Alors que le Creuset de l'Infinivers poursuivait ses merveilles.
Loin de là.
Au bord d'un concept qui s'effondrait, au cœur même de la Roue Morte de l'Existence, un paradoxe marchait.
Ozymandias.
Une Chose Morte, pourtant encore liée à quelque chose de bien au-delà du simple effondrement.
Un résidu d'Existence.
Une Entité Quintessentielle.
La Fréquence Première Morte de la Fin ondula de flammes noires tandis qu'il avançait, ayant baigné dans la mort ces deux derniers jours.
Des fils bleu-or se tissèrent dans son corps d'obsidienne comme des échos d'une autre Existence, sa forme revêtue d'une élégance funèbre, une brume d'obsidienne tourbillonnante enveloppée de runes infinies.
Ses pieds nus ne laissaient aucune empreinte sur le sol et l'espace enveloppés de mort.
Pourtant, sa présence creusait des cicatrices dans la résonance même de ce royaume.
Il ne respirait pas. Il ne palpitait pas.
Mais l'existence autour de lui se souvenait qu'il l'avait fait once. Qu'il était une Chose Vivante !
« Même la mort, » murmura Ozymandias, sa voix tonitruante malgré sa douceur, « peut être raffinée. »
La Fréquence Première de la Fin était devenue une fréquence de mémoire tachée de suie. Elle rappelait l'Effondrement Final de la Roue Vivante. Des structures jadis vibrantes s'étaient calcifiées en une décadence scintillante, leurs Tissages de Source effilochés comme de la soie fanée.
Ici, tout mourait lentement. Avec détermination.
Mais Ozymandias la traversait sans effort.
Il en disparut quelques instants plus tard.
La Fréquence Première Morte de la Flamme vint ensuite.
Et elle pleura.
Des cendres orange-or tombaient comme des flocons de neige mourants. L'air brûlait sans chaleur. Des rivières de magma coulaient à l'envers. Au cœur de tout cela, des scintillements des Brûlés crépitaient comme des souvenirs d'un rêve oublié.
Ozymandias ferma les yeux, puisant dans le Souvenir Vivant de l'époque où ce royaume avait brûlé dans la gloire. Il se souvint de la beauté. De la destruction. De la liberté qu'il avait brièvement entrevue chez les Brûlés !
Il avait vu la Fréquence Première Vivante des Flammes dans sa gloire… et se tenait maintenant devant sa tombe.
Puis vint la Vraie Fréquence Morte des Brûlés, pulsant de ruine cramoisie. Les flammes ici ne vivaient plus. Elles hurlaient la mort. Chaque vacillement, chaque braise, écho de ce qui fut, de ce qui avait péri.
Et il la traversa comme s'il y appartenait.
Parce que c'était le cas.
Les Morts favorisaient les Morts.
Les Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein le respectaient, tout comme les Roues Mortes de l'Existence.
Même ici, même maintenant, la Lignée de l'Originel Premier Osmontien Infinitum scintillait sur sa forme. Une flamme bleu-or dansait sur la peau d'Ozymandias. Pas vivante. Pas morte. Pas réelle.
Paracausale.
Il observa les membres du Concorde Creux de Nullité se disperser à travers les Fréquences Mortes comme de pâles insectes.
Oui. Certains étaient encore dans cette Roue Morte de l'Existence.
Il n'y avait plus de Porteurs de Gueule.
Seuls des Architectes Convergés et des Icônes Liées à la Source Harmonisées. Puissants. Méthodiques.
Mais inférieurs.
Chacun portait des résidus fissurés de Mort, gravés de paradoxes noircis, leurs formes voilées de tissages funèbres cousus à partir de Fréquences effondrées.
Même s'il se tenait devant eux, avec toute leur Complexité, il pourrait faire en sorte qu'ils ne le voient jamais.
Ils cherchaient. Creusaient. Chuchotaient. Cartographiaient.
Tout pour la Clé.
La Clé qu'il possédait déjà.
« Ils cherchent encore, » chuchota Ozymandias. « Aveugles, encore. »
Il leva une main.
Étendit un seul doigt.
Et parla.
« Mort. »
Un seul mot.
Brûlant de la Vraie Source de la Mort !
BOOM !
La Fréquence Première Morte des Brûlés trembla, et toutes les autres Fréquences Mortes de cette Roue firent de même.
Des vrilles de lumière d'obsidienne jaillirent du sol dans toutes les directions, se tordant comme un châtiment tyrannique. Elles spiralèrent vers le haut, plus vite que le temps, avant de s'abattre en arcs balayants, transperçant les poitrines et les crânes des membres du Concorde Creux à travers les fréquences.
Pas de cris.
Que l'effondrement.
Des dizaines. Des centaines.
Tous tombèrent.
Non déchirés par la force, mais par désignation.
Déclarés morts par quelque chose de plus ancien que la mort elle-même.
Ozymandias baissa la main.
Les vrilles disparurent. Pas de sang. Pas de restes. Seul le silence et la ruine.
Il fit un pas de plus, disparaissant dans les plis ondulants du Nullvein Gravewake.
Pour apprendre.
Pour consumer.
Pour devenir quelque chose au-delà de la vie ou de la mort.
Pour chercher… le chant derrière le silence.
Et la signification derrière une certaine prophétie.
---
Tandis qu'Ozymandias traversait les Plis, d'autres achevèrent leur propre traversée et atteignirent leur destination.
Dans les Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein baignés d'ombre, paradoxe et finalité remuaient.
Deux silhouettes marchaient côte à côte, l'une portant un héritage de chagrin, l'autre une volonté forgée dans l'impossible.
Thauron, le Monarque Null, avançait comme s'il possédait le silence. Un tissu d'obsidienne drapait sa forme, chuchotant en langues oubliées à chaque pas. À ses côtés, Bob, fraîchement sorti du Gantelet Fabuleux de Verre-Chagrin, marchait avec des yeux pleins de calme et d'espoir.
Autour d'eux, les Plis se déformaient. Une existence effondrée qui n'accueillait pas les voyageurs.
Elle les dévorait. Les effondrait. Les changeait.
Et pourtant, ils avançaient.
« Tu sais ce qu'est cet endroit ? » demanda Thauron, voix basse et chargée d'ombre. « C'est là que les échos de chaque décision jamais non prise viennent se reposer. C'est ce que les Plis sont vraiment… pour moi en tout cas. Et pourtant, même ici, certains lieux sont intacts. Inouïs. »
Bob garda le silence. Il savait mieux qu'interrompre quand le Monarque Null parlait ainsi, car il continuait toujours inlassablement.
« Nous nous dirigeons vers l'un de ces lieux. On ne peut pas le chercher. On ne peut pas le vouloir. Il faut s'y laisser prendre. La Finalité est le seul guide. Et elle nous ramène. »
« ... »
Des mots cryptiques à peine compréhensibles.
« Ramène ? » demanda Bob. « Ramène à quoi ? »
Le sourire de Thauron était plus ombre que chair. « Là où je suis arrivé pour la première fois, quand j'ai gagné ma liberté. »
La liberté ? Les yeux de Bob brillèrent.
« Libre de quoi ? »
Le regard du Monarque Null resta fixé devant lui, sans même se retourner. « Peut-être te le dirai-je. Un jour. »
Alors, ils le virent.
L'air scintilla.
L'obsidienne s'épaissit sous leurs pieds.
Les paradoxes se comprimèrent en une gravité si dense que même les Vraies Sources s'inclinèrent.
Ils franchirent d'innombrables distances en ce qui aurait dû prendre des heures, mais cela sembla durer des jours car Bob avait déjà dévoré toutes les Panacées de Vraie Source de Verre-Chagrin.
Mais ils traversèrent toute cette distance infinie pour arriver instantanément !
Le Berceau Null de l'Ascension Briseuse de Plis.
Ils apparurent à l'extérieur alors que Thauron ouvrait la voie.
Ils posèrent le pied sur le premier anneau de la Roue Extérieure.
Le silence tomba.
Les Entités Mortes et Vivantes à proximité se tournèrent, regards se rétrécissant.
Bob posa le pied en premier tandis que Thauron flottait.
Et alors, ils virent.
Une émergence glorieuse de… une Forme Null.
HUUM !
La Forme Null de Bob s'épanouit vers le haut.
Une tempête de membres serpentins, élégants plutôt que grotesques, des tentacules violet noir d'obsidienne se tordaient dans le silence, cousus de runes lumineuses. Imposante.
Cinq cents pouces de haut.
500 !
Remplie de Khaos.
Elle rayonnait une symétrie chaotique. Une merveille de chagrin portant les os de la mer.
Des halètements se répandirent sur la Roue Extérieure.
Même Thauron, après des éons, fronça les sourcils. Pas par dédain. Par admiration.
« J'attendais quelque chose de toi, » dit Thauron. « Mais ça ? Tu as largement surpassé mes attentes actuelles. »
Et puis, les Plis tremblèrent.
La propre Forme Null de Thauron s'éleva derrière lui alors qu'il posait le pied.
Et elle s'éleva follement.
Horreur pour éclipser tout.
Mille pouces.
1 000 !
C'était un trône d'obsidienne, massif et glorieux. Sa base nageait dans un sang bouillonnant et d'antiques chaînes qui pleuraient la mémoire. Des symboles gravés sur son dos ne pouvaient être lus par les vivants, seulement ressentis.
Pas commandement. Mais inévitabilité.
Tous ceux qui le virent baissèrent les yeux.
Tous sauf Bob qui devint stern.
La Roue Extérieure trembla sous le poids de ce qui était arrivé.
Les Entités chuchotèrent.
« Qui… est-ce ? »
« Qu'est-ce que cette chose tentaculaire ? Elle est énorme ! »
Une agitation naquit.
Mais… autre chose remua alors que les nouveaux arrivants sentirent quelque chose.
Un déséquilibre.
Thauron se tourna, rétrécissant les yeux sur le paysage.
Il inclina la tête. Écoutant et regardant.
Puis fronça les sourcils.
« Étrange. »
Bob jeta un coup d'œil. « Qu'est-ce qu'il y a ? »
Thauron balaya la terre de la main. « Où sont les Roues d'Épreuve et les Piliers ? Il devrait y en avoir des centaines. Mais j'en vois si peu… hé, toi le petit poisson minuscule, qu'est-il arrivé ici ? »
Ses mots restèrent en suspens.
Une énigme, se dénouant.
La tension dans les alentours s'approfondit.
Quelque chose avait changé.
Les Entités regardèrent autour d'elles, mal à l'aise.
La présence de Thauron exigeait la vérité alors que sa Forme Null pesait sur tout ici.
Finalement, l'une d'elles s'avança.
Caelnor des Destifolds.
« Un… Étranger est passé, » dit-il. « Il y a un jour. On ne sait pas d'où. Sa Forme Null ne faisait que trois pouces de haut… mais il les a soulevées — toutes les épreuves. Toutes. »
Le regard de Thauron s'aiguisa.
« Toutes ? »
Caelnor hocha la tête. « Chaque Roue d'Épreuve. Chaque Pilier. Transportés et posés. Un par un. Seul et avec aisance. »
Un nouveau silence.
Puis, Thauron sourit.
Un son profond, révérencieux. « Hmm… donc quelqu'un d'autre a fait ce que j'ai fait once. Quand je croyais que le Pli n'était qu'un test. »
Il leva les yeux vers le ciel et l'espace infiniment noir et rempli de rien.
Se souvenant.
« Je l'ai fait une fois. Mais maintenant, un autre l'a fait pleinement. »
Il se tourna vers Bob.
Bob plissa les yeux vers l'horizon. « Tu penses que cet Étranger est allé plus loin ? Irons-nous le voir ? »
Thauron suivit son regard.
Vers la Plateforme de la Roue du Milieu.
« Je me demande. »
HUUUM !
Les Plis pulsèrent.
La voix de Thauron s'éleva à nouveau, et il secoua la tête.
« Nous restons ici, » dit-il. « Jusqu'à ce que les épreuves se régénèrent. Ensuite, tu les franchiras toutes. »
… !
Il se tourna vers les Entités observatrices. « Ce qui signifie… aucun d'entre vous ne doit toucher une seule Roue ou un seul Pilier pendant le prochain jour. »
Son ton portait plus que de l'autorité.
Il portait la conséquence.
Les Vivants et les Morts acquiescèrent.
Même si les Formes Null ne pouvaient ni interférer ni nuire, aucune ne testerait la volonté de Thauron.
Il regarda Bob, l'amusement scintillant dans ses yeux. « Viens. Faisons en sorte que tu battes des records. »
Et Bob commença.
Sa forme massive s'étendit vers des Roues et des Piliers Paradoxaux Calcifiés.
Sa Forme Null imposante bougea avec grâce.
Et…
Les Piliers furent restaurés avec aisance. Les Roues réinitialisées. Les Concordances fissurées réalignées !
Thauron s'assit pour regarder le tout.
En tailleur sur le sol d'obsidienne, devant la Roue Extérieure.
Et avec un soin révérencieux, il tapa le sol.
Comme pour se souvenir de ce que signifiait soulever le poids de l'effondrement.
Et le sol pulsa !
---
Le Berceau Null vibrait.
Loin de la Roue Extérieure.
Dans la Roue du Milieu du Berceau Null de l'Ascension Briseuse de Plis.
Du bord lointain de la Plateforme de la Roue du Milieu, où paradoxes effondrés et résonance condensée se stratifiaient en anneaux d'obsidienne, un regard se tourna vers une direction particulière.
Un Primarque.
Elle se tenait droite, lumineuse, composée, une Chose Vivante d'une élégance impossible. Sa peau scintillait de reflets dorés, pulsant de cordes changeantes du destin. Sur son front reposait un diadème délicat de cristal entropique, enfilant des runes irisées qui bougeaient comme des constellations sur sa peau.
Son nom était Kalysta des Sunfolds Voilés.
Elle était la Primarque de Kismet, porteuse de la Vraie Source de Kismet ! Un être dont le simple souffle chuchotait des probabilités en certitudes. Sa Forme Null flottait derrière elle, délicate en apparence mais vaste. Une mandala spiralaire de fils fractals entrelacés, large de 347 pouces, scintillant en argent et or translucides.
Elle avait passé des années ici, tissant sept Sigils de Vraie Source de l'Existence complets. Cela avait pris de la patience. De l'analyse. D'innombrables tentatives échouées pour interpréter ce que signifiaient les fragments. Les ressentir. Tester leur résonance.
Et pourtant…
Ses yeux d'ambre n'étaient pas sur son travail.
Ils étaient rivés sur une petite silhouette.
Un homme.
Trois pouces de haut, sa Forme Null enveloppée près du corps comme une seconde peau. Insignifiant par comparaison.
Un… Étranger, pourrait-on dire.
Il avançait lentement mais avec détermination à travers l'étendue d'obsidienne. Un flou pour la plupart, mais pas pour ses yeux. Elle le regarda s'arrêter sur un amas de Fragments de Sigil, s'agenouiller, et sans hésiter, en ramasser un.
Elle fronça les sourcils.
Il s'emboîtait.
Elle pouvait le sentir d'ici.
Il bougea à nouveau.
Une autre pause. Un autre morceau.
Un autre ajustement parfait.
Kalysta cligna des yeux.
Elle fouilla sa mémoire, se rappelant le chaos qu'avait été la recherche de la résonance de son premier fragment. Les jours qu'il avait fallu pour simplement en distinguer l'intention. Elle avait testé les Sigils un par un, les cartographiant mentalement à travers les résonances uniques des fragments environnants.
Ce avait été une cacophonie de bruit et de tons discordants. Trouver un seul ton correct parmi eux, encore et encore, était fou. Un Sigil complet pouvait nécessiter 40, 60, voire 100 fragments pour les plus redoutables.
Trouver les bons parmi le chaos était difficile.
Vraiment difficile.
Mais l'Étranger à la Forme Null de trois pouces…
Il marchait simplement.
Chaque mouvement était précis.
Comme s'il pouvait les entendre.
Non… comme s'ils l'appelaient.
Elle se pencha légèrement depuis son perchoir au sommet d'un Pilier de Concordance effondré. Ses yeux se rétrécirent.
Il avait maintenant cinq fragments.
Puis six.
Elle sentit la résonance grandir. La Vraie Source de quelque chose rempli de colère s'agita au loin. Violet profond et rouge brûlant. Un Sigil de clarté féroce.
Cet être ne les testait pas.
Il savait déjà.
Son cœur s'accéléra.
Sept.
Huit.
Kalysta se leva. Elle n'avait pas réalisé qu'elle l'avait fait.
À travers la Plateforme de la Roue du Milieu, les Entités se tournèrent. Pas à cause d'elle, mais parce qu'elles, aussi, le sentirent.
L'impulsion.
La formation d'un Sigil fonçant vers l'achèvement !
Depuis son point de vue élevé au-dessus des couches spiraliers de la Plateforme de la Roue du Milieu, Kalysta des Sunfolds Voilés observait l'Étranger avancer avec une détermination implacable.
Cela faisait maintenant près d'une heure qu'elle avait posé les yeux sur lui pour la première fois.
Une heure… et en ce temps, il avait trouvé trente-deux Fragments de Sigil. Chacun sélectionné avec une précision chirurgicale. Chaque emboîté dans une résonance invisible comme s'il y avait toujours appartenu.
Il avait parcouru des miles pour en obtenir d'autres à travers le vaste paysage.
Et pourtant, il le faisait sans heurt.
Pas de tâtonnement. Pas de recalibrage. Pas de délai.
Elle n'était pas la seule à regarder maintenant.
Loin à travers la Roue du Milieu, quelques autres Entités s'étaient tournées. Des Icônes Liées à la Source Harmonisées avaient cessé leurs marmonnements. Même des Monades Resplendissantes, enveloppées dans leurs Formes Null monolithiques, s'étaient figées en plein mouvement, sentant quelque chose onduler à travers le champ.
Il restait neuf Fragments de Sigil incomplets, à en juger par la structure quasi achevée orbitant autour de lui.
Et puis…
Huit.
L'impulsion d'une lourde colère grandissait. Comme un battement de tambour de tonnerre cramoisi résonnant à travers les plis du paradoxe.
Sept.
Six.
La Forme Null couronnée d'or de Kalysta scintilla en anticipation réflexe. Les fils de Kismet composant son réseau interne tournèrent plus vite, réagissant à quelque chose d'imprévisible.
Cinq.
Quatre.
Elle se leva à nouveau.
Pas par admiration.
Mais par prudence.
Par calcul.
Il restait trois Sigils.
Deux Sigils restaient.
Et puis…
Un.
BOOOOM !
Depuis l'air autour de lui, une radiance violet-or brillante explosa vers l'extérieur, les runes déchirant l'espace tandis qu'un Sigil d'une raffinement impossible se manifestait en entier.
Un Sigil de Vraie Source de l'Existence achevé.
En cet instant, son identité résonna clairement à travers le royaume.
COLÈRE.
Il plana au-dessus de la Forme Null de trois pouces de l'Étranger comme un halo souverain. Trente-neuf fragments entrelacés formaient une couronne lamellaire, chaque courbe tourbillonnant d'une écriture violente.
Des lignes cramoisies pulsaient à travers comme des veines de magma.
Il palpita une fois, et toute la région de la Plateforme de la Roue du Milieu réagit.
L'air ondula. Les Concordances effondrées gémirent.
Des douzaines d'Entités reculèrent alors qu'un flux de lumière or-obsidienne descendait.
Cinquante.
Cinquante Marques des Plis or-obsidienne pleuvèrent sur la Forme Null de l'Étranger, chacune brûlant une nouvelle merveille de résonance en son être, compressant sa Complexité et ses Quotients de Pureté.
Kalysta rétrécit les yeux.
Il n'avait même pas réagi. Sa petite forme restait là, immobile comme l'ombre, comme si tout cela avait été prévu.
Elle bondit en un clin d'œil, sa Forme Null dorée glissant comme un éclat de lumière soyeux. Ses pieds touchèrent le sol d'obsidienne dans le silence, seule une chuchotement de paradoxe s'enroulant sous eux.
Les autres observaient avec une prudence mesurée, mais Kalysta s'approcha.
Il se tourna légèrement à son approche.
Toujours silencieux.
Toujours calme.
Kalysta s'arrêta à quelques pas, sa Forme Null en mandala spiralant derrière elle comme les pétales d'une fleur impossible.
« Comment as-tu fait ? » demanda-t-elle.
Sa voix n'était pas accusatrice, mais elle était froide. Nette. Mesurée.
L'Étranger se tourna pleinement maintenant. Son expression illisible. Son visage neutre, sauf pour la plus infime lueur d'amusement et de tyrannie.
« J'ai un don… » dit-il simplement, « pour comprendre les autres Vraies Sources. »
Kalysta inclina la tête, l'étudiant.
Il n'y avait pas d'arrogance dans sa voix. Pas de défi.
Seule la certitude.
Elle respecta cela !
Pourtant… elle secoua lentement la tête.
« Tu as fait en moins d'une heure ce qu'il faut à la plupart des Entités des jours pour simplement commencer, » dit-elle. « Vais-je… te raconter une histoire, Étranger ? »
Il lui offrit un regard, une invitation à continuer, comme s'il avait bien travaillé et avait du temps à perdre.
Alors elle le fit.
« Il y a près de cent ans, » dit Kalysta, ses yeux dorés mi-clos, sa voix s'enfilant dans le souvenir, « j'ai rencontré un être ici. Un Primarque. Sa Forme Null culminait à 490 pouces. Elle scintillait de vert, de fierté et d'autorité. Un réseau de Vie s'y tissait avec une telle grâce que même les Choses Mortes n'osaient pas le railler. »
Elle fit une pause, son regard lointain.
« C'était un génie. Un vrai. Il avait de nombreux Sigils achevés à son nom. Et pourtant… même lui passa une journée entière à achever le premier. Il testait les fragments comme un artisan taillant du verre, méthodiquement, patiemment, douloureusement, pendant une journée entière. »
Ses yeux revinrent vers lui.
« Mais toi ? »
« Tu t'es frayé un chemin comme si les Sigils te chuchotaient en premier. Comme s'ils t'appelaient là où tu devais être. »
HUUM !
Sa voix portait le pouvoir.
Et lui…
Il ne dit rien. Se contenta de sourire calmement.
Elle n'avait pas attendu de réponse.
Kalysta des Sunfolds Voilés croisa les bras et observait le Sigil Achevé de Colère tourner lentement au-dessus de sa tête.
Elle n'était pas du genre à vénérer le pouvoir. Ni à ressentir de l'envie.
Il y avait d'innombrables entités là-dehors, bien plus fortes qu'elle. Si l'envie la gouvernait, elle se serait brisée depuis longtemps.
Mais la curiosité ?
La curiosité brûlait plus fort que le destin.
Et cet Étranger… celui avec une Forme Null de trois pouces et la résonance de quelque chose au-delà de la croyance… il attisait sa curiosité.
Et sa Vraie Source de Kismet ?
Kismet avait brûlé intensément.
Et maintenant, il avait toute son attention !