La vision de Noah se rétrécit tandis qu'il lisait les conditions d'avancement !
Une Forme de Vie Marine avec un Glyphe Raffiné.
Il venait à peine de forger son premier Glyphe de Base en utilisant un million de CQ et de PQ — un effort qui avait mobilisé tout son être.
Un Raffiné en exigerait dix millions. Et ce n'était que pour le former. Une créature qui en avait déjà formé un serait la preuve vivante d'une simplicité et d'une puissance catastrophiques. Pis encore, une telle créature ne s'arrêterait probablement pas à un seul. Elle pourrait posséder plusieurs Glyphes de Base associés à un unique Glyphe Raffiné, constituant ainsi sa fondation !
Un tel adversaire exigerait tout de lui !
Et pourtant, ce danger pâlissait face à la condition finale.
« Par une Porte de Mémoire du Rivage qui s'élèvera quand vous le choisirez, vous pourrez défier la condition de la Survie de l'Archive Perdue de Base d'une Créature Primordiale. »
« Vous serez désigné comme un Corps d'Archive d'une Forme de Vie Marine Vivante Primordiale. Vous devez survivre à la rencontre complète avec une Créature Primordiale pour accomplir l'Archive. »
Ses lèvres s'entrouvrirent légèrement, les commissures tressaillant vers le haut.
Un combat de mémoire. Un combat de survie, où il incarnerait une créature d'une époque où l'existence elle-même s'inventait instant après instant. Pas de complexe entrelacs. Juste une pureté et un instinct primaires opposés à des entités qu'il connaissait à peine.
Il laissa son regard dériver vers l'extérieur, suivant la brume délicate qui s'enroulait à l'horizon alors qu'il cherchait un instant pour réfléchir, mais les invites continuaient d'affluer !
BZZT !
« Une Forme de Vie Marine Vivante Primordiale de Base est apparue sur le Rivage Bourgeonnant. »
« En raison de la capacité de population dépassée, elle cherchera à éliminer une autre forme de vie pour restaurer l'équilibre. »
... !
Au milieu de tout cela.
La surface des Eaux Sacrées Naissantes bourdonna.
Des ondes scintillantes commencèrent à irradier depuis un point unique, l'eau à proximité s'assombrissant puis s'éclaircissant tandis que quelque chose de massif bougeait juste en dessous.
Noah se tourna vers la vaguelette, son sourire s'élargissant sur son visage.
« Cet endroit, » dit-il, « est complètement fou... »
C'était en couches. Un puzzle mouvant de provocations et de provocateurs. À chaque pas en avant, le Rivage révélait un mécanisme plus profond. La population comme puissance. Le conflit comme culture. Et maintenant, les souvenirs comme épreuve.
Une Forme de Vie Marine avec un Glyphe de Base quitterait bientôt l'eau car elle devait tuer.
Car le Rivage Bourgeonnant ne permettrait pas que sa population soit dépassée. Même son système d'équilibre était conçu pour défier et remodeler tous ceux qui y vivaient !
Les yeux de Noah se plissèrent légèrement.
Pour obtenir un Rivage Épanoui, il fallait maîtriser la brutalité de ce qui s'épanouissait.
Il resta immobile tandis que l'Eau Sacrée s'agitait davantage, une silhouette s'élevant à travers le bleu sans fond.
Les créatures de ce royaume portaient une grâce qui démentait leur force. Leur intelligence ne brillait pas dans le langage, mais dans la précision — frappes calculées, défense terrifiante, et tempo immuable.
Et celle-ci... serait pire.
Il pouvait déjà sentir son glyphe.
Il s'affronterait à elle bientôt, mais pas encore !
Au lieu de cela, il leva les yeux.
Bien au-delà de sa Roue de l'Existence de l'Infinivers.
Bien au-delà des Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein !
Vers les strates dorées des Plis Paradoxaux Transcendants.
Et là, nichée au sein d'une Singularité de Dyson, se trouvait elle.
Moiraine !
Une terrifiante Sans-Plis dont la puissance et la connaissance dépassaient de loin les siennes.
S'il voulait survivre à l'Archive Perdue de Base...
S'il voulait faire face à une Forme de Vie Marine au Glyphe Raffiné...
S'il voulait prendre le Rivage Bourgeonnant et le forcer à s'épanouir...
Alors il devait comprendre les Créatures Primordiales.
Depuis l'Histoire des Premiers Plis !
—
Les Plis Dorés pulsaient comme un cœur rempli de Paradoxe.
Au sein de la Singularité de Dyson, sous des réseaux de paradoxe et d'impossibilités superposées, s'était formé un rassemblement sans pareil.
Les silhouettes d'Aetheron et d'Oryzarakh se dressaient parmi des milliers d'autres Paradoxes Vivants de toutes sortes, disposés en couches concentriques.
De nombreux autres Paradoxes Vivants étaient arrivés !
Ils emplissaient l'espace céleste doré et creusé de silence.
La tension roulait sous leur immobilité, chacun attendant le Paradoxe qui ne produisait pas d'Inévitabilités !
Bien au-dessus d'eux.
Dans le tourbillon scintillant des plis supérieurs — où le temps s'écoulait différemment et l'observation se tordait en inexistence — trois êtres flottaient en un conseil solennel.
Leurs formes étaient voilées car elles ne pouvaient être pleinement vues... même par les Sans-Plis actuels ici !
Des brumes noire, blanche et dorée s'échappaient de leurs corps immobiles.
La puissance bourdonnait autour d'eux comme le râle de mort de Roues oubliées.
Le doré se leva le premier, sa silhouette large et massive, des traits vaguement masculins sous le voile chatoyant. Sa voix, quand elle vint, était d'une lourdeur insondable.
« Honorée Diviticus, » dit-il, les yeux fixés sur la femme enveloppée de brume qui flottait en leur centre, « êtes-vous certaine de cela ? Il reste peut-être encore du temps. Il est jeune. Il pourrait grandir pour devenir ce dont nous avons besoin. Devons-nous l'éteindre maintenant en le dévorant, alors qu'il pourrait encore être le salut qui nous manquait ? »
... !
D'horribles mots résonnèrent.
Ses mots dérivèrent comme des prières — beaux, espérants, et déjà en train de s'effacer.
La figure enveloppée de brume blanche ne bougea pas.
Sa voix était tranchante, taillée dans la résolution et refroidie par des éons de raisonnement silencieux.
« Honoré Or, » répondit-elle, « toi et moi avons tous deux vu d'innombrables Paradoxes échouer. Nous avons vu ce qu'il advint de placer l'espoir en de jeunes graines mortes depuis longtemps. Ils connaissaient tous le chemin. Nous connaissons la puissance. Nous sommes la puissance. Comment pouvons-nous confier une telle distinction à un autre ? »
Elle se tourna, sa voix teintée de quelque chose de funèbre.
« Maintenant qu'un Paradoxe est surgi qui ne produit pas d'Inévitabilités... crois-tu vraiment que les autres le nourriront ? Crois-tu vraiment qu'ils ne le dévoreront pas en silence ? C'est comme un enfant apparaissant avec un seau d'eau qui peut éteindre un incendie, mais qui ne sait même pas encore marcher. Qui ne sait même pas parler ou comprendre. »
HUUM !
« Nous comprenons. Nous pouvons prendre et porter ce seau d'eau. Nous pouvons commencer à éteindre l'incendie dès maintenant... alors pourquoi mettre nos espoirs sur le bébé qui grandirait peut-être après des éons ? Sans trébucher ? Sans être mangé par les loups ? »
Ses mots résonnèrent comme des glas à travers les plis.
« De vains espoirs, » dit-elle, « sont des mensonges racontés par les non-préparés. Pas nous. »
... !
La troisième figure bougea enfin, celle enveloppée de brume noire. Sa forme se pencha en avant comme par ennui, et pourtant sa présence assombrissait le pli autour d'eux.
« L'enfant est trop jeune, » dit-il, d'une voix comme le murmure du vent à travers des tombeaux oubliés. « Même s'il survit aujourd'hui, neuf autres Existences Vivantes viendront pour lui. Des Existences Vivantes avec volonté et tissages complexes de puissance. Il ne durera pas assez longtemps pour devenir ce dont nous avons besoin. Nous le regarderons se faire tuer alors qu'il nous glisse entre les doigts. »
... !
Il fit une pause, et il y avait du chagrin dans cette pause. Il y avait de l'amour, enterré sous la logique, comme si même lui n'aimait pas ce qu'il disait !
« Qu'il meure, » chuchota l'Honoré vêtu de noir. « Qu'il soit dévoré par l'un de nous. Que sa force nourrisse une fondation capable de résister à la tempête. Nous avons besoin d'une lame déjà aiguisée, pas d'une vigne en fleurs. »
« ... »
Les Plis Dorés au-dessus tremblèrent doucement.
« Et si nous avons tort ? » demanda l'Honoré Or, plus bas maintenant. « Et si celui-ci... est celui-ci ? Et si même après que nous agissions aujourd'hui, nous échouons ? »
La brume blanche se déplaça. L'Honorée Diviticus répondit sans hésiter.
« Alors les plis pleureront notre échec. Mais ils continueront. Parce que nous serons encore là. Quelqu'un doit rester. Et nous devons simplement ne pas échouer. »
Les trois restèrent en silence pendant un long moment, la brume dorée s'enroulant autour d'eux comme pour résister à la décision elle-même.
En dessous d'eux, la Singularité scintillait. Les Paradoxes Vivants parlaient à mots couverts et avec des yeux méfiants. Et au plus profond, bien en deçà de leur connaissance, la présence d'un Jeune Paradoxe pulsait silencieusement. Encore inconnue. Encore intacte.
La figure dorée se tourna à nouveau. « Celle qui le garde maintenant... c'est ma protégée. »
Ses mots étaient doux.
« Petite Moiraine. Je lui ai enseigné le poids du Paradoxe. Je lui ai donné mes tissages. Mes échecs. Elle a mis sa vie en jeu pour protéger celui-ci. Si nous le tuons, nous la trahissons. Nous nous trahissons nous-mêmes à travers et à travers. »
La brume blanche ne remua pas. L'Honorée Diviticus resta silencieuse un instant, puis dit calmement : « Tu n'as pas à faire le mouvement. Je le ferai. »
Sa voix était assurée.
« Cela doit être vu comme la volonté d'un Honoré Paradoxe désaxé. Si d'autres viennent interférer, alors vous deux vous assurerez qu'ils ne le fassent pas. »
La brume dorée s'assombrit. Le silence devint tangible.
Finalement, l'Honoré Or soupira.
Et quand il le fit, ce fut comme si l'ensemble des Plis Dorés exhalait avec lui.
Sa voix, quand elle revint, était vide. La douceur avait disparu.
« Très bien. Vas-y alors. J'ouvrirai la Singularité de Dyson pour toi. »
Il se détourna.
« Obtiens le Jeune Paradoxe qui ne produit pas d'Inévitabilités. Dévore-le et obtiens son unicité. Alors... nous serons enfin prêts pour ce qui vient. »
L'air se glaça.
Le poids de la décision s'installa comme des chaînes sur leurs épaules.
Diviticus ne répondit pas immédiatement. Quand elle le fit, ses mots étaient plus froids que la mort, plus calmes que le silence.
« J'ai déjà commencé. »
Sa voix disparut comme une lame glissant dans son fourreau.
Et les Plis Dorés frémirent !