Le monde était vert, vivant, quelques instants plus tôt. Des feuilles mouchetées de soleil, l'odeur de la terre tiède : un tableau idyllique. Puis elle était arrivée. Et l'été était mort.
Un givre de prédateur se déroula depuis elle, vague tangible d'un désespoir glacé. Il se répandit à une vitesse effroyable, tuant les teintes vives, les remplaçant par un monochrome cru. L'air, tout à l'heure une caresse, mordait à présent des crocs du blizzard. La neige, épaisse comme un linceul, tombait avec une intensité furieuse, rage blanche et suffocante.
Le jeune homme à terre sentit ce changement jusque dans ses os, froid rampant qui répondait à l'engourdissement de ses blessures graves. Son sang, écarlate quelques secondes plus tôt, se cristallisait en éclats grotesques, semblables à des rubis. Cela crissait faiblement quand il tentait de bouger, et l'effort lui envoyait une douleur brûlante, puis anesthésiante. La douleur elle-même s'estompait, remplacée par ce froid insidieux qui lui volait ses sensations et changeait ses membres en pierre.
Il cligna lentement des yeux, les flocons s'accrochant à ses cils avant d'y regeler en aiguilles acérées. Son regard dériva vers le ciel : plus azuré du tout, mais un maelstrom bouillonnant de violet meurtri et de gris furieux, la source de cette neige contre nature. On eût dit que le firmament pleurait, ou enrageait.
Puis, à travers les tourbillons blancs, elle apparut, silhouette d'une beauté impossible à en couper le souffle, tranchant sur le monde mourant qu'elle avait fait naître. Ses cheveux de corbeau, plus sombres que minuit, ondoyaient autour d'elle comme un nuage d'orage, sans qu'un flocon les atteigne. Ses yeux, grands et lumineux, étaient d'obsidienne polie ; ils reflétaient la désolation glacée tout en brûlant d'un feu intérieur, incandescence instable et tourmentée. C'étaient les fenêtres d'une âme dévorée par un blizzard d'émotions contraires.
Elle avançait avec une grâce létale, sans laisser d'empreintes, fantôme du rêve le plus morne de l'hiver. Des larmes ruisselaient sur ses joues sans défaut. Non pas des larmes tièdes, mais des larmes qui se transformaient à l'instant dans l'air mordant, se cristallisant en stalactites scintillantes et tranchantes comme des lames, accrochées à sa peau tels des bijoux macabres, ou se brisant sur le sol gelé avec le bruit de minuscules clochettes qui se rompent : une musique délicate et glaçante pour cette apocalypse intime. Le froid qui émanait d'elle était un frisson d'âme, un hiver du cœur rendu manifeste.
Elle le rejoignit, ange noir, et s'agenouilla. L'ourlet de sa robe sombre, brodée de fils d'argent comme d'une clarté d'étoile captive, se répandit autour d'elle. La neige semblait s'écarter, réticente à ternir sa beauté terrible. Ses yeux d'obsidienne se fixèrent sur les siens, buvant son immobilité, sa pâleur, le témoignage figé de son sang.
Son regard à lui, de la couleur d'une mer démontée au bord du gel, croisa le sien. Vide. Sans peur, sans haine, sans la moindre supplique. Une étendue calme et désolée.
« Mon amour », murmura-t-elle, la voix caresse de soie ourlée de glace qui se brise. Les mots étaient une parodie grotesque de tendresse. Des flocons se posaient dans ses cheveux de corbeau et fondaient contre le froid contre nature que sa peau irradiait.
« Le sens-tu ? » souffla-t-elle, une main fine et nue, pâle comme une lune d'hiver, suspendue juste au-dessus de sa joue blêmissante, le bout des doigts irradiant un froid qui tenait presque de la brûlure. « Le monde... il pleure avec moi. Il gèle pour notre dernière étreinte. »
Il ne dit rien. Ses yeux gris orage restèrent fixés sur les siens, étendue plate et illisible. Aucun frémissement de leur passé commun, aucun défi, aucune trace du feu passionné qui avait brûlé entre eux. Rien qu'un vide immense et las. Un vide qui la griffait, reproche silencieux plus perçant que n'importe quel cri.
Une unique larme de glace se détacha de sa joue et atterrit sur le sang gelé qui croûtait la tunique du jeune homme avec un petit clic presque inaudible.
« Je t'aime », déclara-t-elle, et les mots sortirent à vif, brisés, comme le cri d'un oiseau blessé. « Tellement. Plus que la vie. Plus que ma raison. Plus que le soleil. » Ses yeux d'obsidienne se remplirent un instant d'une tendresse déchirante, aperçu de l'amour qui nourrissait à présent ce geste destructeur.
'Il faut qu'il le voie, qu'il le sente, même maintenant', implora-t-elle en elle-même. 'Ce n'est pas de la cruauté ; c'est... de la préservation.'
« Et parce que je t'aime si profondément », continua-t-elle, la voix tombant à un murmure de conspiratrice, amante partageant un secret terrible et intime, « parce que cet amour est un feu qui me dévore, une folie qui ne me laisse aucun repos... je dois le faire. Je dois te prendre. Tout entier. »
Son expression à lui ne changea pas. Pas de stupeur. Pas de peur. Pas même de surprise. Comme si elle avait simplement commenté le temps qu'il faisait.
Ce vide exaspérant, ce vide qui lui écrasait l'âme dans son regard... c'était pire que n'importe quelle haine. C'était une négation. Un néant où sa passion, sa douleur, son existence même ne trouvaient aucune prise.
'Regarde-moi !' hurlait son âme. 'Sens quelque chose ! Hais-moi ! N'importe quoi plutôt que ce... ce rien !'
C'était une insulte au brasier qui faisait rage en elle.
« Tu ne comprends donc pas ? » supplia-t-elle, la voix se fêlant, les larmes de glace tombant plus vite, cascade scintillante. « C'est la seule issue. Pour te garder. Pour préserver cet instant, cette intensité terrible et parfaite. Avant que tu ne changes davantage. Avant que tu... n'oublies. » Son regard se durcit de nouveau, traversé d'une possessivité sombre et farouche. La brève vulnérabilité s'évanouit, remplacée par une résolution glaçante, presque extatique. S'il n'offrait rien, elle graverait son sens à elle dans cette immobilité.
« Quand ton beau cœur entêté se sera tu », promit-elle, la voix serment glacial contre le hurlement du vent, « je te suivrai. Je te rejoindrai dans les ténèbres gelées et sans fin. Je te tiendrai, mon amour, pour l'éternité. Notre dernière étreinte, parfaite, incassable. Ensemble. Toujours. »
Il cligna lentement des yeux, mouvement alangui, presque dédaigneux, seul signe qu'il percevait encore son intention terrible, magnifique et démente.
Le silence s'étira, brisé seulement par le chuchotement de la neige et sa respiration hachée à elle, chaque expiration un panache blanc. Avec un soupir qui portait le poids d'un monde à l'agonie, elle bougea. Sa silhouette mince se posa sur sa poitrine, la pression augmentant, appropriation délibérée et rituelle. Ses cheveux de corbeau retombèrent autour d'eux, rideau de soie, créant un monde privé et claustrophobe d'ombre et d'intimité glaçante.
Ses mains, pâles et froides comme le marbre, montèrent, se suspendirent au-dessus de sa gorge, les doigts tremblant de façon presque imperceptible : seule trahison du maelstrom qui l'habitait. Puis elles descendirent. De longs doigts vigoureux se refermèrent autour de son cou, ferme, possessif, inéluctable.
Elle sentait le léger tremblement de sa prise.
'C'est cela, l'amour', se dit-elle en une affirmation désespérée. 'C'est l'acte de dévotion ultime.'
« Cette... cette froideur dans tes yeux, mon amour », murmura-t-elle, le visage à quelques centimètres du sien, son regard d'obsidienne vrillé dans le sien, cherchant, désespérément, ce qui n'y était plus. « Ce regard vide et terrible... c'est celui-là même que je posais autrefois sur toi, n'est-ce pas ? » Une lueur de souvenir douloureux traversa ses yeux : le temps où les rôles étaient inversés.
« Quand j'étais la glace, et toi le feu », souffla-t-elle, la voix lourde d'une tristesse qui dépassait le chagrin. « Quand mon cœur était une forteresse gelée et que ta passion désespérée, insensée, battait contre ses murs en cherchant une entrée que je te refusais si cruellement, si orgueilleusement. »
Sa prise se resserra, lui volant son souffle déjà court, faisant danser des lumières mourantes devant ses yeux qui s'éteignaient. Le froid de ses doigts s'infiltrait sous sa peau, prélude à l'hiver éternel qu'elle promettait.
« Tu me haïssais, alors, n'est-ce pas ? » accusa-t-elle, la voix basse, brisée, épaissie par des larmes qui gelaient à même la peau refroidie du jeune homme. « Tu méprisais ma froideur, mon refus de céder à ton affection... implacable, dévorante. Tu me regardais déjà avec ce même vide brûlant, ton amour sans réponse tournant en cendres. »
'Ou bien non ? Était-ce de la haine, ou déjà cette... cette même affreuse indifférence ?'
Cette pensée importune la piqua.
Son regard à lui n'avait pas changé. Détaché. Vide. Miroir ne reflétant que la désolation glacée qu'elle avait créée. Pas de haine. Pas de colère. Pas d'amour. Rien qu'une lassitude profonde et transcendante.
'Non !' Son esprit recula. 'Ce doit être de la haine ! Il doit ressentir quelque chose d'aussi fort que ce que je ressens !'
« Cette haine que tu me portes en cet instant », déclara-t-elle, la voix montant d'un triomphe maniaque, les doigts s'enfonçant davantage, lui coupant l'air, tentative désespérée d'imposer son récit à ce regard mourant, « cette haine magnifique et brûlante... je ne la laisserai pas s'éteindre ! Je vais la geler, ici, maintenant, pour l'éternité ! En te tuant ! En préservant cet instant où ton âme épouse enfin la glace que je t'offrais autrefois ! Nous ne ferons plus qu'un, enfin, dans ce tableau gelé de passion et de douleur ! »
Ses paroles formaient un torrent, tentative désespérée de trouver du sens, de la passion, ne fût-ce qu'un reflet perverti de son amour, dans le néant qu'elle rencontrait. De croire que son état était le miroir de son propre passé, une intensité partagée, plutôt que la négation totale de tout ce qu'elle éprouvait.
Mais il n'y avait rien. Rien que la prise qui se resserrait, la lumière qui s'éteignait, le froid qui gagnait. Il ne se débattait pas, hormis quelques spasmes involontaires et de plus en plus faibles. Il ne suppliait pas. Il ne clignait même pas des yeux.
Ses yeux, de la couleur d'une mer d'hiver juste avant la prise des glaces, restèrent fixés sur les siens, témoignage silencieux et accablant de son échec à elle. Son amour passionné et destructeur, son besoin désespéré d'un tourment partagé et éternel, ne trouvaient aucune prise, aucun écho, dans le vide immense et froid de ces derniers instants. Il dérivait déjà, ne laissant que l'enveloppe.
Soudain, un tremblement la parcourut. Pas de froid, mais d'autre chose. Une prise de conscience crue et effroyable perça le brouillard de sa folie. Son absence de lutte n'était pas de l'acceptation : c'était de l'indifférence. Une indifférence profonde, ancrée dans l'âme, que son feu ne pouvait pas toucher et que sa glace ne pouvait pas vraiment revendiquer.
Sa prise, absolue quelques instants plus tôt, faiblit. D'une fraction à peine. La lueur maniaque dans ses yeux vacilla, passant de la certitude démente à une confusion naissante et terrifiante. Ce n'était pas ainsi que cela devait se passer. Il était censé se battre, la fusiller du regard, montrer quelque chose qu'elle pourrait saisir, geler, posséder.
« Non... » souffla-t-elle, le mot filet de vapeur, chargé d'une douleur neuve et plus aiguë. « Pas... silencieux. Pas vide. » Ses doigts se desserrèrent de façon presque imperceptible. L'air, âpre et glacé, racla ses poumons affamés. Il toussa, un son faible et râpeux, et le sang gelé craqua sur sa tunique.
Ses yeux d'obsidienne, écarquillés et désormais traversés d'un effroi naissant qui l'emportait sur sa résolution de tout à l'heure, le fixaient. Il était encore vivant, de justesse. Ce « moment parfait » qu'elle avait cherché à créer était vicié, faux. Son vide à lui n'était pas le reflet de sa froideur à elle : c'était autre chose, quelque chose qu'elle ne pouvait ni sonder ni maîtriser.
« Tu... tu ne veux même pas me donner ta haine ? » murmura-t-elle, l'accusation à vif, blessée, égarée. Le grand opéra tragique qu'elle avait imaginé se défaisait, remplacé par un tableau silencieux et morne de malentendu.
La beauté aux cheveux de corbeau se tenait agenouillée au-dessus de lui, ses larmes de glace poursuivant leur chute silencieuse, se mêlant au givre de sa peau. Le monde qu'elle avait façonné pour leur fin éternelle et passionnée lui semblait à présent... creux. Il était vivant, mais le lien qu'elle avait voulu forger par la mort lui avait échappé. Son silence criait plus fort que n'importe quelle malédiction.
La neige tomba plus dru, rideau final sur leur scène tragique et gelée. Mais il respirait encore, buée ténue contre l'air glacé, et elle... elle restait avec ce fardeau terrifiant et inattendu : sa vie à lui, et les ruines de son plan fou et aimant. L'abîme de son amour avait cherché un écho et n'avait trouvé que le chuchotement glaçant d'un pouls qui s'éteignait. Et maintenant ? À quoi ressemble l'éternité quand ses fondations viennent de tomber en poussière de glace ?