35e jour ? Labyrinthe du bout du monde, 56e étage
Nous écoutons le rapport de reconnaissance et tenons conseil.
Au départ, nous comptions battre en retraite, mais les monstres du 57e étage, les Mûmî, ne sont nombreux qu'en apparence : cela ne ferait qu'une guerre d'usure.
Même si nous revenions plus tard, nous nous userions et perdrions du temps au 57e.
Autant les anéantir maintenant pour avantager la suite.
C'est ce qui fut décidé.
Pourtant, il n'y avait pas de « suite » nulle part, au 57e étage. C'est là que s'achevait notre conquête, notre fin dans ce labyrinthe.
« Les Mûmî, niveau 57, sont légion mais ne comptent que sur la force brute. Ils sont lents et crèvent vite. »
« Juste ce nombre, c'est pas possible. »
« De toute façon, réduisons-les. Puisqu'il n'y a plus de réapparition, taillons dans le tas. »
« Attention, ils ont la compétence "Retour du jaune", il faut les arrêter avec de la magie sacrée ou du feu. »
« « « « « Compris ! » » » » »
L'info était exacte : seulement du nombre, une guerre d'usure. Nous les anéantissons au plus vite et battons en retraite.
Ils frappent fort, mais leurs mouvements sont lents, un seul coup en abat plusieurs à la fois. Simplement, ils sont trop nombreux.
Nous purifions les ennemis abattus à la magie sacrée, les consumons au feu.
Une partie de plaisir, un étage simplement fastidieux, toutes le pensaient, et nous avons fini par tout faucher dans un dernier débordement.
Nous les avons dispersés en maîtresses du champ de bataille, avons percé, le 58e n'était plus qu'à un pas, quand tout a basculé.
À peine une lueur pourpre a-t-elle brillé quelque part que la terre a tremblé et que les morts se sont mis à grouiller.
Trop nombreux. Mais la retraite est coupée. Il ne reste qu'à fuir vers le bas.
Le bas n'est pas sûr non plus. Pourtant, rester ici ou tenter de percer vers les étages supérieurs à travers cette horde de morts mènerait à l'anéantissement certain.
Ce n'est plus une question de plan ni de tactique. Il n'y a plus d'issue que vers le bas.
Regrets ou non, cela ne change rien. Je fais fuir les autres.
L'armée interminable de momies, l'interception sans fin, et pourtant, à perte de vue, une mer de momies.
Les sabres se brisent, les flèches s'épuisent, la magie s'assèche, les boucliers volent en éclats, les armures se fissurent, les lances sont perdues, jusqu'au moyen de se battre — il ne reste plus rien.
Nous ne pouvons même plus les retenir, les repousser. Nous ne faisons plus que ramper pour fuir.
La limite est dépassée depuis longtemps. Toutes blessées, la magie à sec, l'équipement détruit, les potions épuisées, les forces physiques consommées, jusqu'à la volonté qui vacille.
Pourtant, nous fuyons en traînant les blessées, en portant les tombées.
Là, la sortie vers le 58e étage, l'escalier au-delà, notre unique espoir — inaccessible. Il ne le fut pas.
Se dresse une divinité monstrueuse, une idole infranchissable, un pharaon coiffé du némès, le corps de roi-lion, symbole du souverain, existence sacrée qui brise l'ennemi, gardienne des rois et des dieux. Un sphinx.
Ce n'est même pas un adversaire qu'on puisse songer à vaincre ou combattre. On ne tue pas ça. Il n'y a plus de fuite possible.
Quand les yeux du sphinx s'allument d'une lueur suspecte, les momies pourrissent se remettent en marche. Retour du jaune.
Ce n'est même plus de l'immortalité. La magie sacrée ne prend pas. On les tue, on les brûle, on les massacre, ils reviennent sans cesse du pays des morts.
Trancher, balayer, frapper, brûler, percer, écraser, transpercer, tirer — pourtant, encore et encore, elles se relèvent et nous assaillent. Combien de fois les avons-nous vues revenir du jaune ?
Seule issue, le gardien du temple que nul ne peut franchir, le sphinx. Corps de lion, visage de roi, existence sacrée et monstrueuse.
L'une après l'autre, nous tombons. Il ne reste plus que quelques-unes capables de bouger, pas même de combattre.
Nous sommes prises en étau. Plus aucun moyen de gagner. Faire fuir ne serait-ce qu'une, le plus possible, c'est tout ce qu'on peut souhaiter, prier. Et s'offrir soi-même pour ouvrir un passage. Se jeter dans les lignes ennemies, percer, se faire pulvériser —
Même cela nous est refusé.
Soudain, un chevalier en armure d'argent blanc descend en dansant, semant un vent noir de mort et de terreur. D'un seul coup de lame, il tranche la tête de la pire des bêtes magiques, de l'incarnation du mal absolu, le sphinx, et achève tout.
C'est quelqu'un qu'on ne peut pas contrer. Quelque chose devant qui la résistance même n'est pas permise. Plus dangereux que la mort, faisant plier le démon lui-même. Un être hors de ce monde, le roi du labyrinthe, celui qui domine tout, le vainqueur des dieux et des démons.
Personne ne peut le battre. Personne ne peut l'arrêter. On n'a même pas le droit de marcher sur son ombre. Pourtant, je l'arrête. Au prix de cette vie, je l'arrête. Si je suis la dernière, je protège toutes les autres, ne serait-ce que pour un instant.
Même cette pensée ne m'est pas accordée. En un clin d'œil, l'éclat d'argent se dresse sur la ligne de front. Le temps fou de la tuerie s'immobilise, le flux du temps gèle et s'arrête, le destin lui-même est suspendu. Il n'y a plus que le silence de la mort.
Au-dessus du cadavre du sphinx, d'innombrables lueurs écarlates couvrent le ciel et scintillent. Si une telle pluie de flammes s'abat comme une averse torrentielle, toutes les vies seront anéanties en un battement de cil, un tel clignement cruel.
Là se tenait la mort. L'envoyé noir absolu de la mort, seul au-dessus de tous.
Alors, j'ai ri et murmuré.
« Bienvenue. T'es en retard ? Tout le monde est crevé d'attendre ? »
Le temps repart. Une pluie rouge, une averse de lumière cramoisie, comme une tempête horizontale, souffle et brûle, disperse, fait éclater en flammes la horde qui nous encerclait.
Massacre écrasant, violence écrasante, carnage écrasant. C'était cette même pluie de lumière rouge que j'avais vue dans la forêt, prête à mourir, brisée par la tragédie, la pluie de météores de feu qui a massacré notre désespoir.
« "Je suis de retour" ? Genre ? Non, t'es en retard, on est quel jour, déjà ? Genre ? »
Tout en disant ça, une ombre noire comme la mort apparaît. Celle que j'attendais, que nous attendions, celle pour qui nous brûlions, massacre la mort.
« J'en finis avec le reste, faites reculer tout le monde. »
Elle dit ça, fait un pas, et son corps se jette dans la horde, tranche, massacre, extermine, écrase.
L'argent étincelant et le noir d'encre dansent, courent, virevoltent, dansent la folie, la liesse folle. Autour d'elles, la mort. Rien que la mort semée, la vie dispersée.
Encore, comme toujours.
Elle tranche notre désespoir.
Elle massacre notre chagrin.
Elle extermine notre tragédie.
Elle tue à tout-va la mort qui nous guettait.
Sans nous laisser le choix, elle tue la mort.
« Ça fait long'ps ? Non ? Maintenant, c'est quand ? Genre ? »
Encore, comme toujours.
Il est revenu.
Bienvenue, Haruka-kun.
Tout le monde est crevé d'attendre, toi ?