Morden ne perdit pas plus de temps assis à la bibliothèque ; il se leva, remit tous les livres qu'il avait pris à leur place, et rentra chez lui.
Morden se tenait dans la cuisine, le rosier en pot continuant de se balancer faiblement à côté de lui. Il se souvint du nom de la page du livre.
« Réaction à l'Énergie vitale. »
« Si les rosiers y ont réagi, alors quoi d'autre dans cette maison est resté là à l'absorber sans que je m'en aperçoive ? »
Il posa l'arrosoir près de l'évier et inspecta la cuisine comme il faut pour la première fois depuis son retour, non plus comme quelqu'un qui rentre chez lui, mais comme quelqu'un qui cherche vraiment quelque chose.
Et honnêtement, rien dans la pièce ne paraissait anormal au premier coup d'œil. Le même plan de travail usé, la même tasse ébréchée pendue près de la fenêtre, et la même porte d'armoire de travers qui n'avait jamais fermé correctement, même avant que tout n'arrive.
Morden pouvait même se remémorer les souvenirs liés à cet endroit, surtout cette porte d'armoire.
« Normal. Tout a l'air parfaitement normal. »
Il tendit la main et effleura le bord du plan de travail, juste pour voir, et comme prévu, il ne se passa rien.
Il essaya la porte de l'armoire ensuite, faisant courir ses doigts le long du grain du bois lentement, de la même manière qu'avec les pétales de rose.
Mais il ne se passa toujours rien.
« D'accord. Donc ce n'est pas tout, et comme le livre l'indique, ce sont probablement seulement les êtres vivants. Ça simplifie les choses, d'une certaine façon. »
Morden traversa le salon ensuite, faisant glisser sa main le long du canapé, de l'étagère, et du vieux cadre en bois contenant une photo de sa famille qu'il n'avait toujours pas réussi à regarder directement plus de quelques secondes à la fois.
Il toucha le cadre en dernier, presque par réflexe, se préparant à quelque chose.
Rien ne se passa là non plus.
« Donc ce n'est pas une question de proximité avec moi. Ce n'est pas juste parce que je suis un Porteur debout à côté. »
Il s'assit lentement sur l'accoudoir du canapé, repassant mentalement le passage du livre lu plus tôt.
« Une exposition prolongée à de fortes concentrations d'Énergie vitale. C'est ce qui était écrit, non ? »
« Les rosiers sont dehors. Juste à côté de la maison. Juste là où— »
Il coupa la pensée avant qu'elle ne finisse de se former, bien que sa silhouette pèse déjà lourd dans sa poitrine.
« Juste là où l'intrus est passé. Celui dont les vêtements se sont accrochés dans les buissons. »
Morden se releva si vivement que le canapé craqua sous lui ; son esprit travaillait déjà plus vite que ses jambes ne le portaient vers la porte.
« Si c'est une question d'exposition à l'Énergie vitale, alors ce n'est pas aléatoire de savoir quelles parties de la maison réagissent. Ça concerne les endroits que ce qui s'est passé cette nuit a réellement touchés. »
Il ressortit dans le jardin, s'agenouilla devant le rosier suivant, puis le suivant, progressant lentement le long du flanc de la maison exactement comme il imaginait que quelqu'un aurait pu marcher cette nuit-là.
Chaque buisson réagit de la même manière, se balançant doucement sous son toucher, les feuilles bruissant dans ce même rythme doux qui ne sonnait toujours pas tout à fait naturel, peu importe le nombre de fois où il le ressentait.
« Leur réaction est constante tout autour du groupe, donc ce n'est pas une question de concentration. »
Il atteignit le bout du petit jardin, juste là où les autres parties de l'arrière-cour commençaient, et s'agenouilla devant le buisson, ou devrais-je dire la mauvaise herbe.
Elle ne bougea pas du tout.
Morden fronça les sourcils, la toucha à nouveau pour être sûr.
Rien.
« C'est la limite. Quoi qu'il se soit passé cette nuit, ça s'est arrêté juste ici. »
Il se recula sur ses talons, fixant la clôture un long moment ; son esprit assemblait lentement quelque chose qui ressemblait moins à une théorie qu'à une véritable piste.
« Si les rosiers peuvent me montrer où c'est arrivé dehors, alors quelque chose dans la maison devrait pouvoir me montrer le reste. »
Il se releva et rentra par la cuisine, avançant avec plus de détermination maintenant, vérifiant chaque surface le long du trajet qui menait de la porte arrière vers l'avant de la maison, le chemin le plus direct que quiconque aurait pu emprunter cette nuit-là si quelqu'un était réellement entré.
Mais il n'en était pas convaincu ; de la vision, la seule chose qu'il avait eue était une ombre, et il avait fait la plupart des choses lui-même.
Le tapis du couloir donna un léger décalage sous sa paume quand il l'aplatit, à peine perceptible, facile à manquer s'il n'avait pas déjà su qu'il fallait le chercher.
« Il y a quelque chose, » marmonna-t-il.
Il continua d'avancer, traçant le même chemin plus loin dans la maison, passant les escaliers, passant la porte close au bout du couloir qu'il n'était toujours pas prêt à ouvrir, jusqu'à atteindre la petite table d'appoint posée devant.
Une vieille boîte en bois y reposait ; il l'avait presque toujours ignorée pour une raison : sa mère n'avait jamais laissé personne l'approcher. Il ne l'avait pas touchée depuis son retour de la salle d'enquête.
Mais cette fois, il la toucha.
La boîte donna le plus infime tremblement sous ses doigts, si léger qu'il faillit se convaincre qu'il l'avait imaginé.
« Ce n'est pas rien. C'est définitivement pas rien. »
Morden prit la boîte avec précaution, la tourna dans ses mains, examinant le loquet usé qui la maintenait fermée.
« Pourquoi tout ce qui est attribué à Maman, les seules choses avec une réaction étrange ou quelque chose d'important ? »
« Est-ce possible qu'elle ait été une Porteur ? »
Les réponses possibles à cette question lui firent légèrement peur, alors Morden la repoussa immédiatement hors de son esprit.
Il resta là dans le couloir silencieux un long moment, la boîte plus lourde dans ses mains que sa taille ne l'aurait permis, la porte de la chambre de sa mère se dressant juste après, plus proche maintenant qu'elle ne l'avait été depuis des jours.
« Une chose à la fois. »
Il porta la boîte vers la cuisine au lieu de l'ouvrir là, la posa délicatement à côté du rosier en pot, toutes les deux assises ensemble sur la table comme deux pièces du même puzzle inachevé.
« J'ai besoin de savoir ce qu'il y a réellement dedans avant d'aller n'importe où près de cette pièce. »
Ses doigts survolèrent le loquet.
« Petits pas. »