Dion tira la portière de la voiture et s'y engouffra.
Il n'avait bien sûr pas de permis. Il n'était absolument pas un conducteur légal, mais à ce stade, qu'importaient les lois conventionnelles ?
La seule chose qui comptait, c'est qu'il savait très bien conduire, si l'on en croyait son propre avis.
Les mains sur le volant, Dion tourna la tête sur le côté.
« J'espère que tu n'y vois pas d'inconvénient. » Il s'adressa au cadavre de la femme zombie avec un trou de balle dans la tête, à côté de lui.
Il tendit le bras de l'autre côté pour ouvrir la portière, balança le corps dehors, et seulement alors se mit à chercher la poignée qui libérerait le mécanisme du bouchon d'essence.
« Trouvé... »
D'un coup sec, le déclic des loquets qui se libéraient résonna.
Il n'avait pas claqué tout son fric dans les bidons plus tôt, alors il lui fut facile de faire le tour et d'insérer une somme décente dans le monnayeur pour commencer à remplir le réservoir suffisamment.
Dion surveilla le remplissage et s'assura d'en avoir pour son argent. Puis il retourna brièvement à l'avant.
Les compartiments de la voiture s'ouvrirent en grand dans sa recherche de la clé, et il ne put réprimer un faible soupir en découvrant que la personne, et probablement l'ancien propriétaire de la voiture qui avait tué la femme quand elle s'était transformée, avait emmené la clé avec lui.
Ne voulant pas forcer le coffre, il chercha son mécanisme d'ouverture.
Ses pieds le portèrent vers l'arrière dès que le bruit se fit entendre, et quand le coffre s'ouvrit, il sourit de satisfaction.
Un autre bidon d'essence se trouvait là, au bord du coffre.
Il le saisit immédiatement, revint vers les pompes où il lui restait encore de l'argent, le remplit à ras bord avant de le faire disparaître pour l'envoyer dans son trésor.
Aussitôt remis au volant, il baissa la tête sous la colonne de direction et tâtonna le dessous à la recherche du cache du panneau.
Il trouva la jointure, y glissa les doigts et l'arracha.
Le câblage était maintenant à nu, lui révélant les trois faisceaux principaux. Il ignora celui des accessoires et repéra les deux qui comptaient : les fils de la batterie et le fil de démarrage.
Il dénudait les extrémités de la paire de la batterie avec ses ongles et les torsada ensemble. Le tableau de bord s'alluma, et l'aiguille du jauge à carburant monta là où il s'attendait à la voir après le plein.
Puis il prit le fil de démarrage, le dénudait de la même façon, et le mit en contact avec la paire réunie.
Le moteur toussa une fois, rata, et alors qu'il le suppliait de démarrer, il finit par rugir pleinement vie au troisième essai.
Il relâcha le fil, et la voiture tint son ralenti, vibrant faiblement sous lui.
Dion se redressa et ressentit une nostalgie amère.
Aussi peu reluisant que fut ce passé et les relations qui l'accompagnaient, il devait admettre que les choses qu'il en avait retenues étaient utiles dans un monde comme celui-ci.
Alors il sortit une clé USB de son trésor.
Adam la lui avait donnée avant de partir, et elle contenait l'enregistrement qu'il avait fait de la diffusion d'Eve Taylor.
Il chercha sur le tableau de bord jusqu'à trouver le port USB, y inséra la clé, et au bout d'un instant les haut-parleurs de la voiture crépitèrent.
« Nous sommes sous notre quartier général dans le District Est, et avons reçu des rapports de nos antennes à travers le pays, ainsi que de nos partenaires dans les grandes villes des continents, Carleone, Aspain, Tulira, Vachasane et Heicrin. »
Le moteur ronronnait pendant que Dion écoutait la diffusion, et il resta à la station-service tout ce temps.
Ce ne fut que par hasard que, dans un état un peu plus détendu, il regarda par la fenêtre, en bas du chemin par où il était venu.
« — et que l'enfer reprenne bientôt ses horreurs, ou que ces personnes spéciales qui ont éveillé des pouvoirs nous sauvent, parce que je ne sais pas si les armes et les bombes le peuvent. »
Les yeux de Dion s'écarquillèrent, et ses pupilles se rétrécirent immédiatement en fentes.
« Putain de merde, oui, il le devrait ! » rugit-il, et ses mains bougèrent à une vitesse inhumaine, tout comme ses jambes, « Quel genre de putains de zombies courent comme ça !? »
À travers ses vitres, une bonne douzaine de zombies fonçaient droit sur lui, sprintant plus vite qu'un humain normal ne le pourrait.
La voiture jaillit, et un rire nerveux, exaspéré, lui échappa tandis qu'il virait prestement pour quitter la station-service.
~ ⚜ ~ ~ ⚜ ~
Pendant ce temps, dans un bâtiment qui devait être un cabinet d'avocats avant que l'apocalypse ne frappe.
Un groupe de survivants s'était installé au quatrième étage de l'immeuble, retranché temporairement.
De là, ils pouvaient voir l'entrée principale de la boutique Blackout Armoury, la ruelle latérale, et un bon tronçon de la route dans les deux directions.
« Tiens. » Une femme, la vingtaine, traversa la pièce et tendit une bouteille d'eau à l'homme — du même âge approximativement — assis près de la fenêtre, les jambes posées sur l'appui.
Il prit l'eau sans la regarder, la déboucha et but.
De l'autre côté de la pièce, un homme plus âgé observait en silence depuis le fond du groupe, assis par terre. Il avait ramené ses genoux contre lui, les mains pendantes entre eux.
Il n'avait presque rien dit depuis leur arrivée, depuis qu'il les avait menés ici.
« On ne peut pas rester là à ne rien faire. » L'homme aux jambes sur l'appui parla depuis le mur du fond, bras croisés. Il regardait le plus jeune en disant ça. « Il faut y aller le plus vite possible. On a encore besoin de bouffe, tu te souviens ? »
« On ne fait pas rien. Le timing est tout quand tout va aussi mal ; on attend pour être sûrs qu'il n'y a pas de gnoll ni de coureurs qui rodent par ici. »
« Ça fait plus d'une heure déjà. S'il y en avait eu, ils seraient sortis depuis longtemps. » Le plus grand d'entre eux, posté près d'une deuxième fenêtre et observant depuis l'abri du mur, répondit.
« Et si on se précipite, le bruit du combat en attirera encore plus droit sur nous. Tu veux te retrouver à te battre contre trois douzaines d'entre eux pendant qu'on essaie tous de s'enfuir encore une fois ? »
Le meneur soutint son regard un instant, puis le plus jeune soupira et détourna les yeux. Il n'insista pas.
L'homme plus âgé releva la tête, et son front se plissa.
« C'est un moteur, non ? »