Ce n'était pas un bienfait boulonné sur lui depuis l'extérieur. Cela s'enfonça en lui, tissa vers le bas à travers sa fondation, s'enroula dans ses deux cents décillions de quarks, se fondit à sa Provenance et à ses Teloi et à la structure profonde de ce qu'il était, un moteur de sa propre ascension logé en son cœur et tournant, et tournant, et ne s'arrêtant jamais !
Il allait grandir maintenant. Pas gratuitement, jamais gratuitement, mais pour toujours !
Les Immenses grandissaient grâce à une hormone dans laquelle ils étaient nés et qu'ils ne comprenaient pas. grandirait grâce à une qu'il avait faite et qu'il comprenait parfaitement.
Et seulement maintenant, seulement après que sa propre hormone ait commencé à émerger à l'infini en lui, tendit-il enfin la main vers la chose invisible que Vakochev lui avait donnée.
Il voulait la prendre !
Alors il la prendrait !
Pas parce qu'il était devenu assez fort pour contenir la substance d'un Immense dans un être qui n'en était pas un. Il n'en avait plus besoin. Il s'était fait une place pour elle. Il prit la Gonadotrophine Chorionique Existentielle, l'impossibilité volée des puissants, et la replia en lui, versa l'hormone empruntée de l'Immensité dans l'hormone infinie qu'il s'était faite, et sa propre génération l'accueillit proprement et en fit une chose de plus qu'elle engendrerait pour toujours.
La tension cessa !
La chose qui avait passé une journée entière à essayer de le déchirer se posa simplement, calme et entière, absorbée dans un vaisseau construit précisément pour la recevoir !
exhalait dans l'espace entre les choses, seul et invisible et changé.
Puis... son existence commença à s'effilocher aux bords.
Il le sentit avant de le comprendre, un relâchement, les coutures de lui qui se défaisaient, parce qu'un être ne peut pas loger une chose aussi vaste en son cœur et demeurer l'être qu'il était.
POUF !
En un instant, tout chez lui cessa !
Au même instant, son existence cessa. Dans le rêve, dans l'espace scellé entre les choses, dans L'Infinivers où son corps se tenait sur le rivage doré, dans l'Autremonde d'Atlas aux heures brisées, partout à travers l'existence que ses tissages atteignaient, chacun d'eux cessa à la fois, tout lui disparu en une seule respiration !
<Sir Moriarty>
Loin de tout, dans un domaine que l'existence elle-même avait égaré, un pieuvre portant des lunettes disséquait le cadavre d'un Immense.
Le domaine n'avait pas de coordonnées qu'aucune carte ne détenait encore. Il dérivait perdu dans l'existence et le temps tous deux, une poche que les âges avaient dépassée et oubliée, et le traversaient de lentes rivières de blanc et d'or, des courants de pure autorité s'enroulant entre des îles de rien.
Des Dimensions flottaient dans l'air vide de l'endroit, des domaines entiers tournant doucement sans attache, et au-dessus de tout cela, impossiblement, tombait de la neige, douce et constante, saupoudrant les mondes dérivants et les lentes rivières brillantes d'un fin blanc froid.
Au centre de tout pendait Moriarty.
Il était vaste, un titan de chair sombre enroulée, un grand pieuvre dont les innombrables tentacules bougeaient avec une précision sans hâte, et sur ce qui servait de visage était posé un paire de lunettes, petites et nettes et absurdes face à son énormité, captant l'or des rivières.
Devant lui, étalé et cloué dans l'air dérivant, gisait le cadavre d'un Immense, une chose qui n'aurait pas dû être touchable, ouvert et écartelé et étudié, et les tentacules de Moriarty le travaillaient avec la patience d'un savant qui avait tout le temps qui ait jamais été !
Il tira des fils d'autorité blanche de l'architecte mort, les examina, les mit de côté, et chercha d'autres, murmurant pour lui-même tandis qu'il travaillait.
Et à côté de son établi de cadavre, tournant lentement dans l'air, se tenait un sablier.
Il était vieux au-delà du compte, et ses deux ampoules étaient remplies non de sable mais de Dimensions, d'innombrables petits domaines s'écoulant grain à grain du verre supérieur vers l'inférieur, une dérive entière d'existences mesurant quelque intervalle que seul Moriarty connaissait. Il avait tourné tranquillement aussi longtemps que le domaine avait dérivé.
Et maintenant, tout à la fois, il se mit à bourdonner !
Le sablier pulsait. Les Dimensions en lui flamboyaient, brillantes et urgentes, et un bourdonnement grave et résonnant s'éleva du verre et se répandit à travers la chute de neige et les rivières d'or, une alarme sonnant dans un domaine qui n'avait connu que le silence pendant un âge !
Les tentacules de Moriarty devinrent immobiles.
Derrière les petites lunettes nettes, ses yeux brillaient, vifs et soudains et froids. Une pulsation de pure autorité se libéra de son corps vaste et se propagea vers l'extérieur à travers le domaine, une convocation lancée à travers quelque distance qu'il fallût franchir !
Dans l'instant suivant, une Gelée Dorée apparut !
Elle tomba dans le domaine à partir de rien, une masse amorphe d'or pur et scintillant, et atterrit sur l'air et s'éleva, et tandis qu'elle s'élevait elle changea. L'or flua vers le haut et prit une forme, et la forme se raffina, et là où avait été une gelée informe se tenait maintenant une jeune femme, délicate et fine, avec une cascade de cheveux dorés et un visage d'une beauté calme.
Elle se tenait légèrement, et la chose la plus étrange chez elle était ce qui ne pouvait pas être senti d'elle du tout. Aucune aura. Aucune pression. Aucun poids d'autorité, aucun registre de pouvoir, rien. Elle se tenait dans un domaine bâti de rivières blanc-or et d'architectes disséqués et dégageait moins de présence qu'une bougie, et elle tourna aussi ses yeux vers le sablier bourdonnant, et ses yeux brillaient aussi brillamment que les siens !
« Sir Moriarty », dit-elle doucement, regardant les domaines flamboyants s'écouler à travers le verre. « Est-ce que... »
« L'émergence d'une autre impossibilité. » Les tentacules de Moriarty pulsèrent tandis qu'il parlait, ondulant en lentes vagues le long de leur grande longueur.
Sa voix était sèche et vieille.
« Quelque part à travers l'existence, une chose qui ne devrait pas être a été faite. Trouve-la, Poona. Trouve-la avant que n'importe lequel des autres ne le fasse et qu'elle ne soit dévorée à nouveau. »
Il tourna un œil vers elle, et l'or se prit dans ses lunettes.
« La dernière impossibilité que je t'ai envoyée chercher, tu as échoué à me l'apporter. Je n'ai pas oublié cela. Si tu échoues cette fois... »
Il ne finit pas. Il n'en avait pas besoin.
Poona s'inclina, et elle souriait en le faisant, un petit sourire aisé sans aucune peur.
« La dernière était difficile, Sir. Vraiment elle l'était. » Elle se redressa, sans hâte. « Mais vous n'avez pas à vous soucier de celle-ci. Considérez ce qui s'est passé. D'abord LA LONGUE NUIT commence, et puis, à peine un souffle plus tard, une autre impossibilité s'épanouit juste sur ses talons. Ce n'est pas une coïncidence. Cela signifie que les conditions nécessaires sont en train de fleurir, l'une après l'autre, avant que la Nuit ne devienne plus froide encore et ne nous gèle tous. »
Son sourire s'élargit d'une fraction. « Je trouverai cette impossibilité pour vous. D'ici là... »
Une Provenance Sans Bornes afflua, et puis...
WAP !
Elle était partie, la femme dorée disparaissant du domaine aussi soudainement que la gelée était venue, ne laissant que la neige qui tombait et le verre bourdonnant et le vaste titan à lunettes parmi ses rivières d'or.
Moriarty considéra l'air vide où elle s'était tenue un instant. Puis il se tourna de nouveau vers le cadavre de l'Immense, et ses tentacules reprirent leur travail patient, tirant des fils d'autorité morte de l'architecte ouvert, les examinant dans la lumière d'or, les mettant de côté.
Et tandis qu'il travaillait, tranquillement, pour lui-même, Moriarty parla.
« Lorsque l'échelle est brisée, les éclats deviennent le sol », dit-il. « Lorsque la croyance est épuisée, le froid vient en marchant. »
Un tentacule tira un long fil blanc du cadavre et le leva vers ses lunettes. « Ce qui était compté deviendra non-compté. Les hauts seront placés sur la balance et on leur demandera ce qu'ils pesaient, et la balance ne mentira pas, car la balance est l'hiver. »
La neige tombait sur lui, et le sablier bourdonnait, et les Dimensions s'écoulaient à travers le verre grain à grain.
« Et au tournant, comptez trois », murmura Moriarty, posant le fil de côté et plongeant dans le cadavre pour un autre. « L'un regardera tout ce qui est, et pleurera. L'un prendra chaque poids, et ne le posera pas. L'un ne restera plus, et pourtant restera. »
Ses yeux brillants se rétrécirent derrière les petites lunettes nettes.
« Par leurs trois mains le tissu est déchiré », dit-il doucement, « ou le tissu est tissé à neuf. »
...