Le combat titanesque entre deux monstres s'écoule avec une beauté surnaturelle, tel une danse silencieuse évoluant dans une quiétude parfaite, glissant au sol comme une ronde macabre où chaque mouvement est une chorégraphie mortelle.
Chacun tient un simple bâton : l'avance nonchalamment, l'autre attend sans garde, et dès l'instant où ils fendent l'air, une frénésie folle se déchaîne, violente pourtant muette.
Voilà ce qu'est un monstre.
C'est cela, un vrai monstre.
Ils se faufilent comme s'ils nageaient dans une eau visqueuse, dansant avec une lenteur trompeuse, un décalage de vitesse inquiétant qui défie l'entendement.
C'est rapide sans paraître vite, lent sans qu'on puisse suivre du regard, comme s'ils évoluaient dans un temps épaissi, retardé.
Même le plus fort des tueurs, spécialiste de l'assassinat, ne pourrait rien faire : s'il osait mettre un pied dans cette danse, il serait haché menu en un clin d'œil.
L'art porté à son paroxysme pour tuer n'est qu'un théâtre de marionnettes aux gestes saccadés ; ceci est tout autre, ceci n'est que trancher.
Humain ou corps humain, monstre ou magie, rien de tout cela n'a la moindre importance : il n'y a que le tranchant.
Se battre, tuer, protéger — toute logique, toute raison, tout a été arraché, ne laissant qu'un tranchant nu, à vif. Une technique dont l'unique but est de couper.
Ce n'est pas une technique d'épée qui bouge le corps pour trancher ; c'est le corps qui bouge pour trancher, et rien d'autre. On ne cherche que le résultat : couper.
Ce garçon est le Tueur de Labyrinthes, un monstre.
Alors, qui est cette beauté ? Une servante plus forte que le Tueur de Labyrinthes lui-même ? Tout à l'heure, elle s'est entraînée avec la princesse, mais sa force restait insaisissable, on ne savait qu'une chose : elle est forte.
Et en la voyant combattre ce monstre, j'ai compris : elle est un monstre capable d'en affronter un autre.
Dire qu'elle est forte serait un euphémisme.
Dire qu'elle est habile serait la qualifier de bâclée.
Dire qu'elle est rapide serait mentir sur sa lenteur.
Dire qu'elle a atteint l'extrême serait la réduire à de la simplicité.
Pourtant, c'est un monstre. Parce que j'ai reçu l'entraînement d'une assassine, je saisis l'horreur de ce que je vois.
On ne peut pas la tuer. Mon épée ne l'atteindra pas. La fois précédente, ne perdre qu'un bras a été une chance inouïe ; cette fois, c'est la mort.
Des mouvements épurés jusqu'à l'os, et pourtant d'une étrangeté baroque, d'une excentricité folle, ils se meuvent dans un gaspillage assumé.
Ce n'est pas un mouvement humain ; face à cela, on serait tous exterminés avant même d'avoir compris ce qu'on a sous les yeux.
Et elle, elle esquive, pare, évite tout avec une justesse belle, précise, comme si la chorégraphie était fixée d'avance, sinon ce serait impossible.
Le monde de ces deux-là est fou. Cela ne peut exister que dans un monde de folie, où le sens commun, la providence, la vérité même sont tranchés, balayés sans pitié.
Comme deux épées, deux lames forgées, trempées, affûtées pour l'unique dessein de trancher : ce sont des monstres.
C'est pourquoi c'est cruellement beau, froidement sans déchets, impitoyablement serein.
« C'est effrayant et beau… Vous nous le montrez, n'est-ce pas ? Que si nous devons nous battre, nous devons gagner, que nous devons pouvoir trancher dix mille ennemis. Quelle danse de l'épée cruelle. »
« C'est exact. Ce n'est plus ce combat incompréhensible d'à l'instant ; ils l'adaptent à notre façon de nous battre, ils nous le donnent à voir comme une danse martiale. »
Devenez le bouclier de la princesse et vous trancherez tout ; devenez son épée et vous faucherez tout ; jetez votre vie et jetez-la pour tuer ; misez votre vie et levez votre lame.
Nous savions déjà que ce que nous allons tenter dépasse l'humain ; mais on nous a montré qu'il suffit de devenir des non-humains, des monstres.
La princesse a juré de ne pas abandonner ; il semble qu'on ne nous laisse même plus le luxe d'abandonner.
C'est ça, ne pas abandonner. Risquer sa vie, la jeter, ne sont que des prétextes, c'est la même chose qu'abandonner.
C'est un combat où ni la mort ni la renonciation ne sont permises, où tout est interdit sauf la victoire ; voilà ce qu'est un vrai combat.
Et c'est un simple garçon de niveau 21 qui nous a montré, enseigné, transmis tout cela : « Ne dites pas que vous ne pouvez pas à votre niveau ; même faible, si vous tuez, vous gagnez. »
Ah, quel monstre.
Combien de souffrances pour manier une telle technique ?
Quels dangers mortels pour graver de tels mouvements d'une telle précision ?
Des mots comme "dur", "sévère", "atroce" sont tièdes ; ce qui se trouve au-delà ne saurait atteindre cette hauteur.
Ces monstres-là, même sur les pires champs de bataille, au fond des abîmes du désespoir au-delà des enfers, ne renonceraient pas ; ils ont continué à marcher dans des enfers pires que l'enfer sans jamais se pardonner de fléchir.
Avec une simple capacité physique de niveau 20, ils ont lutté, résisté dans un cauchemar pire que l'enfer ; voilà la vraie nature du monstre.
La force d'avoir survécu et combattu jusqu'au bout sans faiblir, la force d'avoir exterminé des situations désespérées sans jamais renoncer, la volonté d'être fort malgré la faiblesse : c'est ça, un monstre.
Je ne peux rien lui répondre. Ni excuse, ni plainte ne sont permises ; ce garçon a survécu à l'enfer avec une tranquillité déconcertante.
Le garçon le plus faible, entouré de compagnons comme des héros ou des braves, et pourtant regardé avec des yeux brûlants de désir.
Avec pour seule force celle d'un paysan, il écrase héros, braves, seigneur des marches, princesse de l'épée : une folie pure.
Même face à dix mille ennemis seul, on ne lui laisse pas le choix d'abandonner ; tue-les tous seul, tue-les avant qu'ils ne te tuent, et tu auras gagné ; c'est ce qu'on nous enseigne.
Hurler que c'est impossible, que ça ne peut pas exister, n'a aucun sens ; la réponse est là, sous nos yeux.
La princesse resserre sa prise sur son épée, plus fort, encore plus fort ; j'ai vu, j'ai trouvé — l'objectif, le but pour accomplir notre dessein.
Et mes mains, sans que je m'en rende compte, serraient elles aussi mon épée de toutes leurs forces, fascinées, envoûtées par ces monstres qui se battent comme des fous pour tout protéger, pour survivre en enfer.
On nous le dit. Si vous êtes résolus à protéger la princesse, tuez tout ; vous jeter comme bouclier est inutile, c'est de votre propre corps que vous devez tout exterminer ; voilà ce que protéger signifie.
C'est fou. Il faut être fou pour devenir un monstre ; le vrai sens de "ne jamais abandonner", c'est d'accomplir les choses dans la folie, de devenir un monstre.
Pour quelqu'un, pour quelque chose, pour quelqu'un, nous avons voulu protéger. On nous a forcés à un combat où ni la défaite ni la mort n'étaient permises ; au bout de ce chemin, ces deux monstres existent — et nous, nous n'avons encore rien combattu, nous n'avons même pas commencé à lutter.
Miser sa vie n'avait aucun sens ; la vie ne contient ni sens ni valeur ; seul l'accomplissement donne sens et valeur, la mort n'est que vacuité.
Je me lève, épée en main. Nous n'avons encore rien accompli, et nous n'avons pas encore la force d'accomplir.
Si la mort n'est pas permise, il nous faut la force ; et cette force est là, devant nous.
Si loin, si haut, qu'elle semble hors de portée, renoncer n'est plus permis, et je ne me le permets plus.
Vers ce mode de vie, je tends la main, je rampre, je me débats, je me contorsionne pour l'atteindre ; cette main ne pourra plus se baisser.
Sûrement, toute ma vie, je ne pourrai plus la baisser ; parce que je l'ai déjà tendue vers ce garçon.
« Je vous en prie. »
Si je ne l'atteins pas de ma vie, je n'ai d'autre choix que de la poursuivre toute ma vie, de tendre la main sans cesse ; car c'est seulement au-delà qu'il se trouve.
C'est pour cela que les compagnons du garçon, comme des héros ou des braves, le regardent avec tant de ferveur ; tous le poursuivent, tous tendent la main, tous brûlent pour lui.
Vouloir se tenir aux côtés de ces deux seuls monstres solitaires, ne pas les laisser aller seuls vers la mort. Elles ne cessent de tendre la main, depuis toujours.