C’était le secret le plus profond, le plus humiliant de son existence. Dans un monde qui valorisait la puissance absolue, écrasante, elle était une reine qui n’était rien sans son armée.
Lloyd se contenta de hocher la tête, son expression indéchiffrable dans la lueur vacillante du feu. Il traitait l’information, la classait, mettait à jour son évaluation tactique. « Un canon de verre », murmura-t-il, les mots une phrase étrange, venue d’un autre monde, qu’elle, par son esprit vif et analytique, comprit pourtant parfaitement. « Toute l’offensive, une défense minimale sans ton armement principal. »
Il détourna le regard d’elle, son regard fixé sur les flammes dansantes. « Alors nous sommes tous deux estropiés ici », constata-t-il, sa voix une déclaration de fait plate, dépourvue d’émotion. « Une équipe équilibrée de deux armes brisées. J’ai la force mais il me manque l’endurance. Tu as le contrôle mais il te manque la force. »