Le Puits Hurlant fut écrasé par Quemont. Nul ne connaissait la peur mieux que lui, pourtant le Puits Hurlant ne percevait pas la moindre once de frayeur émanant de Quemont.
C'était comme si cet individu était né dépourvu d'émotions, totalement dépourvu d'émotions.
Pourtant, il ne pouvait fuir nulle part. Il n'avait pas de jambes, aussi Quemont pouvait-il en faire ce qu'il voulait.
Ding, ding, ding.
La clochette qui le menaçait lui était si odieuse, mais après l'avoir entendue un moment, le Puits Hurlant s'y habitua progressivement.
Il existait un vieux dicton sur le Continent Koi : quand le loup arrive, leur nombre n'y change rien s'ils sont trop nombreux.
Le Puits Hurlant n'avait pas de culture. Il avait tout appris des enfants.
Ding, ding, ding.
La clochette continua de sonner, et le sentiment de danger s'intensifia, s'accumulant lentement jusqu'à frôler la peur.
Pourtant, le Puits Hurlant n'avait plus peur. Cette chose n'était qu'un outil pour se moquer de lui.
S'il n'avait pas été si furieux, il aurait ignoré cet outil ennuyeux.
À cet instant, l'homme à l'écharpe dit froidement : « Ah, tu ne sers plus à rien. »
Que voulait-il dire par « ne plus servir à rien » ?
La colère monta de nouveau en le Puits Hurlant. La rage dans son cœur ne pouvait être réprimée.
« Ah — »
Un hurlement s'échappa et se déversa dans les oreilles de Quemont.
Quemont se tenait au centre des hurlements. Il resta immobile, stable comme le mont Tai.
+5,6，+5,6。
Les points de culture n'avaient jamais été aussi stables.
Malheureusement, le Puits Hurlant réalisa au bout d'une minute qu'on s'était moqué de lui… Cette personne n'avait pas peur des hurlements du tout. Qu'importe l'intensité de ses cris, il n'était rien d'autre qu'un clown hurlant à ses oreilles. Le Puits Hurlant ne put s'empêcher de se sentir humilié et décida de ne plus crier.
« Plus de cris ? »
« Je me suis fait presser comme un citron… »
« Dommage, mais tu vaux bien mieux que cette radio. Pas mal, pas mal. » Quemont tapota la paroi du Puits Hurlant, très satisfait.
Il vérifia sa valeur de résistance. Elle était montée à 735, ce qui prouvait à quel point c'était efficace.
Le Puits Hurlant était furieux, mais il n'osa rien dire. Il ravala sa rage et ne hurla pas.
Quemont ne recula pas. Au contraire, il s'assit au fond du puits. Dans son esprit, il ne cessait d'évoquer l'image des enfants disparus et de la relier au Puits Hurlant.
Plus tôt, Quemont avait vu un groupe d'enfants dans le puits. Certains figuraient dans les anciens dossiers, mais d'autres étaient des visages inconnus.
Cela prouvait que le Puits Hurlant n'avait pas seulement persécuté les 89 enfants, mais aussi d'autres enfants.
Les avait-il attrapés lui-même ou quelqu'un les lui avait-il livrés ? Cela restait une inconnue.
C'était aussi la direction de l'enquête du Vieux Ming dix-neuf ans plus tôt. Malheureusement, ses capacités étaient limitées à l'époque, et il ne disposait pas d'une synesthésie et d'une résistance aussi puissantes.
Le Puits Hurlant ignorait ce que Quemont préparait. Celui-ci sortit le scalpel de cristal et tapa sur l'écharpe de sa main gauche. Un fruit étrange apparut.
Bouchée après bouchée, l'homme termina le fruit. Il ferma les yeux et continua de ressentir quelque chose.
Maudit soit-il, il le méprisait totalement… Le Puits Hurlant était hors de lui, mais sitôt la colère montée, il la réprima.
C'était inutile. Qu'importe combien il hurlerait, cela ne ferait que le renforcer.
Les sens du Puits Hurlant étaient extrêmement aiguisés. Après tout, il avait dévoré beaucoup d'enfants et était très intelligent. Il percevait clairement que Quemont devenait lentement plus fort.
C'était un changement très subtil, difficile à observer, mais dès qu'il connut la vérité, le Puits Hurlant perdit toute envie de se battre contre Quemont.
Seul un idiot affronterait quelqu'un qui ne fait que se renforcer.
Quelques minutes plus tard, Quemont entrevit quelque chose.
Il possédait l'âme humaine, et le puits était là. La seule chose qui l'arrêtait, c'était le temps.
L'affaire de meurtre datait de dix-neuf ans. Même avec une synesthésie puissante, l'enquêteur ne put s'empêcher de ressentir du désespoir face au temps.
Pourtant, Quemont n'abandonna pas. Il tapota l'écharpe et mangea un autre fruit spirituel.
Confier l'arbre aux fruits psychiques au département d'enquête était sans conteste la bonne décision.
Maintenant que sa résistance avait augmenté, cela prouvait qu'il pouvait résister aux murmures. Il pouvait prendre autant de fruits spirituels qu'il voulait. Il n'avait pas besoin que Quemont le nourrisse personnellement.
Croque, croque. À mesure que le fruit spirituel atteignait son estomac, sa spiritualité s'affina, et il put percevoir davantage de choses.
Trois, quatre, cinq… Quemont en mangea de plus en plus jusqu'à terminer le huitième fruit.
S'il en voulait davantage, il devrait s'en procurer au département d'enquête.
Cependant, l'augmentation de la spiritualité était trop rapide, trop choquante. Tant qu'il en avait assez, cela allait.
Au bout d'un moment, Quemont continua de voir des images grises.
C'était une scène du passé, mais pas d'il y a dix-neuf ans. Quemont saisit le concept du temps et détermina qu'il s'agissait d'une scène vieille de sept ans.
Il y a sept ans, le Bureau d'Enquête des Affaires Spéciales n'existait pas encore, et le scellement du puits n'était fait que manuellement.
Un vieillard apparut près du puits. Il portait un enfant endormi dans chaque bras et les jeta dans le puits. Puis, il pria le puits et récita une prière.
La prière du vieillard implorait un certain dieu pour obtenir un grand pouvoir, espérant que l'autre accepte.
Le puits n'était pas un dieu, mais il accepta au nom du dieu. Par le pouvoir du son, il l'entraîna à hurler.
Après avoir assez hurlé, il pouvait contrôler le pouvoir du sifflet.
Quemont contempla cette vieille image, semblable à un film en noir et blanc, et ressentit quelque chose de plus profond en lui. Ce n'était pas la première fois que le vieillard priait, mais son trentième crime. Chaque fois, il livrait des enfants au puits.
Parfois, il amenait une voiture pleine d'enfants pour le sacrifice, mais après que le Bureau du Renseignement Anti-Espionnage eut scellé le puits dix-neuf ans plus tôt, il en amenait moins. Il venait en secret presque chaque année ou tous les quelques ans.
À chaque venue, il assimilait davantage la connaissance du pouvoir du sifflet.
Et l'image que vit Quemont était la dernière apparition du vieillard devant le puits. Il avait maîtrisé le pouvoir du sifflet.
Après la création du département d'enquête, le terrain fut scellé, et le ne revit jamais l'homme qui sacrifiait des enfants.
La connexion s'arrêta là. C'était déjà très impressionnant de pouvoir voir la scène de sept ans plus tôt.
Lutter contre le temps n'était pas si simple. Plus la ligne temporelle était longue, plus l'information devenait floue. Il n'y avait pas beaucoup d'informations utiles à en tirer.
Quemont grimpa hors du puits et vit Luoyuan s'approcher. Celui-ci demanda anxieusement : « Comment ça s'est passé ? »
« C'est réglé. Attends que je trouve un expert pour faire un portrait. » Quemont acquiesça.
En sortant du monde scellé, le Vieux Ming s'avança, tout aussi anxieux. Il l'était encore plus que le Capitaine Luo. En voyant Quemont, il lui saisit la main et le pressa de questions pour avoir des détails.
Quemont tria ses mots et évita d'évoquer les visages des enfants. Il fit de son mieux pour ne pas raviver les tristes souvenirs du vieil homme.
Quand le Vieux Ming apprit qu'il y avait bien un terroriste derrière l'affaire, il fut ému, soulagé, excité et en colère à la fois.
Il retrouva aussi de l'énergie et ne cessa de demander à quoi ressemblait cette personne.
« Je ne peux pas décrire son apparence avec précision pour l'instant. Attends que je trouve un expert pour faire le portrait. »
« Quel expert ? Je sais dessiner, moi », dit le Vieux Ming avec excitation.
Il y a dix-neuf ans, la spécialité du Vieux Ming était de dresser le portrait-robot du suspect d'après la description de la victime. Le taux de ressemblance atteignait quatre-vingt-dix pour cent.