« Inutile, tue. »
La voix venue de la calèche était grave et sinistre ; à peine s'était-elle tue que le visage du cultivateur au sol blêmit, et avant qu'il n'ait pu implorer la pitié, il vit le cultivateur face à lui bouger, un éclat froid fusa, et d'un seul coup d'épée il lui trancha la tête.
Du Fan et Loup Gris, postés au seuil du temple, assistèrent à la scène.
Le corps de l'homme se disloqua sous le vent et la pluie, ses morceaux s'éparpillant au sol, le sang mêlé à l'averse s'écoulant dans la terre, tandis que tous ceux-là restaient impassibles ; une vigilance instinctive naquit en eux, et ils observèrent avec prudence les gens du dehors.
Ils virent une troupe d'une trentaine de cavaliers environ, dix hommes en tête, tous montés, revêtus d'une armure particulière, escortant au centre une calèche luxueuse.
On ne distinguait pas qui se trouvait à l'intérieur, en revanche on savait que la force de ces cultivateurs à cheval était rare et redoutable, et le point capital : ils portaient en eux la Fureur.
Oui, la Fureur, cette aura qui ne souille que les mains ayant versé une quantité extrême de sang, et ces gens en étaient imprégnés. S'il fallait marquer une différence entre leur aura et celle de Du Fan et des siens, on ne pourrait dire que la leur était intériorisée, tandis que celle de ces hommes s'extériorisait.
La pluie ruisselait sur leurs corps ; ils n'utilisaient pas leur énergie spirituelle pour s'en protéger, la laissant les tremper entièrement. Les bêtes qu'ils chevauchaient, à première vue de simples chevaux, se révélaient à l'examen être des bêtes spirituelles monocornes.
Nuit de pluie, ces gens surgissaient sans crier gare : qui étaient-ils ? Quel genre d'homme ordonne de sa propre bouche l'extermination de ses propres subordonnés ?
Avant même de les voir, rien qu'à constater que ces cultivateurs montaient des bêtes spirituelles, Du Fan et les siens pouvaient conclure que, quoi qu'ils fussent, ce n'étaient pas de braves gens, et qui plus est, ils entraient dans la catégorie des personnages dangereux !
« Abandonnez le temple ruiné, et nous pourrons envisager de vous laisser une sépulture décente. » Des paroles arrogantes et sinistres sortirent de la calèche luxueuse.
En entendant cela, Leng Hua et les autres reniflèrent : « Une sépulture décente ? Quelle grande gueule ! »
« J'aimerais bien essayer de voir si j'en ai vraiment la capacité ! » dit Loup Gris, et l'instant d'après sa silhouette jaillit vers le cultivateur face à lui. Il frappa avec une vitesse extrême, un coup mortel, seulement il n'avait pas prévu que le coup qu'il croyait capable de tuer l'autre d'un seul trait ne lui entaillerait que l'épaule.
Voy cultivateur reculer prestement, Loup Gris le fixa, puis porta les yeux sur son épée : « L'armure que vous portez est sacrément épaisse, cette lame n'a même pas fait couler votre sang ? »
Il serra la longue épée dans sa main, l'énergie spirituelle de son corps monta en flèche, et le qi d'épée rude accompagna sa silhouette qui balaya l'adversaire en l'attaquant ; ce coup, il évita la zone protégée par l'armure pour viser les points plus faibles de l'autre.
Tous deux échangèrent plusieurs passes d'armes ; ni Du Fan et les siens, ni les cultivateurs à cheval sous la pluie ne bougèrent pour intervenir, comme si cela ne les concernait pas.
Un courant d'air tranchant jaillit, un bras vola dans les airs, et lorsque le sang gicla, la longue épée frappa à nouveau ; d'horribles cris retentirent, et le duel des deux hommes prit fin par là.
Après tant de passes pour tuer cet homme, Loup Gris, quelque peu insatisfait, rengaina son épée, ses yeux froids jetant un nouveau coup d'œil au cadavre gisant au sol.