regarda Calliope, calme et attendrie dans les nuages bleu-or, et lui répondit enfin.
« J'ai appris sur Lucy, dit-il. Et sur l'infini. »
...
Les yeux de Calliope s'écarquillèrent !
« Hein ! Vraiment ? » Elle se pencha, ravie.
« La petite Lucy m'a montré les impossibilités des histoires. Les murs que je ne pouvais jamais franchir par l'écriture, les portes qui ne s'ouvrent que dans un sens. Mais toi, tu as vu quelque chose d'entièrement différent ! Je suppose que chacun de nous voit une chose distincte dans la même vieille pierre. N'est-ce pas la plus belle preuve qu'une histoire n'est jamais vraiment achevée ? »
Elle battit des mains, ses mains tachées d'encre, une seule fois. « D'accord ! Je t'ai donné quelque chose, maintenant c'est à ton tour. Il est temps que tu rendes la pareille ! »
Elle agita la main, et la massive Pierre Runique Hiéroglyphique d'obsidienne redescendit lentement dans les nuages bleu-or du sanctuaire de , se repliant là où l'Écrivaine de Mythos gardait la chose la plus vraie qu'elle possédait, jusqu'à ce qu'il ne reste plus que les deux auteurs dans la lumière douce et sans fin.
Et alors elle fit sa proposition !
« Je veux écrire la subversion ultime, Rêveur, dit-elle, et sa voix bascula dans quelque chose de révérencieux et de fou à la fois. Le seul Mythos que la règle m'a toujours interdit. Je veux écrire LE Vestige DU Héros Déchu. »
L'existence masquée de pulsa !
« Mais tu comprends qu'une chose pareille n'est pas donnée, continua Calliope, déambulant à présent à travers les nuages. Pour le mythe que j'ai en tête, il faut plus que de l'encre ! Il faut un océan de vitalité souveraine. Et il faut un marteau de pure Provenance pour enfoncer la phrase entière à travers les tissages de ce Train jusqu'à ce que l'existence n'ait d'autre choix que d'acquiescer ! »
Elle se tourna, et elle regarda directement la manifestation bleu-or de , et ses yeux scintillèrent !
« J'ai la syntaxe. J'ai une page inaltérable, une vérité qui ne peut être éditée. Mais mon sang appartient à la Matriarche, et la Matriarche est liée à leurs cadres, enchaînée aux autorités mêmes que nous défierions ! Mon encre peut façonner l'histoire. Elle ne peut pas payer la dette. » Sa voix s'aiguisa en un point.
« Mais toi ? Tu portes un sang qui ne doit rien à personne, n'est-ce pas ? Un sang engendré de ta propre origine, qui ne répond à personne dans toute l'existence ! »
Elle tendit la main à travers l'espace qui les séparait. « Alors prête-moi ta puissance. Donne-moi ton encre rouge. »
calcula le marché en un unique instant étiré.
Faire cela, c'était libérer sa fondation au grand jour, et libérer sa fondation au grand jour risquait d'attirer les regards des Immenses sur sa position masquée, enfin ! C'était le grand danger, celui qu'il avait passé ce rêve entier à éviter !
Et pourtant...
Son Rêve était Infini, maintenant.
Même si les sept posaient sur lui leurs regards pleins, même si leur poids combiné déchiquetait son existence en un instant, cela ne le finirait pas, parce qu'il avait appris à rêver un rêve sans mur lointain, et que même la mort dans ce rêve n'était pas la mort.
Il avait payé pour l'ouvrir. Il pouvait revenir d'un effondrement à l'intérieur !
Sa Tyrannie monta en lui et Sonder la tempéra en quelque chose de plus silencieux et de plus certain, et les deux ensemble pesèrent le défi et le trouvèrent entièrement... acceptable.
Des invites fleurirent dans sa vue.
[AUTEUR SOUVERAIN COLLABORATIF PROPOSÉ.]
[ARCHITECTE SYNTAXIQUE : CALLIOPE, L'ÉCRIVAINE DE MYTHOS.]
[CARBURANT SOUVERAIN ET ANCRE : , LE RÊVEUR HUMAIN.]
[INSCRIPTION CIBLE : LE VESTIGE DU HÉROS DÉCHU.]
[SUPPORT REQUIS : UN ÉCLAT DE VAKOCHEV.]
...
Un Éclat de Vakochev ?
Et puis Calliope plongea dans son existence et en sortit une chose, et l'œil masqué de se fixa dessus dans un pur étonnement, parce qu'il la reconnut !
C'était un Éclat, dentelé, froid et vieux, et il portait un tissage que connaissait intimement, parce que c'était la version la plus ancienne de son propre Éclat, celui qu'il détenait lui-même ! Cette femme, cette Descendante de l'encre ennuyée et saignante, tenait dans sa main un fragment de Vakochev qui avait été laissé derrière après sa proclamation à ceux... comme lui.
Et elle l'enveloppa d'encre, et elle se mit à écrire !
« Tes tissages, souffla Calliope, sa concentration absolue. Donne-les-moi ! »
exhala et libéra sa fondation telle qu'il était à présent... entièrement curieux. Qu'est-ce qu'elle pouvait bien accomplir exactement ?
De sa manifestation bleu-or, une mer de Mana Sanguin Infini cascada vers le bas, cramoisi et or et sans bornes, un océan de vitalité auto-engendrée qui n'avait ni fond ni fin, se déversant de lui en un flot qui illuminait tout le sanctuaire !
La marée cramoisi-or inonda le codex ouvert de Calliope.
Elle s'imbibait les pages, pénétrait le papier, courait le long de chaque ligne et enrobait son encre noire jusqu'à la faire luire, encre et Mana Sanguin et Provenance fusionnant en un seul fluide d'écriture qui brillait comme du sang tenu face à un feu. Chaque trait qu'elle tracerait désormais portait le poids d'une existence qui ne devait rien à personne.
Calliope rit !
Ses yeux flambèrent d'un focus fou, extatique, tandis que la vitalité sans bornes de l'origine de affluait à travers ses doigts, comblant un puits qui était à sec, et elle se courba sur la page, et elle écrivit, ses traits portés maintenant par le marteau intransigeant de la Provenance de derrière chaque lettre !
« LE Vestige DU Héros Déchu, écrivit-elle, et prononça les mots tandis qu'elle les gravait, ne demande pas au ciel la permission de se tenir ! »
Et observa brillamment tandis qu'il activait LE Manteau du Protagoniste Méta-Fictionnel.
Il força sa dominance narrative dans l'encre luisante, dans la phrase qui prenait forme sur la page, et la déclara, déclara les mots écrits comme un fait absolu, indélébile, du domaine immédiat, une vérité que l'existence n'était pas autorisée à contester !
Tout le sanctuaire bourdonna de la collision de deux autorats et d'une page ineditable, et ressentit l'énormité de ce qu'ils étaient en train d'écrire, et il sut, avec une certitude magistérielle, qu'il ne pourrait pas tenir cela.
L'instant étiré s'effilochait déjà à ses bords, le moment figé commençant à fondre, le rêve incapable de contenir un ouvrage si vaste pour plus d'une respiration.
L'instant se brisa !
BOUM !
Et à l'extérieur, à travers tout l'Amas de Dimensions, tout tomba dans un silence mortel !