Transcendance Fictionnelle Absolue !
Les Vraies Sources qui la soutenaient avaient évolué de façon prodigieuse, grandissant à ses côtés alors qu'à présent, associées à la pureté redoutable de sa distinction de Créature Précoce, il les sentait commencer à atteindre des tissages jusqu'alors inaccessibles.
Sa perception s'élargit.
Une nouvelle fenêtre s'épanouit.
On le mentionnait. Ses tissages agitaient l'extérieur — au-delà de la Singularité de Dyson.
Il exhalait lentement, le visage enfoui dans le visage parfumé de Moiraine. Ses mains s'immobilisèrent l'espace d'une respiration. Et tandis qu'il tenait cet être Paradoxal dont le souffle bourdonnait sous son toucher, il laissa ses pensées se projeter vers l'extérieur.
« Qu'ils chuchotent. Qu'ils prononcent mon nom. J'écouterai. »
Même بينما ses doigts se refermaient à nouveau sur le bord de ses robes Paradoxales.
Même بينما il buvait davantage de son autorité impossible.
Il pouvait explorer une telle puissance, et simultanément... écouter ce que l'existence avait commencé à dire de lui.
—
À l'extérieur de l'éclat scellé de la Sphère de Dyson Paradoxale, une mer de luminaires patientait.
Ils se tenaient disposés comme d'anciennes constellations faites chair — des Sans-Plis aux formes immenses et impossibles, vastes et abstraits.
Certains avaient des ailes formées de runes fluides, d'autres des yeux sans cesse tournants pour tête, d'autres encore drapés de paradoxes fluides.
Ils dominaient le vaisseau amarré à une limace aux ailes dorées, une créature dont la traction paresseuse portait plus d'autorité que les créatures Originus Venerant communes issues des Demeures des Plis.
Tous les yeux, quel que soit leur nombre ou leur orientation, se tournèrent vers la sphère opaque et tourbillante d'or paradoxal où la vue échouait.
Ils contemplaient en silence, la sphère une plaie bouillonnante dans l'espace que nul ne pouvait percer, leur vision étant incapable d'observer ce qui se passait à l'intérieur de cette Singularité !
Parmi eux, Aetheron se tenait, les cheveux d'argent encadrant un visage que la patience n'avait pas encore usé.
Ses yeux cramoisis scintillaient de brilliance et d'irritation tandis qu'il se penchait imperceptiblement en avant, les bras croisés dans le dos. Sa voix résonna sur un ton bas, distraitement destiné à ceux qui étaient proches.
« Ce glorieux Jeune Paradoxe dont nous chuchotons tous, » marmonna-t-il à Oryzarakh avec un rictus, « aurait dû finir depuis longtemps. Forger une Tour d'Origine sous une Singularité de Dyson devrait être une question de secondes. Ce grand Jeune Paradoxe est-il incapable ne serait-ce que de cela ? »
... !
Oryzarakh se tourna vers lui lentement, son visage glaciaire illisible.
Mais dans le pli entre les instants, un message privé résonna dans les pensées d'Aetheron, enroulé de poids et d'avertissement.
« Petit connard. »
HUUM !
« Sache ce que tu peux et ne peux pas dire avec ta petite jalousie. »
« Tu es qui tu es. Les autres sont qui ils sont. Et si tu empoisonnes ton souffle d'envie, tu oublieras comment respirer tout à fait. »
... !
La mâchoire d'Aetheron se crispa tandis que les mots s'enfonçaient profondément dans son esprit comme la fumée d'un feu saint.
Le ton interne d'Oryzarakh changea, toujours tranchant, mais plus froid — sévère comme un père prêt à administrer une correction.
« Concentre-toi sur ton propre chemin. Ne laisse pas l'élévation d'un autre projeter des ombres sur tes propres pas. Dis encore des sottises en présence de ceux qui sont rassemblés ici, et tu trouveras ta position pire qu'elle ne l'est déjà. Même ton père ne pourrait pas te sauver. »
... !
Le silence qui suivit fut lourd. Aetheron détourna le regard, sans mots !
À quelque distance, sur une plateforme cerclée de glyphes d'or paradoxal, le Paradoxe Blanc se tenait encerclé par deux autres êtres anciens — des Paradoxes Vivants dont les complexités fredonnaient comme des cordes tendues d'un paradoxe sans fin. Ils conversaient en des langues plus vieilles que la plupart des mémoires, tissées d'un dialecte riche et rude comme une écriture sacrée qui s'effrite.
« Tu penses, » dit l'un des anciens Paradoxes Vivants avec un sourire ridé, « que le jeune jaloux a raison ? Que ce Jeune Paradoxe, qui n'engendre pas d'Inévitabilités, pourrait plutôt être... défectueux ? »
L'autre Paradoxe Vivant ricana doucement, son ton sec. « Peut-être le problème réside-t-il dans l'unicité. Si sa composition diffère si grandement, peut-être sa difficulté à forger une Tour vient-elle de cela. Ou peut-être... le processus est-il entièrement différent du nôtre. »
Ils regardèrent vers la sphère scellée.
Le Paradoxe Blanc, auréolé de neuf anneaux de brillance pâle, n'offrit pas de réponse immédiate. Mais alors, avec l'ombre d'un sourire qui se courba lentement comme la lune sur une lame, il répondit.
« Cela n'a pas d'importance. »
Il détourna son regard, loin des autres. « Ce qui importe, c'est qu'il avance bientôt, et quand il le fera, ce ne sera plus notre attente silencieuse. Je n'ai envoyé aucune convocation formelle aux autres Lignées Paradoxales... mais les plis s'agitent. Je sens leur mouvement alors que des Paradoxes Argentés, des Paradoxes Impériaux et d'autres Lignées Paradoxales ont commencé à arriver. »
... !
L'un des Paradoxes à l'auréole dorée à ses côtés plissa les yeux, sa voix décontractée mais tranchante. « Mmm, alors nous avons des oiseaux parmi nous. Qui chantent là où ils ne devraient pas. »
Son regard balaya les Sans-Plis rassemblés, calmes et terribles.
Le Paradoxe Blanc rit, un son comme des miroirs qui se brisent. « Il semble que certains parmi nous jouent encore sur plusieurs échiquiers. Laissez ce Jeune Paradoxe prendre son temps. Car quand il émergera... les Plis Paradoxaux ne resteront pas calmes. Les autres seront là. Et avec eux, le vrai débat commence. »
Sa voix s'apaisa tandis qu'il contemplait la sphère d'or bouillonnante, demi-voix, demi-pensée. « Car que fera-t-on d'un Paradoxe Vivant qui ne peut produire d'Inévitabilités ? »
... !
La question pendit comme un jugement.
Il jeta un coup d'œil aux autres. « Une telle question sera... délicate. Si trop de complexités gonflées l'entourent maintenant, cela pourrait endommager ce qui est encore jeune. En formation. L'Honoré Paradoxe Vivant Doré arrivera bientôt. Il aidera à arbitrer qui, le cas échéant, prendra cette flamme dans sa maison. »
« Et Lady Moiraine ? » demanda le Paradoxe doré à ses côtés.
Le Paradoxe Blanc exhalait calmement.
« La petite Moiraine, » dit-il, tendresse et prudence à parts égales. « Elle est née avec une pureté qui aurait pu faire d'elle l'Honorée Paradoxe Vivant Doré des Plis Dorés. Celui qui y siège à présent l'a entraînée et mentorée. L'a élevée. Elle était sa successeure prévue. »
« Et elle a tout abandonné pour aller travailler dans une prison, » dit l'autre doucement.
« Peut-être était-ce là où elle devait être, après tout, c'est elle et Oryzarakh qui sont revenues avec cette anomalie, » dit le Paradoxe Blanc. « Parce qu'elle a vu quelque chose venir dans les plis, peut-être. Parce qu'elle en est capable... »
... !
Et pourtant, nul ne pouvait voir à l'intérieur de la sphère dorée où Moiraine et le Jeune Paradoxe se trouvaient.
Pourtant, ils attendaient.
Et ils observaient.
Et ils chuchotaient.
Car en son sein... quelque chose de nouveau était en train de naître !