C'est ce que dit Thauron, le Monarque Null.
Bob observait des centaines de Choses Mortes.
Des centaines.
Pas une centaine.
Allant de Monades Resplendissantes jusqu'à des Complexités Porteur-de-Source Naissantes.
Et toutes se tenaient assises ou debout sur le Rebord de la Roue, du Creuset de Vorrell où se déroulait le Gantelet Fabuleux de Verre-de-Chagrin.
Elles se tenaient ou s'asseyaient en tenant des stylos d'obsidienne dans leurs mains, les faisant glisser pour écrire leurs archives.
Mais des vagues de leur Vraie Source étaient consumées à chaque trait, car Bob pouvait voir certaines Choses Mortes qui semblaient utterly épuisées, comme si elles ne pouvaient pas supporter cette dépense.
« Qu'importe que l'on soit une Monade ou au-dessus, ou une Complexité Porteur-de-Source Naissante. Leur Vraie Source sera drainée proportionnellement à leur complexité et leur pureté alors que la vie au sein de leurs Fables est extraite par le Creuset pour former de Vraies Panacées de Verre-de-Chagrin Vivantes. Rien à voir avec les Panacées de Vraie Source de Verre-de-Chagrin éparpillées dans les Plis de l'Éveil-des-Tombeaux du Nullvein. Celles-ci, mes Vraies Panacées de Verre-de-Chagrin Vivantes, contiennent de la vie. Une vie vibrante, merveilleuse, car au moment où un Gantelet Fabuleux de Verre-de-Chagrin s'achève... il y aura dix mille Vraies Panacées de Verre-de-Chagrin Vivantes. Et parmi tous les participants, le vainqueur du Gantelet en obtient la moitié, et moi l'autre moitié. »
« Mais il ne peut y avoir qu'un seul vainqueur. La dernière entité restante encore capable d'enregistrer sa Fable sur le Creuset. Et c'est une règle fondamentale. Pour quiconque entre dans le Creuset après que le minimum de cent soit atteint, il doit écrire sa Fable tandis que sa Vraie Source brûle comme carburant, et si quiconque cesse d'écrire son archive ne serait-ce qu'une nanoseconde... l'intégralité de ses tissages et de sa Vraie Source sera instantanément décimée, car la moindre once de vie que leur Fable contenait sera dévorée par la Finalité tandis qu'ils périssent. »
Tout serait dévoré par la Finalité.
Les mots étaient lourds.
Les mots étaient cruels.
Mais les yeux de Thauron, le Monarque Null, brillaient alors qu'il continuait.
« Le dernier debout gagne. Et le vainqueur qui met la main sur cinq mille Vraies Panacées de Verre-de-Chagrin Vivantes pourra les utiliser pour propulser sa Vraie Source vers un niveau de complexité et de pureté insondable, tous ceux qui ont pris les cinq mille Vraies Panacées de Verre-de-Chagrin Vivantes avant d'être capables de dépasser même Haute Complexité et Haute Pureté pour être plus que de simples Architectes Convergés ou Monades. Si tu veux être un poisson un peu plus gros et obtenir ce que tu veux, Petit Bobby, tu pourrais entrer dans le Creuset de Vorrell comme les autres, et... oh ? »
Le Monarque Null cligna des yeux en pointant une portion du Creuset de Vorrell avec un sourire.
« Regarde donc là-bas... »
Là où il pointait.
On pouvait voir un Architecte Convergé d'apparence utterly misérable, sa forme était celle d'un squelette d'obsidienne avec une couronne d'obsidienne flamboyante sur la tête.
À cet instant, les flammes noires prenant la forme d'une couronne au-dessus de sa tête vacillaient et s'estompaient, tandis que le stylo qu'il tenait dans sa main semblait d'une lourdeur insondable à soulever et à continuer d'écrire sa Fable.
Tout son corps semblait trembler tandis que sa Vraie Source brûlait intensément, une Mort-des-Abysses Squelettique près de lui au niveau d'une Complexité Porteur-de-Source Naissante s'éloignant de cette position tout en continuant d'écrire sa propre archive.
Et l'instant d'après.
Le stylo dans les mains du Squelette d'Obsidienne s'arrêta.
« Ah... »
Sa voix n'était qu'un grincement alors qu'il appelait, essayant de brûler sa Vraie Source pour s'activer et continuer à raconter sa Fable, mais il ne pouvait pas bouger.
Et l'instant d'après.
Le sol sous lui trembla, d'horrifiques tissages de Finalité s'étirant comme des milliers de mains noires d'ombre qui agrippèrent son corps, le recouvrant entièrement tandis qu'il se figeait avant d'être violemment tiré dans le Creuset en contrebas.
Et une massive Rayon juste sous lui pulsa d'une lumière vert-or remplie de concentration alors qu'à présent, il y avait un Architecte Convergé de moins.
Bob observa une telle scène avec lourdeur, tandis que ses yeux étaient attirés par le cristal de verre clair au centre même du Creuset montrant quelques milliers de Vraies Panacées de Verre-de-Chagrin Vivantes.
« Un Creuset serait verrouillé à ce moment-là quand neuf mille Vraies Panacées de Verre-de-Chagrin Vivantes ont déjà été formées, mais je peux plier les règles pour toi, Petit Bobby, pour rendre la pareille de t'avoir emmêlé avec un autre puzzle possible de cela. Si tu peux devenir un poisson assez gros, je bougerai avec toi pour aider à obtenir la Chose Vivante que tu as laissé filer entre tes doigts. Alors... qu'est-ce que tu vas faire ? »
Thauron, le Monarque Null, parla calmement.
Et Bob ne répondit même pas, car l'instant d'après...
Sa figure jaillit comme une étoile brillante alors qu'il se dirigeait vers le lointain Creuset de Vorrell, la Vraie Source Absolue Complexe Morte illusoire d'obsidienne autour de lui bourdonnant alors qu'il faisait son entrée.
À l'intérieur, les Choses Mortes levèrent la tête.
| Ô Monarque Null ! |
| Cela… les règles ! Les Règles ! |
Des plaintes s'élevèrent.
Normalement, le Creuset serait fermé à l'entrée s'il était déjà aussi avancé, car les Vraies Sources brûleraient de plus en plus près de l'achèvement, jusqu'à ce qu'un seul vainqueur soit décidé parmi des centaines ou des milliers.
Mais même avec les plaintes au sujet des règles.
« Chut maintenant... je fais les règles. »
HUUM !
La voix autoritaire de Thauron, le Monarque Null, résonna alors qu'elle calmait tous les Architectes Convergés et Monades ainsi que les autres Choses Mortes participantes.
Bob fit sa descente et atterrit sur le massive Creuset, ressentant l'effroi de la Finalité sous lui qui dépassait tout ce qu'il connaissait, comme s'il ne surmontait pas cela, il mourrait.
Vraiment mourir.
Et cela ne pouvait pas arriver.
Alors.
Quelques secondes après son apparition, un stylo noir rempli des tissages de Finalité apparut devant lui, et il le saisit.
Son archive.
Sa Fable.
Elle contenait les dernières parties de lui avec quelque vie, car à cet instant, il prit le stylo et commença à écrire.
Il commença à écrire ses archives, commençant par rien d'autre que sa fille.
Car avant qu'elle ne vienne au monde, il n'était pas vraiment vivant.
Ce n'est que lorsqu'elle naquit que sa vie s'illumina, et qu'il commença vraiment à vivre.
« Oh, Liora... »
Le stylo se mit à bouger.
Il commença par décrire Liora.
Un nom qui signifiait lumière.
Sa lumière.
Sa lumière qui montrait la voie à suivre, et sa lumière qui lui fut enlevée quand il en avait le plus besoin.
Il permettrait à cette lumière de s'épanouir à nouveau, quoi qu'il en coûte.
Son archive commença à s'écrire alors que Khaos s'échappait de lui et se mettait à couler dans le Rebord de la Roue sur lequel il se tenait.
Au même moment, ses pieds commencèrent à libérer des centaines de tentacules qui commencèrent à s'étendre.
Sur le lointain Trône des Plis, Thauron commença à sourire en voyant cela.
Assez vite, les tentacules que Bob libéra atteignirent une Icône Liée-à-la-Source Harmonisée concentrée sur la préservation des réserves de sa Vraie Source pendant l'écriture de son archive, quand tout à coup.
Un tentacule jaillit de derrière et le transperça dans le dos, ses yeux clignotant d'horreur et de rage alors qu'il laissait tomber le stylo d'obsidienne dans ses mains.
Son archive cessa d'être écrite.
Et quelques instants plus tard, d'immenses mains d'ombre de Finalité s'étirèrent et agrippèrent la Chose Morte Icône Liée-à-la-Source Harmonisée, tout ce qu'ils avaient étant aspiré et s'effondrant alors que... le chaos commença à se propager.
Et au milieu de tout cela, Thauron, le Monarque Null, sourit.
Il y avait de nombreuses façons de gagner son Creuset.
Quand des batailles éclataient, cela accélérait le processus considérablement.
« Il semble que la moisson sera abondante bientôt. Continuez ainsi, Ô Enfants de la Mort. »
WAA !
« Pour chaque archive écrite, la vie fleurit de la mort. Et l'un de vous sirotera le doux nectar de la Finalité... pendant que le reste de vous nourrira mon Trône. »
… !
Sa voix résonna en lui-même.
Et des tissages de complexité et de pureté terrifiantes continuèrent à se déployer ici.