« Au plus profond de la poitrine de votre fils, » continua-t-il, le regard stable et direct, « il y a une tumeur. Un amas de ses propres cellules qui ont… oublié leur fonction. Elles sont devenues rebelles. Au lieu d'œuvrer pour soutenir son corps, elles lui font désormais la guerre. Elles grossissent, incontrôlablement, formant une masse dense et sombre. Une… une tumeur. »
Il prononça le mot, un morceau de terminologie venue d'un autre monde, avec une précision clinique et calme. Ce mot ne signifiait rien pour eux, mais la façon dont il le dit, le poids qu'il y mit, le fit sonner comme une condamnation à mort.
Les médecins royaux échangèrent un regard de pure incrédulité condescendante. L'alchimiste laissa échapper un court rire moqueur.
« Une "tumeur" ? » ricana l'aîné des deux médecins, sa voix dégoulinant de dédain académique. « Quelle absurdité romanesque ! Le corps du garçon se consume. Il maigrit, il ne grossit pas. Votre théorie est une absurdité logique. »
« Vous vous trompez, Maître Médecin, » répliqua Lloyd, son ton encore respectueux mais désormais teinté d'une certitude froide et dure. « Vous ne voyez que les effets externes. Moi, je vois la cause. Cette tumeur est un parasite. Elle vole les nutriments de sa nourriture, détourne son approvisionnement sanguin et empoisonne son système avec ses déchets. Son corps se consume parce que ce… ce voleur intérieur… le fait mourir de faim de l'intérieur. La tumeur est la seule partie de lui qui prospère. »
Il porta alors son attention sur la paralysie rampante, le symptôme qui les avait le plus déconcertés. « Cette masse comprime les grands nerfs de sa colonne vertébrale, les écrasant lentement, coupant le flux de vie entre son cerveau et ses membres. C'est un siège lent, implacable. »
Il avait décrit la mécanique du cancer dans le langage simple et métaphorique d'une guerre médiévale. C'était une explication qu'ils pouvaient comprendre, et elle était d'une plausibilité utterly, terrifiantement plausible. Il vit scintiller l'horreur naissante dans les yeux de Lord Qadir. Il vit les premières graines du doute semées dans l'esprit des médecins.
« Prépostératoire, » ricana l'alchimiste, bien que sa voix manquât de sa conviction d'antan. « Oser suggérer une telle chose sans preuve… c'est le comble de l'arrogance frauduleuse. Quelle preuve avez-vous de cette… de cette "croissance" ? »
« Ma preuve, » dit Lloyd, sa voix tombant jusqu'à un murmure presque inaudible, « c'est que je l'ai vue. »
La déclaration était si simple, si audacieuse, qu'elle foudroya la pièce en un silence stupéfait.
« Vous l'avez vue ? » répéta le plus jeune médecin, sa voix un grincement d'incredulité. « Comment ? Avez-vous ouvert le garçon pendant que nous étions partis ? »
« Il existe des méthodes de perception, » dit Lloyd, délibérément aussi vague et mystique que possible, « des arts de guérison qu'on n'enseigne pas dans vos académies si estimées. Ils se transmettent par certaines lignées. Une capacité à voir la vie intérieure du corps, à percevoir la maladie non pas seulement par ses symptômes, mais par sa forme même. Je possède ce… regard. Et j'ai vu l'ombre dans la poitrine de votre fils. »
Il marchait sur une crête périlleuse, suggérant un pouvoir au-delà de leur compréhension, mais l'inscrivant dans la réalité acceptée des capacités héritées du sang. Il était un phénomène, un prodige, pas un menteur.
Lady Zira, qui était restée un fantôme silencieux et pleurant tout au long de l'échange, parla soudain. Sa voix était un chuchotement mince, fragile, mais il traversa la pièce avec la force d'un coup de tonnerre.
« Où ? » demanda-t-elle, ses yeux hantés fixés sur Lloyd. « Montrez-moi où se trouve cette… cette ombre… sur mon fils. »
Lloyd revient vers le lit, les autres le suivant comme tirés par une corde invisible. Il écarta doucement le drap de lin, exposant la poitrine frêle et pâle du garçon. Il posa la main sur le sternum de l'enfant, les doigts grands ouverts.
« La tumeur est là, » dit-il, sa voix douce et certaine. « Au plus profond. Elle fait grosso modo la taille d'un poing serré. Elle est ancrée à l'arrière de son cœur et a commencé à envahir le lobe inférieur de son poumon gauche. Son point le plus dense se trouve approximativement… ici. » Il appuya un unique doigt sur un point précis de la poitrine du garçon, juste à gauche de son sternum.
Ce fut un moment de pur bluff, sans mélange. Il n'y avait aucun moyen pour eux de vérifier sa revendication. Il ne comptait que sur la force pure, inébranlable, de sa propre conviction.
Mais alors, quelque chose d'inattendu se produisit. Alors que son doigt appuyait sur ce point précis, le garçon, qui gisait dans un état quasi comateux, poussa un faible gémissement de douleur. Son front se plissa, et sa tête roula faiblement sur l'oreiller.
Ce fut un réflexe, une réponse subconsciente à la pression sur le tissu enflammé, rongé par la tumeur, au plus profond de sa poitrine. C'était une chance sur un million.
Et ce fut toute la preuve dont ils avaient besoin.
Lady Zira laissa échapper un sanglot étouffé. Les visages des médecins devinrent pâles. Même l'alchimiste arrogant fit un pas en arrière involontaire. Il n'avait pas seulement décrit la localisation de la maladie invisible ; il avait fait réagir le garçon à celle-ci. Il avait touché le fantôme.
En cet unique moment à couper le souffle, tout leur scepticisme, toute leur fierté, toute leur certitude académique, se brisèrent en mille éclats. Ils ne regardaient plus un médecin des bas-fonds. Ils regardaient un voyant, un prophète, un homme qui possédait un pouvoir divin et terrifiant qu'ils ne pouvaient même pas commencer à comprendre.
Lloyd retira sa main, son visage un masque de confirmation sombre et attristée. Il l'avait fait. Il n'avait pas seulement diagnostiqué l'indiagnostiquable, il en avait apporté la preuve irréfutable. Il avait leur attention absolue, terrifiée. Maintenant, il était temps de tendre son piège.
L'atmosphère dans la chambre du malade avait subi un séisme. L'air, qui était épais de scepticisme et de condescendance, était désormais lourd d'un nouveau mélange puissant de crainte et d'espoir terrifié. Les médecins royaux et le maître alchimiste étaient silencieux, leurs visages un mélange d'humiliation professionnelle et d'un respect naissant, craintif. Ils regardaient Lloyd comme s'il était une créature d'un autre monde, un être qui venait de réécrire distraitement les lois fondamentales de leur réalité.
Lord Qadir, l'homme de fer et de guerre, était visiblement ébranlé. Sa contenance de granit avait été pulvérisée. Il fixa son fils, puis se tourna vers Lloyd, ses yeux orageux maintenant remplis d'une intensité suppliante, désespérée. Le seigneur orgueilleux avait disparu. Il ne restait plus qu'un père, s'accrochant à la première lueur d'espoir véritable qu'il avait vue depuis des mois.
« Vous l'avez vue, » murmura-t-il, les mots une déclaration de foi profonde, incrédule. « Vous l'avez vraiment vue. » Il fit un pas de plus, son imposante silhouette tremblant légèrement. « Si vous pouvez la voir… pouvez-vous la combattre ? Pouvez-vous le guérir ? Y a-t-il un moyen ? »
Ce fut le moment vers lequel Lloyd avait tout construit, le nœud de sa tromperie tout entière, complexe et minutieuse. Le poisson n'avait pas seulement mordu à l'hameçon ; il avait avalé l'hameçon, la ligne et le plomb.
Lloyd étira le silence, son expression un masque soigneusement façonné de profonde contemplation tourmentée. Il promena son regard du père en deuil vers l'enfant mourant, son visage marqué par le poids de la terrible décision qui l'attendait. Il n'était pas seulement un guérisseur ; il était désormais l'unique arbitre du destin de cette famille, et il jouait son rôle à la perfection.
« Il existe un moyen, » dit-il enfin, sa voix un murmure bas et sombre. L'espoir collectif dans la pièce monta en flèche, une vague palpable, presque audible, de soulagement. Mais Lloyd l'écrasa aussitôt. « Mais le chemin est… périlleux. La procédure que je devrais tenter n'a jamais été réalisée auparavant. Elle est radicale, elle est violente, et ses chances de succès sont… minces. »
Il devait gérer leurs attentes, présenter le remède non comme une certitude simple, mais comme un pari désespéré, à haut risque. Cela ne rendrait pas seulement son succès éventuel d'autant plus miraculeux, mais lui fournirait aussi le levier dont il avait besoin.
« Qu'est-ce que c'est ? » pressa Lord Qadir, sa voix brute. « Qu'est-ce qu'il faut faire ? Je me fiche du risque. N'importe quelle chance vaut mieux qu'aucune chance du tout. »
« Cette croissance, cette tumeur, » expliqua Lloyd, son regard balayant les experts assemblés, les forçant à être ses élèves, « ne peut être dissoute par des potions. Elle ne peut être purgée par des herbes. C'est une partie du propre corps de votre fils, une forteresse de chair corrompue. Elle doit être… physiquement retirée. »
Le concept était si étranger, si brutalement direct, qu'il les foudroya dans un silence nouveau. La médecine de ce monde était un art doux d'équilibre et de persuasion du corps. L'idée de tailler dans un être vivant pour en retirer une partie était l'œuvre d'un boucher, pas d'un guérisseur. C'était une pensée barbare, terrifiante.
« De la chirurgie ? » parvint enfin à dire le médecin aîné, le mot ayant un goût de poison dans sa bouche. « Vous ouvririez un enfant ? Un enfant dans son état affaibli ? C'est de la folie ! Le choc seul le tuerait instantanément ! »
« Vous avez raison, Maître Médecin, » dit Lloyd, accordant au vieil homme un hochement de tête de respect professionnel sombre. « Dans des circonstances normales, ce serait une condamnation à mort garantie. Le corps du garçon est trop faible. Sa force vitale, son énergie spirituelle, est une flamme de bougie vacillante. Le choc d'une procédure aussi invasive l'éteindrait en un battement de cœur. »