L'existence respire, et les époques s'écoulent, laissant des Civilisations qui deviennent des monuments, puis s'effondrent en souvenirs, et sont depuis longtemps oubliées quand ce souffle revient. En toutes ces époques, l'Infini règne en maître.
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Rarement a-t-on une bonne raison de tuer.
Les meurtres ordinaires à travers l'existence sont commis pour des raisons qui se dissolvent sous l'examen, des raisons mesquines, des raisons héritées, les raisons d'êtres qui étaient en colère ce matin-là ou qui l'ont été toute leur vie sans jamais localiser la source originelle.
La plupart de ceux qui tuent ne peuvent défendre ce qu'ils ont fait une fois le meurtre achevé. Ils inventent des explications a posteriori. Ils construisent des récits que leurs auditeurs sont censés accepter sans trop de scrutiny, et les auditeurs acceptent parce qu'examiner l'explication exigerait d'examiner tout l'arrangement sanglant de l'existence qui l'a produite, et personne ne veut faire ce travail.
Mais ceux qui tuent avec brutalité. Ceux qui prennent leur temps. Ceux qui alignent les cadavres en rangées et s'assurent que les rangées puissent être comptées par quiconque regarde d'en haut.
Ceux-là ont toujours une bonne raison de tuer.
Les raisons sont vieilles dans ces cas. Les raisons ont été portées à travers les éons, tressées dans les tissages de l'existence d'un être si étroitement que l'être et la raison ne peuvent plus être séparés. Les raisons ont été niées à travers les générations. Les raisons ont attendu. Et quand le moment arrive enfin pour que les raisons s'expriment, l'expression n'est jamais bâclée. La brutalité est une forme de précision quand la brutalité a été gagnée.
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Au pied de LA Montagne Blanche Dorée, LA CRÉATURE était ceinte de flammes dorées multicolores teintées d'une lumière sanglante.
Il se tenait sur une étendue de pierre pâle qui avait été propre une heure plus tôt. La pierre n'était plus propre. Des cadavres de dizaines d'Architectes Primordiaux gisaient disposés sur sa surface en rangées parallèles nettes, chaque corps déposé avec le soin d'un artisan, chaque Os et Organe Protérozoïque déjà drainé et terne extrait et placé dans sa propre pile discrète à côté du corps dont il provenait.
Cages thoraciques ouvertes à l'air. Crânes fendus net le long de leurs coutures structurelles. Colonnes vertébrales étalées sur toute leur longueur, les vertèbres séparées et triées selon leurs niveaux de cultivation individuels. Le travail avait la minutie silencieuse d'un boucher qui pratiquait depuis très longtemps et qui tirait une certaine fierté de la netteté de ses découpes.
Les flammes dorées multicolores sur son corps vacillaient tandis qu'il travaillait sur le dernier cadavre de la rangée. Les flammes contenaient trop de couleurs pour qu'aucune perception mortelle ne puisse les résoudre pleinement, et la nuance sanglante se mouvait sous elles comme une seconde couche de feu qui appartenait à un feu plus ancien et plus triste que celui de la surface.
Derrière lui, Anaximander flottait avec une expression complexe sur le visage.
Lui seul avait été autorisé à venir témoigner de cela.
La montagne s'élevait au-dessus d'eux deux.
LA Montagne Blanche Dorée était l'un des repères les plus grandioses de LE WYLD.
Ses pentes étaient pâles comme de l'ivoire ancien, veinées d'or selon des motifs qui suggéraient un placement délibéré plutôt qu'une minéralisation naturelle. Des structures grimpaient sur ses flancs en arrangements étagés, chaque niveau abritant des temples taillés dans la pierre blanche et coiffés de toits dorés.
Les temples étaient beaux. Des colonnes se dressaient assez haut pour exiger de cambrer le cou pour les prendre en entier. Des arches courbaient de façons qui n'auraient pas dû se soutenir et le faisaient pourtant grâce à l'autorité tissée dans leurs pierres. Des frises le long des registres supérieurs représentaient des scènes de DORÉS recevant la révérence d'Architectes Primordiaux à genoux. Les frises avaient été sculptées avec une attention aimante.
La montagne abritait des dizaines d'Architectes Primordiaux à travers ses étages.
Certains appartenaient aux quatre-vingt-un désignés pour la Guerre Sainte Civilisationnelle. D'autres étaient des suiveurs, des lieutenants, des membres de la clique rivale qui s'était consolidée ici comme alternative à la faction de LA DÉLIVRANCE. Ils se tenaient le long des balcons des temples maintenant, leurs visages montrant colère et incrédulité tandis qu'ils regardaient la base de leur montagne se remplir de cadavres.
Aucun d'eux n'était encore descendu.
LA CRÉATURE acheva le dernier corps.
Il fit un pas en arrière et inspecta ses rangées. Puis il tourna le visage vers le haut, et les flammes dorées multicolores sur lui vacillèrent d'une rage silencieuse plus vieille que la montagne elle-même.
Sa voix roula sur les pentes.
« La vie n'est pas toute égale. »
Le son porta sans effort. Simplement une voix calibrée pour atteindre les balcons supérieurs du temple le plus haut avec la même clarté qu'elle atteignait les pierres à ses pieds.
« J'admettrai cela sans détours. Aucun de nous ne naît dans des positions égales. Certains naissent avec plus de pouvoir. D'autres avec moins. Certains avec une ingénierie qui accorde des avantages que d'autres ne toucheront jamais. Certains avec des circonstances qui font s'effondrer leur potentiel avant qu'ils n'aient la chance de le cultiver. L'existence n'est pas juste, et l'injustice n'est pas une erreur à corriger. C'est une caractéristique structurelle de la façon dont les choses ont été arrangées. »
Il fit un pas lent en avant parmi ses rangées de cadavres.
« Mais l'inégalité à la naissance n'est pas la même chose que la suprématie en nature. »
« Aucune vie unique n'est si suprêmement au-dessus d'une autre vie que la vie supérieure puisse commander l'inférieure sans question. LES DORÉS ne sont pas si suprêmement au-dessus du reste de nous que tout ce qu'ils disent devrait être suivi comme s'il s'agissait d'un ordre indéniable. Ils n'ont pas été placés au sommet de l'existence par une autorité supérieure à eux-mêmes. Ils s'y sont positionnés, à travers LA PREMIÈRE CAUSE, en s'assurant que les configurations les favorisaient quand les configurations étaient encore en train d'être écrites. Ce n'est pas de la sainteté. C'est de l'ingénierie. Et l'ingénierie peut être défaite. »
Ses flammes vacillèrent plus brillantes.
« LES DORÉS mangent. LES DORÉS baisent. LES DORÉS naissent et LES DORÉS meurent, éventuellement, quand un contrepoids suffisant est apporté contre leur cultivation. Ils dorment. Ils ont de mauvais jours et des griefs mesquins et des insécurités qu'ils soignent en privé. Ils ne sont pas si différents du reste de nous une fois que la peinture dorée est grattée. »
Il gestes vers le haut, en direction des temples.
« Pourquoi devraient-ils être idolâtrés ? Pourquoi devriez-vous baisser la tête quand leurs messagers passent ? Pourquoi accepter l'ingénierie qu'ils écrivent dans vos fondations et qui altère votre esprit même pour le rendre servile à leur égard, si profondément que quand vous vous agenouillez vous croyez que l'agenouillement est votre propre choix ? Pourquoi vous retourner contre votre propre peuple pour servir le leur ? Pourquoi trahir les proches avec qui vous avez grandi, qui ont souffert dans les mêmes royaumes que vous, qui ont saigné dans les mêmes batailles que vous, pour ne recevoir qu'une mince tranche de faveur d'un Faux Idole Doré qui ne se souviendra pas de votre nom un an après que vous ayez tout donné pour lui ? »
Ses flammes vacillèrent d'un rouge plus profond maintenant.
« Pourquoi... avez-vous partagé quoi que ce soit à son sujet ? »
... !
Sa voix se brisa légèrement sur la dernière question, et la brisure fut le seul signe du chagrin qui vivait sous tout ce qu'il venait de dire.
Il se recomposa en un battement de cœur.
« Philémon Aristos. »
Le nom résonna sur la montagne avec la spécificité d'une cloche frappée contre un mur.
« Philémon Aristos, je sais que tu es sur cette montagne. Je sais que tu es sur cette montagne depuis longtemps, te cachant derrière d'autres Architectes Primordiaux. Je sais ce que tu as fait, il y a des éons, quand un Doré nommé LE Faux Idole Doré a traversé ton territoire en posant des questions. Je sais ce que tu lui as dit. Je sais les mots que tu as prononcés et les directions que tu as indiquées et la petite trahison que tu as offerte pour recevoir une faveur en retour qui n'est jamais vraiment arrivée. Tu as vendu un emplacement. Tu as vendu un nom. »
Les flammes autour de lui brûlaient dans leur rage silencieuse.
« Je... suis venu récupérer. »
Sa voix se stabilisa en quelque chose de presque calme.
« Je peux faire ça de la façon facile. Tu descends de la montagne toi-même. Tu te tiens devant moi. Je t'ouvre comme j'ai ouvert les autres, et ton cadavre rejoint les rangées à mes pieds, et le reste de ta petite clique sur cette montagne peut continuer son existence sans autre interruption. Une transaction nette. Un registre clos. Les autres repartent. »
Il gesticula vers les cadavres autour de lui.
« Ou tous peuvent te rejoindre. Chaque Architecte Primordial qui a profité de ta compagnie sur cette montagne peut devenir comme ceux d'en bas. J'ai le temps. J'ai la patience. J'ai, comme tu peux le voir, la méthode de travail. Je préférerais garder ça concentré sur toi seul, car ma querelle est avec toi, mais je n'exige pas que cette préférence soit honorée. La montagne sera rasée de toute façon d'ici mon départ. La seule question est de savoir combien de ses occupants verront le matin. »
Ses yeux se portèrent vers le temple le plus haut.
« Qu'est-ce que ce sera ? »