Cette fois, le public était de rang inférieur, et ses émotions plus aisément influençables. Le maître Clark croyait pouvoir créer un nouvel instant de gloire. « … En tout cas, ce que je veux vous dire, c'est que le prétendu créateur du nouveau scénario n'est pas moi, mais la sagesse cosmique. Ce que je veux exprimer, c'est… »
« Attendez ! Juste au moment où Harrison Clark parlait avec entrain, il fut interrompu.
Un Perdu à l'allure résolument militaire se leva. « Capitaine Clark, je comprends votre pensée personnellement, mais vous ne devriez pas essayer de hausser nos attentes en rabaissant l'image de nos sages. »
« Oui ! J'admets mon échec, maisc'est mon problème à moi, pas celui des sages ! »
« Nous admirons votre courage de devenir un guerrier, mais nous n'approuvons pas votre soi-disant sagesse cosmique ! »
« Oui, nous espérons que vous serez à la hauteur de votre identité et que vous ne plaisanterez pas sur le compte des sages ! » Harrison Clark fut violemment critiqué.
Il resta stupéfait.
Il avait commis une erreur.
La soupe pour l'âme, maintes fois éprouvée, avait échoué.
Le système de traitement mental d'Harrison analysa rapidement la situation.
Tirant les leçons de ses erreurs passées, il en trouva vite la cause.
Il était devenu arrogant après avoir été une fois un leader.
Il n'y avait pas grande différence dans son niveau d'expression entre les deux lignes temporelles qu'il avait vécues. Cependant, dans la ligne temporelle précédente, il était reconnu comme un leader, alors que dans l'actuelle, il n'était qu'un guerrier potentiel.
Perdant l'auréole du leadership, ses paroles n'étaient plus la vérité absolue, juste de la soupe de poulet ordinaire.
De plus, ceux qui étaient tombés dans la Cité Perdue avaient dû lire force livres de conseil psychologique et étaient en moyenne des maîtres de la pensée positive.
La soupe de poulet n'était plus efficace.
« Capitaine Clark, on sait que vous voulez bien faire, mais on sait ce qu'on a dans le cœur. Oublions ça cette fois. Tant que vous ne refaites plus cette pièce, on ne vous en voudra pas. »
« Ouais, arrêtons-là les frais. »
« On rentre d'abord. »
Voyuant qu'Harrison Clark restait bloqué sur scène, les gens ne lui en tinrent pas rigueur. Ils se dispersèrent ainsi.
L'évaluation du Projet Dieu de Guerre parvint via le terminal de communication d'Amelia Johnson.
« Un discours catastrophique pourrait gravement entamer sa confiance. Note D. Plan d'amélioration suggéré : arrêter la représentation de la nouvelle pièce et en effacer l'influence avant que l'influence propre d'Harrison Clark ne s'améliore. » Maître Johnson se sentit lésée.
Elle n'avait rien fait de mal.
« Tu vois, je t'avais dit que ce n'était pas si simple. Mais ce n'est pas ta faute, tu as ta compréhension, mais tu ne devrais pas essayer de changer la vision du monde des autres avec ta propre compréhension. »
Amelia le réconforta.
Harrison ne fit ni oui ni non de la tête. « C'est bon, ce n'est que quelques mois de mon temps gâchés. Merci pour votre confiance et votre aide. »
Il prévoyait de retourner à la Base d'Entraînement Ours Noir.
Il était un peu déçu, mais ce n'était pas grave.
À l'origine, il voulait utiliser cette méthode pour améliorer rapidement son statut social, afin de pouvoir accomplir maintes tâches, ce qui lui aurait fait gagner beaucoup de temps accumulé.
Puisque le raccourci ne marchait pas, il pouvait retourner à la base et suivre le vieux chemin en se concentrant sur l'Entraînement à la Résonance de Synchronisation d'Ondes Cérébrales et en améliorant son pourcentage d'éveil.
Son pourcentage d'éveil actuel était de 36,70 %.
Dans une centaine de jours, il pourrait atteindre 37,70 %.
Ensuite, il pourrait passer trente jours de plus pour atteindre 38 % et retrouver le sommet du taux d'éveil de toute la civilisation.
À ce moment-là, ses paroles et ses actes devraient être plus efficaces.
Après avoir dit au revoir à Amelia, Harrison s'envola dans le ciel et quitta le théâtre.
Juste au moment où il flotta vers l'extérieur, il vit que l'endroit dehors était en plein chaos, alors il leva les yeux.
À un moment donné, un immense bouclier en dôme recouvrait la place dégagée devant le théâtre.
La fonction de renseignement de l'Armure de Base Galaxie indiquait qu'il s'agissait d'un champ de force très basique, que l'Équipement Galactique aussi bien que l'Armement Drogon pouvaient aisément percer.
Dans ce cas, l'intention du champ de force était évidente : piéger les autres Perdus sans armes.
Loin, hors du bouclier en dôme, plus d'une douzaine de personnes flottaient dans les airs.
Parmi eux, l'Armure de Guerrier Galaxie d'une personne paraissait particulièrement féroce. Sa forme d'Armure de Combat Omnipotente culminait à quinze mètres, avec une énorme boîte d'armes sur le dos qui n'existait pas sur l'armure de combat standard.
Derrière cette douzaine de Guerriers Galaxie, il y avait des centaines de milliers de robots médicaux blancs et des dizaines de milliers d'Armures de Base Boule de Bataille Galaxie sans pilote qui flottaient.
« Merde, comment ce type est-il revenu encore ? »
« Ce n'est pas encore l'heure du mois, il a pété un câble ? »
« Exact, c'est pas après-demain ? J'ai dit à ma femme que je rentrais pour le souper en partant. C'est la cata maintenant. »
« Hélas, qu'est-ce qu'on fait ? »
En dessous d'Harrison, beaucoup de costauds étaient serrés les uns contre les autres, l'air bien embarrassé.
Sans avoir à demander, Harrison savait qui était arrivé.
Le modèle de travailleur, Needham Brown, qui s'était donné pour mission de rodin les Guerriers Perdus.
Il organisait un autre grand ratissage ce mois-ci.
C'était une coïncidence inattendue qu'Harrison Clark y assiste en personne.
« Tous les anciens combattants des Perdus, levez-vous pour moi ! »
Avec l'aide du système auxiliaire, la voix calme de Needham Brown résonna chez chaque personne présente.
Tout en parlant, Needham Brown fit avancer des dizaines de milliers d'Armures de Base Galaxie à l'intérieur du bouclier en dôme.
Les autres spectateurs innocents reculèrent tandis que des dizaines de milliers de personnes s'avancèrent, formant quatre carrés parfaits.
Chaque personne maintenait une distance de trois mètres avec ses voisines, montrant que la plupart des Perdus étaient bien entraînés et avaient été de vrais vétérans.
« Règle habituelle : l'armure de combat reconnaîtra et s'adaptera automatiquement à votre niveau ; elle ne vous laissera pas vraiment mourir ici. Enfilez-les et attaquez-moi de toutes vos forces jusqu'à ce que vous tombiez tous sous ma main, ou jusqu'à ce que vous me battiez. »
« Je ne profiterai pas de mon équipement pour intimider les autres. Si quelqu'un m'attaque, mon armure d'instructeur spécial reconnaîtra votre niveau actuel, et mon équipement se synchronisera automatiquement au même niveau. »
Une fois Needham Brown fini de parler, des dizaines de milliers d'Armures de Base Galaxie commencèrent à dériver vers l'avant.
Mais son regard bascula soudain vers un autre endroit.
Harrison Clark flottait là, simplement à regarder le spectacle.
« Qui est là-bas ! Venez ici ! »
Needham Brown parla durement.
Harrison Clark fut surpris. « Hein ? Je ne suis pas un Perdu. Vous pouvez les entraîner, quel rapport avec moi ? »
Needham Brown afficha un large sourire. « De quelle unité êtes-vous ? Puisque vous portez déjà l'équipement, rejoignez-nous. Vous avez vraiment de la chance. Normalement, mes cours ne sont pas accessibles à n'importe qui. »
À cet instant, un avertissement de l'Institut de Recherche du Dieu de Guerre retentit dans le système de communication de Needham Brown. « Général Needham Brown, c'est Harrison Clark ! Il fait partie du Projet Dieu de Guerre… »
Crac !
Needham Brown écrasa silencieusement l'équipement de communication sur l'Armure de Base.
Bien sûr, il savait que c'était Harrison Clark.
Pourquoi d'autre serait-il ici aujourd'hui ?