Le grondement régulier des roues sur les pavés accompagne l'avancée de la voiture.
Je m'adresse au cocher.
« Combien de relais encore avant la "Cité de l'épée" ? »
« Il en reste trois. Si tout va bien, nous y serons après-demain, dans l'après-midi. »
Le cocher répond d'une voix tranquille.
Deux jours.
Au vu de la semaine qu'il a fallu pour venir jusqu'ici, c'est bientôt fait.
Cela fait cinq ans.
J'ai maintenant quinze ans.
Le jour de mes quinze ans, j'ai annoncé à mon père et à ma mère que je quittais le village.
Tous deux ne s'y sont pas opposés.
Ils m'ont dit de faire comme bon me semblait.
Et me voilà en route vers la ville qu'on appelle aussi la "Cité de l'épée", Bresgear.
Un endroit que je rêve de visiter depuis longtemps.
À Bresgear convergent du monde entier ceux qui ont de l'aisance à l'épée.
L'idée, c'est de s'aiguiser mutuellement pour viser toujours plus haut.
Ma mère y a vécu autrefois, semble-t-il, et j'ai grandi en l'entendant raconter cette époque.
« Hé, le gamin compte aller à la "Cité de l'épée" lui aussi ? »
La question vient d'un homme qui partage la voiture, une vingtaine d'années à peine.
« Toi aussi ? »
« Ouais. C'est le rêve de tout épéiste. Mais le niveau est si haut qu'il n'en finit pas de faire flancher les gars. Un épéiste de mon coin est revenu en fuyant au bout de même pas six mois. »
L'homme me dévisage de la tête aux pieds en relevant le coin de la bouche.
« Kukuku, je me demande combien de temps le gamin va tenir ? »
Une femme du même âge s'immisce dans la conversation.
« Quelle coïncidence. Moi aussi, la "Cité de l'épée" est ma destination. »
L'homme renifle.
« Humpf, une femme qui manie l'épée, c'est nouveau. »
« Ah bon ? Avoir des idées aussi vieillottes de nos jours, tu dois venir d'un sacré bled. »
« Qu'est-ce que tu dis ? »
« L'important, c'est la classe. Le sexe n'a rien à voir. »
« Hah ! Puisque tu le dis, tu dois avoir une classe remarquable, j'imagine ? Tu ne vas pas me dire que tu te contentes d'une classe de base d' « Épéiste », j'espère ? »
« Bien sûr que non, c'est une classe supérieure. Je suis « Double épéiste ». Tu le sais sans doute, elle excelle en puissance d'attaque et elle est particulièrement prisée parmi les classes supérieures. »
Par rapport aux classes de base, les classes supérieures offrent une bien plus grande variété.
On dit que celle qu'on peut obtenir dépend de la nature de la personne, de son expérience, ou encore des compétences qu'elle a acquises.
Et naturellement, il y en a de populaires et d'autres qui ne le sont pas.
« Tch. »
L'homme claque de la langue, vexé.
La femme sourit en vainqueur.
« Et toi, alors, c'est quoi ta classe ? »
« … Moi, c'est « Gladiateur ». »
« Quoi, juste une classe supérieure normale ? »
« J'aime pas être au même niveau qu'une femme. »
« Quel type pénible… Au-dessus des classes supérieures, il n'y a guère que l' « Empereur de l'épée » ou la « Princesse de l'épée », ces trucs qu'on appelle classes suprêmes. »
À ce moment, leurs regards se portent tous les deux sur moi.
« Et le gamin, c'est quoi sa classe ? »
« Et toi, c'est quoi la tienne ? »
Ils demandent en chœur. Je réponds.
« Sans classe. »
Leurs yeux s'arrondissent.
Après un court silence, le rire de l'homme éclate.
« Kuku, kuhahahahah ! Gamin, tu es sérieusement « Sans classe » ?! »
« Hé, c'est pas bien de rire ! C'est pas comme s'il l'avait choisi, lui… pouff. »
La femme, elle aussi, pouffe malgré elle.
« D'ailleurs, un « Sans classe » vient faire quoi à la "Cité de l'épée" ? Ah, c'est ça, du tourisme ! Alors dis-le tout de suite, c'est trompeur ! »
« Ce n'est pas du tourisme. Je vise le sommet de la voie de l'épée. »
Je le nie net.
« Buh ?! Un « Sans classe » viser le sommet de la voie de l'épée ? Kuhahahah ! C'est du grand art, celui-là ! »
« Voyons, c'est une blague, hein, une blague ! Tu te moques pas de tes aînés, non mais ! »
« Ce n'est pas une blague. »
Devant mon affirmation, des rires montent des autres passagers.
Je remarque même que le vieux cocher secoue les épaules.
« Non, c'est que… ça fait longtemps que je tiens les rênes, voyez-vous. J'ai vu pas mal d'épéistes partir pour la "Cité de l'épée" avec de grandes ambitions. Mais c'est la première fois que je vois un « Sans classe ». »
Hum.
Que l'honnêteté sur ma classe provoque ce genre de réaction, je m'y attendais bien sûr.
Mais le fait est que je suis « Sans classe ».
Inutile de noyer le poisson ou de mentir.
Les moqueries des autres ne changeront pas ma volonté.
C'est alors qu'un des passagers laisse échapper un « Hé, ça alors… » d'une voix étranglée en pointant du doigt la forêt sur notre trajectoire.
Plusieurs silhouettes émergent de la lisière.
« Des bandits ?! »
« Non, ce sont des orcs ! »
Les orcs sont des monstres humanoïdes.
Ils ont une tête qui rappelle le cochon, une taille à peine supérieure à celle d'un humain, mais un tour de taille très large.
« Hé, y en a un paquet ! »
Un passager pousse un cri.
Les orcs qui sortent sans cesse de la forêt sont, à la louche, plus d'une dizaine.
Les voitures de transport embarquent systématiquement des gardes pour parer aux attaques de bandits ou de monstres.
Mais peut-être parce que le prix est bas, cette voiture n'en avait pas.
Ou bien ont-ils lésiné sur la prime en misant sur les passagers qui se rendent à la "Cité de l'épée" ?
« Tch, pas le choix. »
« Avec ce nombre, on peut pas rester tranquilles à regarder non plus. »
L'homme et la femme de tout à l'heure s'apprêtent à descendre.
L'instant d'après, leur visage blêmit.
Un orc d'une corpulence exceptionnelle sort de la forêt avec un temps de retard.
« N-non… un Roi orc… ?! »