Martha Owen ne comprenait manifestement pas la peine qui l'habitait.
Sa pédagogie ne témoignait d'aucune tendresse pour ceux qui peinaient, juste cruelle comme une tempête violente.
Elle mitrailla ensuite Harrison Clark de plus d'une douzaine de questions.
Le résultat ne surprit personne ; il ne savait rien de tout cela.
Au bout d'un moment, Martha Owen le fixa et dit lentement : « Bon, je ne sais vraiment pas comment tu as passé le filtrage des soldats volontaires. Selon le règlement, je devrais te mettre zéro et te renvoyer à l'école primaire. »
Harrison Clark songea.
Tu me surestimes totalement.
À ce rythme, même les instits m'enverraient en cours prénataux.
« Cependant, il ne reste qu'un an avant la guerre, et je crains qu'on n'ait pas le temps d'attendre que ton cerveau murisse. Puisque ton potentiel de combat est jugé acceptable, je ne me contenterai pas de te laisser passer, je te tirerai d'affaire par pitié. »
« Bon, commençons le cours ! Tous, concentrez-vous et soyez attentifs ! Le système d'enseignement captera avec précision votre progression actuelle, donc le contenu devant chacun sera différent. »
« La version de moi que vous voyez dans le support est une simulation holographique créée par la Puce Cérébrale Intelligente d'après ma voix et mes expressions, garantissant un enseignement personnalisé pour chacun ! »
Quand Martha Owen eut fini de parler, la scène devant tous les élèves changea à nouveau.
Tous levèrent les yeux vers l'estrade.
La Martha Owen d'origine avait disparu, remplacée par une nouvelle image devant le tableau.
Tous regardaient le tableau, mais le texte affiché et les expressions et paroles de « M. Owen » étaient complètement différents pour chaque personne.
Harrison Clark lut son « 18 ans d'éducation obligatoire — Groupe primaire bases » et resta sans voix.
Une demi-heure plus tard, le texte sur le tableau changea pour « 18 ans d'éducation obligatoire — Groupe préscolaire zéro base. »
La simulation holographique de « Martha Owen » s'exclama : « Oh mon Dieu ! »
Elle s'était trahie.
Harrison Clark se tourna vivement. L'expression surprise et irritée de la simulation s'effaça en un éclair, cherchant à faire nonchalante.
Environ quatre heures passèrent.
Les images des supports devant les élèves disparurent, et Martha Owen réapparut sur l'estrade.
« Cours levé ! Les autres, pause. Harrison Clark, va manger d'abord, puis reviens et reste encore huit heures ! »
Harrison Clark s'alarma : « Ça veut dire que je finirai à minuit ! »
Martha Owen ricana : « Quoi d'autre ? Je peux te ménager pour l'instant, mais le mois prochain tu passeras le test national ! Si le Cœur Cérébral Intelligent découvre que tes bases sont si pauvres, ta qualification de soldat volontaire sera révoquée sur-le-champ. Avec le potentiel intellectuel que tu as montré, tu seras affecté à la chaîne d'assemblage des Puces Cérébrales Intelligentes comme ouvrier de contrôle basique. Ça te va ? »
Harrison Clark ne se laissa pas convaincre : « N'a-t-on pas dit que tout le monde a une marge de progression ? »
« Je te le dis une dernière fois, la marge de progression n'existe que grâce à tes capacités. Aie un peu de conscience de toi-même. Si tu n'étais pas un soldat de la base de Nora Camp, je n'aurais pas envie de t'aider et de tirer son évaluation vers le bas. Dégage et bûche comme un fou tous les jours ! Dans un mois, tu dois atteindre au moins le niveau collège ! »
Harrison Clark obtempéra et partit.
Il prit la mesure de la réalité et de la gravité du problème.
Pour changer l'époque, pour devenir quelqu'un de plus utile, il devait améliorer son statut et acquérir des capacités plus fortes.
C'était la priorité absolue.
Il n'avait même plus le temps de continuer à consulter les archives historiques.
Avant, il n'avait pas accès ; maintenant, il n'avait pas le temps.
Il travailla à plein régime jusqu'à minuit, boucla la première unité du cours de base préscolaire du manuel de première année, puis alla dormir.
Le lendemain matin, après avoir avalé son petit-déjeuner, il s'apprêtait à grappiller du temps pour étudier les archives historiques quand une alerte d'urgence du système intelligent retentit dans sa chambre.
La générale de division Nora Camp, responsable de la Base d'Entraînement Ours Noir, était rentrée de la capitale.
La générale Nora venait d'assister à une réunion de mobilisation de haut niveau pour la guerre à la capitale.
Elle tiendrait une assemblée générale à son retour, prononcerait un discours de mobilisation pour transmettre les consignes des autorités supérieures.
« Alerte d'urgence, tous les membres doivent se rendre sur le terrain de sport dans 25 minutes, le compte à rebours commence maintenant. »
Vingt-cinq minutes, plus de soixante-dix kilomètres.
Harrison Clark n'osa pas trainer et sauta sur la plaque métallique de la navette.
Au début, il craignait que l'afflux de gens n'engorge les navettes, mais il avait sous-estimé la puissance de la technologie future.
Quand il sortit du dortoir, il découvrit que la moitié des carreaux de porcelaine blanche de la grande place devant le bâtiment étaient en fait des entrées et sorties de navettes.
Aucun engorgement.
Des dizaines de milliers de personnes pouvaient être évacuées en un instant.
Harrison Clark n'osa pas s'attarder et se mit à courir vers le terrain de sport.
« Harrison Clark. »
Quelqu'un qui marchait à ses côtés l'appela.
Il tourna la tête et sourit : « Marthus. »
« Je sais ce qui t'est arrivé, ne t'inquiète pas, c'est bon. Tu n'as peut-être pas accroché avant, mais une fois lancé, tu apprendras vite. Ma tante est une instite réputée, je lui ai demandé de m'envoyer ses supports. Je te les ai déjà transférés. C'est très utile, jette un œil quand tu auras un moment. »
Tout en courant, Marthus, aux sourcils épais et aux grands yeux, réconfortait Harrison Clark d'une voix douce, comme un grand frère attentionné.
Harrison Clark sourit gauchement : « D'accord… merci beaucoup… »