Quarante-troisième jour, matin. Omui, guilde des aventuriers.
Shimomui, un petit village. En aval d'Omui s'étend une zone agricole, et les paysans s'y sont regroupés pour former un village dans un but d'autodéfense.
Shimomui grossissait peu à peu, puis se faisait attaquer par des monstres, manquait de bras, ses terres se couvraient de friche ; de nouveaux habitants arrivaient, le village grandissait encore, et les monstres revenaient. Soldats et aventuriers patrouillaient, chassaient et éclaircissaient la faune de la forêt, mais la boucle ne se fermait jamais, un cercle vicieux sans fin.
On bâtissait des palissades, les monstres les démolissaient ; on mettait des années à élever un mur, une crue l'emportait. À l'heure actuelle, pas un village, pas une ville ne possède une palissade correcte. La conjoncture devient favorable, le budget suit, mais la main-d'œuvre et les matériaux font défaut. À cause des monstres, on est cernés par la forêt et pourtant le bois lui-même manque.
Pourtant, aujourd'hui, du bois est arrivé en masse. Pas exactement « arrivé » : un garçon qui n'est pas aventurier mais qui montre sa figure à la guilde tous les jours a vu une demande d'achat de bois et a demandé : « Du bois, ça se vend ? Alors qu'on est entourés de forêt ? Sérieux ? » avant d'ajouter : « Payez-moi quand vous voudrez, mais reprenez-le », et il a laissé là une énorme pile de gros madriers bien secs avant de repartir.
On a aussitôt dépêché un messager au seigneur. Le seigneur a racheté tout le bois, puis a réuni aventuriers et charpentiers pour commencer par le village le plus proche, Shimomui, histoire d'ériger au moins des palissades alentour.
Mais Shimomui n'existait plus. Le petit village sans défense avait disparu.
À sa place, une ville-forteresse ceinte de remparts solides. En approchant, le chef du village est apparu sur-le-champ pour tout raconter. Une histoire comme un conte de fées, comme une légende.
On avait bien reçu le signalement de l'apparition d'un labyrinthe plus en aval de Shimomui, mais c'était un labyrinthe encore jeune ; le plan était de le raser dès qu'on aurait réuni du monde, et faute de effectifs on l'avait laissé pourrir. C'est là que, l'avant-veille, un chevalier en armure d'argent et un garçon en cape noire sont arrivés sans crier gare. Le garçon en cape noire a racheté toutes les patates invendues du village, les a échangées contre du blé introuvable et des médicaments hors de prix. Puis tous deux sont entrés dans le labyrinthe.
Et hier encore, ils y sont entrés à deux ; quelques heures plus tard, ils en sont revenus en déclarant : « Le labyrinthe est mort. » Comme il tenait l'anneau légendaire du Roi Labyrinthe, nul doute possible. Les villageois, reconnaissants pour les patates, les médicaments et maintenant la destruction du labyrinthe, ont fourré tout ce qu'ils avaient de denrées dans les mains des deux gamins en guise de remerciement.
Le garçon l'a accueilli avec joie, a posé la main au sol et a dit : « Mur, sors ! » Ce seul mot a fait jaillir les remparts.
Les habitants ne savaient plus comment témoigner leur gratitude à un mage aussi prodigieux ; ils ont même raclé les légumes destinés à la vente pour les lui donner. Le garçon, en retour, a appelé cela un remerciement et leur a tendu force armes et armures, puis a laissé encore des médicaments et de l'argent. « Un village aussi pauvre n'a rien qui vaille un tel cadeau », ont-ils protesté ; il a souri : « Vous m'avez donné plein de légumes, c'est déjà bien assez. » Quand les villageois, la dette au cœur, ont commencé à rassembler les maigres objets précieux de chaque maison, il a fait mine d'être embarrassé : « Merci pour les légumes. », leur a rendu leurs remerciements et s'en est allé. Et sitôt qu'on l'a cru parti vers la forêt, les arbres de la forêt maudite sont tombés les uns après les autres, les monstres ont été fauchés en un clin d'œil, et il est rentré sans même se retourner.
Il a laissé derrière lui de beaux remparts, la forêt a été nettoyée, le labyrinthe a disparu, il y a du numéraire, du blé en suffisance, on a appris de lui comment conserver et cuisiner les patates invendables, le village dispose maintenant de médicaments et d'armes. Du jour au lendemain, un village riche et sûr où tout le monde est heureux.
Le chef et les villageois racontaient cela en pleurant.
Eux-mêmes n'en reviennent pas ; vu de leurs yeux, ça ressemble à un rêve ; et pourtant ils n'ont même pas pu apprendre son nom.
C'est comme une histoire.
Le genre de chose qui n'arrive que dans les contes ou les légendes.
Devant un tel récit, n'importe qui rirait en disant que c'est une blague ou une vieille tradition orale.
Mais on ne peut pas rire.
Parce qu'il y a, sous les yeux, des remparts magnifiques et solides.
Et parce qu'on connaît bien une ville qui, un jour, s'est réveillée heureuse.
Alors rire est impossible.
Surtout parce que j'ai trop d'idée sur l'identité de ce garçon en cape noire.
Je l'ai croisé ce matin encore.
Le garçon en cape noire a bel et bien dit : « Le labyrinthe est mort. » Je n'ai pas compris le sens, mais il l'a dit. Je suis venu aussi pour vérifier.
Et il a laissé une montagne de bois. S'il a nettoyé la forêt aux monstres qui jouxte le village, c'est normal qu'il ait du bois en quantité.
Le garçon en cape noire n'a rien dit du village à personne.
Personne ne le savait donc.
C'est comme une histoire.
Ce récit deviendra sans doute une légende qu'on se transmettra dans ce village.
Cette joie, ce bonheur, cette gratitude n'ont nulle part où aller puisqu'il est parti sans donner son nom ; ils resteront tels quels et deviendront une histoire. Peut-être que les contes et les légendes naissent et se transmettent ainsi.
Ce garçon ne dira sûrement rien.
Alors cette histoire finira encore sans que personne ne la connaisse.
Mais dans ce village, on la racontera pour l'éternité.
Si je le croise en ville, je serai surpris ; d'ici là, laissons-le être un conte de fées heureux.
Je me tairai aussi sur le fait que le grand mage au bâton de bois massacre en réalité les monstres à coups de bâton.
C'est la faute de ce garçon qui ne parle jamais, ne se nomme jamais, ne raconte jamais.
Qu'il supporte qu'on lui dise merci et qu'on fasse de lui une légende.
Comme l'histoire du « Grand Mage aux Vêtements Noirs » et du « Chevalier d'Argent » en voyage.