Devant les grilles du lycée Qingling n°1, une Rolls-Royce Cullinan d'un noir de jais vint s'immobiliser avec dignité. Le chauffeur, impeccable en costume et gants blancs, descendit et ouvrit la portière arrière avec le genre de révérence qu'on réserve d'ordinaire à la royauté.
Un jeune homme en sortit.
Il était grand — une bonne tête de plus que la plupart de ses camarades — et beau d'une beauté tranchante, presque cinématographique. Il se tenait droit, ses cheveux noirs étaient coiffés avec une méticulosité extrême, et la lueur ténue dans ses yeux portait un air de supériorité distante.
Plusieurs filles en route vers les cours du matin se figèrent en pleine marche, leurs conversations déraillèrent tandis qu'elles lui volaient des regards — certaines timides, d'autres franchement effrontées. Quelques-unes tentèrent même de dériver dans sa direction, comme des papillons de nuit attirés par une flamme.
Mais l'expression du jeune homme était froide, la courbe de ses lèvres tirée vers le bas par une vague irritation. Cette distance, combinée à son physique, le faisait ressembler à un sommet enneigé — magnifique de loin, mais impossible à approcher.
Il s'appelait Wang Haoran.
Et en cet instant précis, son humeur était tout sauf bonne.
Pour être honnête, quiconque se serait retrouvé dans sa situation n'aurait pas souri davantage.
Car Wang Haoran… avait transmigré.
Dans sa vie précédente, il avait été un orphelin qui survivait tant bien que mal dans la métropole, près de trente ans et rien à son nom — ni fortune, ni carrière, ni même une petite amie. Il était, à tous les égards conventionnels, un raté. La vie l'avait battu avec tous les bâtons qu'elle avait pu trouver.
Et puis… le ciel avait fait une blague.
Il s'était réveillé dans le corps d'un fils à papa — beau, intelligent, avec une Cullinan pour les trajets quotidiens et plus d'argent de poche qu'il ne pourrait jamais en dépenser. Le genre de vie qui, quelques jours plus tôt encore, aurait relevé de ses rêves les plus fous.
Au début, il avait bel et bien eu l'impression de vivre un rêve. Pendant plusieurs jours, il avait flotté dans la béatitude, riant même dans son sommeil. Mais la réalité l'avait vite rattrapé.
Le dernier de la classe — un cas désespéré jusqu'à une date récente — s'était soudain amélioré à un rythme miraculeux. Par-dessus le marché, le garçon s'était mis à bavarder familièrement avec la belle du lycée, une fille dont la beauté et l'élégance faisaient l'intouchable déesse de Qingling n°1.
Aux yeux de tous, Wang Haoran et la belle du lycée formaient un couple parfait. Non qu'elle l'eût jamais dit elle-même… mais c'était le genre d'« évidence » tacite que chacun tenait pour acquise.
Hier, après avoir vu ce « minable » devenir un peu trop familier avec la belle du lycée, Wang Haoran avait décidé de rétablir l'ordre naturel des choses. Lui et trois de ses sbires avaient coincé le garçon, fermement décidés à lui rappeler douloureusement sa place.
Trois contre un. Sur le papier, une victoire facile.
La réalité ? Ses trois sbires s'étaient fait tabasser jusqu'au bitume.
En homme qui avait dévoré d'innombrables web-novels dans sa vie précédente, Wang Haoran reconnut immédiatement l'odeur des ennuis.
N'était-ce pas là le début d'un roman urbain typique ? Le protagoniste tout en bas de l'échelle qui renaît de ses cendres, attire les faveurs de la belle du lycée et piétine sous sa semelle les jeunes maîtres arrogants ?
Et dans ce genre d'histoires, n'était-il pas, avec ses origines fortunées et son allure soignée, exactement le type de « jeune maître méchant » destiné à être humilié en public encore et encore, jusqu'à ce que sa vie soit ruinée au chapitre 100 ?
Il en avait d'abord ri, se disant qu'il se faisait des idées.
Jusqu'à ce que le Système apparaisse.
[Système de Super-Méchant activé.]
Quelques explications simples plus tard, et la vérité était aussi amère qu'indéniable : il avait transmigré dans le méchant du monde d'un roman. Son destin ? Servir de marchepied au protagoniste — perdre sa fortune, sa réputation, sa belle, et enfin l'intégralité du patrimoine familial, avant d'être jeté au rebut par l'intrigue.
« Quelle poisse… transmigrer en méchant avec un compte à rebours mortel, jura intérieurement Wang Haoran. Même pas fichu d'atteindre les chapitres à trois chiffres avant qu'on m'expédie rejoindre mes ancêtres. »
Pourtant, ce n'était pas parce que le destin lui avait tendu un script perdant qu'il comptait en réciter les répliques docilement.
On était tôt dans la chronologie du roman ; le protagoniste était encore faible. Et Wang Haoran ? Il disposait de toutes les ressources que le script pouvait offrir — l'argent, le statut, le physique, les relations. S'il jouait finement, peut-être le méchant pourrait-il retourner l'histoire de fond en comble.
Une voix interrompit ses pensées.
« Boss. »
Un garçon en casquette s'approcha de derrière en traînant les pieds. Même avec la visière rabattue, les ecchymoses violacées sur son visage sautaient aux yeux.
C'était Fan Jian — l'un de ses trois sbires, loyaux mais d'une compétence discutable. Les deux autres étaient Fan Tong et Qin Shousheng. Et oui, leurs noms sonnaient comme de mauvaises blagues : « minable », « bon à rien » et « bête brute ». L'auteur avait décidément l'âme cruelle.
Le regard de Fan Jian vacilla sous celui de Wang Haoran. « Boss, si tu veux me frapper ou m'engueuler, j'encaisse. On t'a fait honte, hier.
— Où sont les deux autres ? » demanda Wang Haoran à la place.
« Ils ont couru un peu moins vite que moi, admit Fan Jian avec un sourire penaud. Leurs tronches… disons que la moitié de l'enflure aura peut-être dégonflé d'ici quelques jours. »
Wang Haoran résista à l'envie de se pincer l'arête du nez. « Si tu continues à sourire comme ça, j'ajoute un bleu assorti moi-même. »
Le sourire s'évanouit sur-le-champ. « Boss, je vais te le faire payer ! Cette fois j'appelle dix gars de plus…
— Inutile.
— … Vingt ?
— Toujours inutile.
— Trente ?
— Autant appeler ta mère ! »
L'expression de Fan Jian vira au tragique. « Boss, elle est fragile. Elle sait pas se battre. »
Wang Haoran inspira profondément. Quelle espèce de sbires attardés cet auteur m'a-t-il collés ?
« Écoute-moi bien. Tu ne le touches plus, sauf si je te le dis.
— Mais Boss, il court après notre belle du lycée…
— Dis-moi, l'interrompit Wang Haoran, qui est le plus beau, de lui ou de moi ?
— Toi, Boss. Évidemment.
— Quelle famille est la plus riche ?
— La tienne. De plusieurs vies.
— Qui a les meilleures notes ?
— Tu es dans le top dix du lycée. Lui est bon dernier.
— Alors pourquoi, dit Wang Haoran, la voix lisse comme l'acier, devrais-je avoir peur de lui ? »
Fan Jian cligna des yeux, puis hocha vivement la tête. « Exact, Boss ! Ce gamin ne t'arrive même pas à la cheville. »
Un carillon familier retentit dans la tête de Wang Haoran.
[Ding ! Vous avez guidé un sbire pour qu'il agisse conformément à votre volonté, altérant légèrement l'intrigue. Points de Méchanceté +100.]