Les questions fusèrent de toutes parts à la fois.
« Qu'est-ce qu'elle voulait ? » exigea Moriarty. « Quel Roi ? Quel Héritage détient-il ? »
« Unfathomable... hmmm » marmonna le Penseur, à moitié pour lui-même.
« Est-ce qu'ils reviennent ? »
« Quoi... »
Question après question pleuvaient tandis que n'y répondait pas beaucoup !
envoya une infime partie de son existence ailleurs pendant qu'il pensait à bien des choses.
Il retourna dans le rêve de sa mère !
Le rivage était silencieux. La lumière de l'après-midi s'était adoucie, dorée, les barques se balançaient doucement au quai, et quelque part le même oiseau lançait toujours ses trois notes. Seo-yeon s'était endormie la tête dans le giron d'Amelia, une main encore crispée au bout de sa canne à pêche, et Amelia lui caressait les cheveux distraitement.
s'assit à leurs côtés sur les planches chaudes, dans son simple corps humain et ses robes blanches.
Amelia le regarda longuement.
« Qu'est-ce qui s'est passé ? » demanda-t-elle.
observa l'eau un moment avant de répondre.
« Quelqu'un de bien plus puissant que moi me dit ce que je peux et ne peux pas faire », dit-il. « On m'a dit que si je continue ce que je fais maintenant, seule la mort m'attend. »
Il esquissa un sourire.
« Mais bien sûr, ce n'est pas dans ma nature d'écouter. »
La main d'Amelia s'immobilisa dans les cheveux de Seo-yeon.
« Non », dit-elle. « Ce n'est pas dans notre nature d'écouter. »
Elle regarda par-dessus l'eau, et sa voix resta basse pour que la fille sur ses genoux continue de dormir.
« Quand tu étais petit, les médecins m'ont dit toutes sortes de choses sur mon fils. Des médecins farfelus, certains avec des diplômes de philosophie, m'expliquant ce que tu ne pourras jamais faire et qui tu ne seras jamais. Je les ai écoutés poliment, puis je suis rentrée chez moi et je n'ai pas écouté du tout. »
Elle sourit faiblement au souvenir.
« Et quand l'apocalypse m'a emportée, quand le temps et la mort eux-mêmes t'ont dit que tu ne reverrais jamais ta mère, tu n'as pas écouté non plus. Tu es venu quand même. À travers toute ton existence, mon fils n'a pas une seule fois écouté qui que ce soit lui dire ce qu'il pouvait ou ne pouvait pas faire. »
Ses yeux revinrent aux siens, et ils étaient fermes et brillants.
« Quels que soient les monstres puissants qui sont là dehors maintenant, depuis combien de temps ils vivent, c'est la même chose. Mon fils fera ce que mon fils veut faire. »
HOUUM !
Quelque chose remua en Amelia tandis qu'elle le disait, une aura de tyrannie tranquille qui bourdonnait autour d'elle, la volonté obstinée d'une femme qui avait élevé un fils à travers tous les non que la vie pouvait leur jeter. Seo-yeon soupira dans son sommeil et se blottit plus près.
sourit, et ferma les yeux.
Il n'a jamais été dans sa nature d'écouter les autres !
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[LE Faiseur d'Échelles]
Une neige épaisse tombait dans les Interstices Indéfinis.
Elle tombait sur un champ de bataille qui venait à peine de se taire. Des Interstices déchirés restaient béants dans l'obscurité, leurs bords encore fumants, et les Conduits qui les traversaient tremblotaient aux derniers échos d'un combat fini trop brutalement pour avoir une vraie fin.
Six silhouettes attendaient dans la neige !
Au premier plan se tenait LA VEUVE RÉMINISCENTE, la boucle tordue de son anneau luisant faiblement, et à ses côtés flottait LA MATRIARCHE DE L'ENCRE, une haute forme d'encre fluide dont les bords gouttant remontaient en elle aussi vite qu'ils tombaient. Atlas, LE Grand Ingénieur, se tenait avec eux, grand et mince, tracé en fines lignes d'or pâle, la même boucle tordue luisant à travers sa poitrine.
Derrière eux, trois autres. Anaximander était à genoux dans la neige près de LA CRÉATURE, qui était gravement blessée, et un peu à l'écart flottait LA SCRIBE DES MYTHOS, un livre fermé sur les genoux, à la fois ennuyée et curieuse tandis qu'elle soignait aussi.
Alors l'existence pulsa !
Une faille déchira l'existence tandis qu'un grand visage en sortait !
Chaque flocon de neige tombant dans les Interstices s'arrêta net et resta suspendu dans l'air. Les Interstices déchirés aspirèrent une bouffée. Les Conduits, tous, aussi loin qu'on pouvait le sentir, pivotèrent très légèrement dans la même direction, comme des fleurs se tournent vers le soleil, et le voilà.
Vakochev !
Il se tenait parmi eux dans la neige comme s'il y avait toujours été, une haute silhouette enveloppée d'obsidienne à peine mobile, des éclairs noirs dormant dans ses plis, et ses yeux sombres étaient calmes. Il se tenait simplement là, silencieux comme la neige, et l'existence autour de lui bougeait quand il respirait, comme si elle l'avait attendu et était soulagée qu'il arrive enfin.
La neige recommença à tomber.
« Tu as un peu de retard », dit Atlas, avec un clin de tête sec de sa tête dorée. « Il y a quelques secondes, LE SCÉLLÉ a donné l'ordre lui-même à tous de se retirer. Presque comme s'il savait qu'un truc un peu plus grandiose arrivait. »
Vakochev hocha lentement la tête et promena son regard sur les Interstices déchirés, les Conduits fumants, les silhouettes qui attendaient.
« L'existence étant si vieille », dit-il avec grandeur, « des êtres exceptionnels se lèveront toujours çà et là... »
Puis il s'arrêta !
Son regard avait trouvé Anaximander, à genoux dans la neige, pressant des mains fermes contre les blessures de la Créature et lui murmurant, calme et savant même maintenant.
Les yeux de Vakochev se plissèrent !
Puis ils se mirent à briller, d'une lumière vive, brillante, qui n'avait rien à voir avec la neige ni l'obscurité, et chaque silhouette dans les Interstices sentit le poids de son attention basculer sur une seule personne.
« L'existence est vraiment vaste », dit Vakochev doucement. « Fréquenter votre bande pourrait avoir quelques aspects positifs, après tout. »
Il fit un pas vers Anaximander.
« Toi. Qu'est-ce que tu es... quel est ton nom ? »
On aurait dit qu'il allait demander ce qu'était Anaximander, avant de changer d'avis et de demander un nom !
Anaximander sentit ce regard se poser sur lui, lourd et terrifiant, le regard d'une forme de vie bien au-delà de tout ce qu'il savait mesurer. Il le soutint. Il aida LA CRÉATURE à se relever, et tous deux se dressèrent ensemble dans la neige.
« Je suis Anaximander », dit-il calmement.
Vakochev hocha la tête, comme si cela répondait à quelque chose et en ouvrait une douzaine d'autres à la fois.
« Viens », dit-il. « J'ai quelques trucs à confirmer, et il y a des regards de bien trop de Narrations tout autour. »
Derrière lui, l'existence s'ouvrit comme une page !
Elle se fendit le long d'une couture que personne n'avait vue et se rabattit, et par l'ouverture vint le rugissement de la Source Primordiale, une mer d'obsidienne sans fin qui se soulevait et déchaînait sous un ciel d'éclairs noirs, sans bornes, vieille et terriblement vivante. La neige qui tombait vers elle sifflait en vapeur.
Vakochev y entra le premier, le dos tourné à tous.
Atlas se retourna et fit signe aux deux derrière lui.
Anaximander regarda LA CRÉATURE calmement, et lui demanda en silence, esprit à esprit : « Putain, c'était qui ce type ? On y va ? »
Les yeux de LA CRÉATURE brûlaient. Le blanc tourbillonnant en eux s'était approfondi jusqu'à ressembler à d'innombrables profondeurs se retournant les unes sur les autres, et il fixait l'ouverture par où Vakochev était parti.
« C'était LE Faiseur d'Échelles », dit-il. « L'existence respire tout autour de lui... c'est Vakochev. Allons voir. »
WAA !
Il le dit et marcha, son corps blessé s'appuyant à chaque pas, droit vers la Source déchaînée. Anaximander le suivit de près à son épaule.
Derrière eux, LA SCRIBE DES MYTHOS s'éleva avec grandeur d'où elle flottait. Son livre s'ouvrit tout seul, et une plume se mit à écrire sur une page vierge par traits vifs et avides tandis qu'elle dérivait derrière LA MATRIARCHE DE L'ENCRE, qui glissait déjà en avant dans la mer sombre.
« Quel genre de Mythos », chuchota-t-elle, observant les mots apparaître, « pourrait éclore ici ? Avant de mourir, je veux vraiment voir... quelque chose de grand. »
...