Xu Qingyan toussa et trouva une place sur le grand canapé circulaire.
Boum ! Dehors, le vent violent hurlait autour de la villa, et les fenêtres tremblaient légèrement, prélude à un typhon qui approchait. Il jeta un œil à son téléphone : la météo indiquait que le typhon passerait près de l'île à quinze heures.
Passer à côté et passer au travers étaient deux choses totalement différentes ; même un typhon de niveau 8 pouvait encore causer des pertes dévastatrices aux pêcheurs de l'île.
Ses pensées revinrent, et ce n'est qu'en levant la tête qu'il réalisa que la plupart des invités étaient déjà arrivés. Seuls Pei Muchan, Lin Wanzhou et Shen Jinyue étaient encore à l'étage, et l'équipe avait retiré la table basse en verre du salon.
D'autres membres de l'équipe avaient apporté un grand brasero préparé à l'avance, et franchement, c'était absurde. Ils avaient installé le brasero, mais au lieu d'y faire griller de la viande, ils y faisaient bouillir du thé !
« Allô, allô ! Tout le monde est là ? »
« Sœur Pei n'est pas encore arrivée. »
« Sœur Wanzhou non plus… »
Peu après, Pei Muchan et Lin Wanzhou descendirent, tenant chacune une enveloppe distribuée par la production. Elle portait le grand logo de « Chasseurs d'Amour » et un cœur rose tremblant.
C'était l'heure de lire les lettres, et tout le monde semblait un peu nerveux, Xu Qingyan y compris.
Pour dire les choses franchement, lire ces trucs ne différait en rien de lire sa propre rédaction à voix haute en classe, gamin. Il s'agissait juste de perdre quelques pères ou de voir quelques oncles passer de vie à trépas.
Neuf ans d'éducation obligatoire avaient fait de lui l'élève dont les professeurs se souvenaient comme de cet enfant solitaire et pitoyable.
Xu Qingyan se souvenait encore d'un dur à cuire de sa classe de primaire chargé d'écrire une rédaction intitulée « Mon père ».
« Mon père a un travail pire que celui d'une bête, il est courbé, sa jambe est boiteuse. J'ai tellement pitié de mon père, je lui dis : "Vieux, ne travaille pas si dur." »
Écrire des lettres d'amour n'était fondamentalement pas différent d'écrire des rédactions. Quelle étincelle pouvait bien naître en quelques jours ? Ce n'était rien d'autre que concocter des bêtises dans une atmosphère ambiguë.
Puis y mélanger quelques mots doux trouvés sur Baidu, feindre une affection profonde.
La lecture des lettres au brasero avait déjà commencé, et il n'y avait pas beaucoup de trafic dans la salle d'observation des célébrités, qui était froide depuis plusieurs jours. Cependant, elle était maintenue pour les besoins du montage de l'émission.
La plupart du public se concentrait sur les directs sous trois angles différents dans le salon. Lire des lettres au brasero un jour de typhon était un gag assez attractif — romantique à écouter, en tout cas.
Le brasero avait une grille métallique avec quelques oranges, mandarines et thés au lait en train de chauffer, ainsi que des patates douces et des châtaignes. Sous la grille, le charbon sans fumée brillait par intermittence d'un rouge profond.
La lumière extérieure était déjà sombre, et les lumières vives du salon éclairaient d'en haut comme en pleine nuit. Les filtres caméra étaient en place, et un groupe de jeunes gens rassemblés autour du brasero pour une discussion nocturne créa instantanément l'ambiance voulue.
Le staff, impassible, annonça : « Veuillez placer les enveloppes que vous tenez dans la boîte préparée par la production ; nous les mélangerons. Ensuite, vous tirerez les lettres dans l'ordre et en lirez le contenu. »
À peine ces mots prononcés, les invités explosèrent en un tumulte !
« Quoi ? On n'est pas censés lire les lettres qu'on a écrites ? » You Zijun se prit la tête, choqué ; il avait même noté des indications de lecture sur sa lettre pour mieux transmettre ses émotions.
Merde, faire lire cette lettre par quelqu'un d'autre ?
Bon, bon ! C'est comme ça qu'on joue, hein !
À cet instant, You Zijun envisagea même d'abandonner l'émission sur-le-champ. Il ne pouvait pas affronter la mort sociale qui l'attendait et songea même à reprendre sa lettre de force.
Après tout, comment faire face à une lettre d'amour truffée d'annotations, mentionnant spécifiquement des termes comme « son de bulle », « sanglot », « regarder le ciel à un angle de 45 degrés » ?
Putain de merde, je peux plus rester sur cette planète.
Côté filles, les réactions semblaient moins dramatiques.
Xu Qingyan regarda You Zijun faire les cent pas dans le salon et pensa en silence que c'était étrange — il ne devrait pas transpirer juste pour faire bouillir du thé au coin du feu. Avec la clim centrale qui soufflait du froid, pourquoi son front suait-il ?
Le tirage au sort commença alors.
Le premier nom était Liu Renzhi, qui fut surpris car il s'était préparé à être laissé pour compte. Inattendu, il y avait bel et bien une lettre pour lui, écrite par Cui Ying.
« Ehem. »
Il s'éclaircit la gorge et commença à lire : « Voir cette lettre revient à te voir en personne, quand nous nous sommes rencontrés pour la première fois… »
La lettre de Cui Ying était du standard, mais après n'avoir écouté que quelques lignes, Xu Qingyan commença à sentir que quelque chose clochait — n'était-ce pas juste un modèle de Baidu ?
Putain, Cui Ying n'avait pas été complètement à moitié motivée, sachant modifier quelques phrases.
Le deuxième nom appelé fut à nouveau Liu Renzhi. Il venait à peine de se rasseoir sur le canapé qu'il se releva, l'air tout aussi ahuri. Se grattant la tête, il alla vers la boîte aux lettres.
Cette fois, la lettre venait de Nian Shuyu. Liu Renzhi était encore plus stupéfait. Ce n'était pas seulement Liu Renzhi ; Bai Jinze et You Zijun étaient aussi sidérés. Le groupe échangea des regards, totalement ignorant de ce qui se passait.
La barre de commentaires à l'écran s'exclama que c'était excitant, vraiment palpitant.
« Je soupçonne que ce que je regarde n'est pas une téléréalité amoureuse. Ma mère m'a demandé pourquoi j'étais à genoux devant l'ordi, et tout ce que j'ai pu dire, c'était "Épicé thaï !" »
« Depuis quand Liu Renzhi est-il devenu une telle denrée rare ? Merde, ai-je raté un truc crucial ici, pourquoi l'hôtesse et la nouvelle le choisissent toutes les deux ? »
« Je parie que Liu Renzhi doit être un chasseur d'amour, peut-être que son identité a été révélée ? »
« C'est engourdissant, faut-il regarder une téléréalité amoureuse avec le cerveau en surchauffe ? Y a trop de rebondissements ; mon esprit ne suit pas les mouvements des invités, putain de merde ! »
La lettre de Nian Shuyu était plus sincère, apparemment manuscrite, mais la raison semblait un peu tirée par les cheveux. Coup de foudre, trop timide pour aborder son type idéal ?
Après une longue attente, Liu Renzhi termina la séance de lecture de lettres.
La suivante à passer sur le devant de la scène fut Nian Shuyu, qui parut imperturbable en lisant la lettre de Bai Jinze. C'était tout en : « Tes yeux, aussi éblouissants et colorés qu'un arc-en-ciel, m'ont profondément attirée. »
Toute la lettre était à la fois mièvre et interminable, débordant de tropes de prince et princesse — un exemple parfait de littérature Mary Sue.
Nian Shuyu fut impitoyable, lisant les lieux communs Mary Sue de Bai Jinze sans la moindre fluctuation d'émotion, expédiant cette lettre d'amour rondement.
You Zijun était visiblement agité, comme sur des charbons ardents, trempé de sueur comme s'il souffrait d'une gastro-entérite aiguë.
Xu Qingyan regarda d'un œil qui tressaillait, incapable de s'empêcher de dire à You Zijun :
« Frérot, ton canapé te brûle le cul ? »
« Je... je dois aller aux toilettes. » You Zijun se serra le ventre, forçant quelques gémissements, « C'est peut-être le déjeuner. Je peux... ? »
« Prochain, Nian Shuyu lira la lettre écrite pour elle par You Zijun. S'il vous plaît, Nian Shuyu, venez sur scène. »
You Zijun était totalement paralysé, levant la main à contrecœur.
« Je peux la lire moi-même ? »
Le staff refusa sans pitié : « Non, c'est contre les règles du jeu. »
Xu Qingyan trouva ça amusant. Il jeta un coup d'œil entre You Zijun et Nian Shuyu. Sentant instinctivement que le spectacle allait commencer, il se redressa et se mit à écouter attentivement.
Quand Nian Shuyu s'avança, You Zijun se mit à suer à grosses gouttes, comme s'il avait marché sur un fil à haute tension.
« Ceci est une lettre manuscrite, à la fille la plus triste, je veux dire : "Ne pleure pas." (Son d'une bulle qui éclate.) »