« Comme je l'ai déjà dit, les Gobelins Gladiateurs n'ont jamais été explorés. Je sais que votre Arène de Gladiateurs est célèbre dans le Monde Souterrain du Nord et que le courage est votre thème novateur, donc je pense que vous êtes prêt à accepter de nouvelles idées. »
Dans une pièce emplie de fumée, une table sombre, finement ouvragée, trônait au centre.
Un Démon était assis sur un canapé sombre, le dos tourné vers la porte. Il soutenait sa tête d'une main et semblait détendu.
« Seigneur Sherlock, vous êtes un Démon maléfique. »
Un Homme-Crapaud Venimeux, vêtu d'un complet occidental à carreaux, d'un gilet couleur café et d'une cravate, affalé dans un énorme fauteuil de direction, faisait face au Démon. Il avait trois plis de menton gras.
En réalité, il était assis dans le fauteuil. Comme il avait beaucoup de chair, on aurait dit qu'il s'affaissait.
L'Homme-Crapaud Venimeux tira sur un bâtonnet métallique blanc chauffé et exhala un nuage en forme de champignon. Puis il prit d'autres bâtonnets métalliques blancs sur la table ronde et dit au jeune Démon en face de lui : « Vous ne voulez pas fumer ? Le goût est plutôt bon. »
« Non, merci. » Sherlock agita la main et dit : « Le thé de chrysanthème sanglant suffit. Que pensez-vous de ma proposition ? »
« Comme je l'ai dit, votre idée m'intéresse. Pour des Gladiateurs, la créativité ne suffit pas. Le public doit aimer. La capacité réelle est un facteur important. Sinon, je pourrais m'en tirer avec des Gobelins à l'air faible. »
L'Homme-Crapaud Venimeux tira une autre bouffée. À cause de ses mouvements pendant qu'il parlait, les boutons de sa veste serrée semblaient sur le point de sauter.
« Je comprends ce que vous dites. J'ai amené cinquante Gobelins Gladiateurs pour qu'ils fassent leurs preuves, » étala les mains Sherlock en disant avec aisance.
« Combattants de réserve. » L'Homme-Crapaud Venimeux se redressa, et sa chair frémit. Il tendit la main, qui avait quatre doigts gluants, et dit avec force : « Vos guerriers Gobelins ne peuvent pas être appelés Gladiateurs parce qu'ils ne sont pas pleinement enregistrés. S'ils ont le courage de défier un Géant comme l'a dit le Seigneur Sherlock, je n'hésiterai pas à les recruter comme Gladiateurs. »
L'Homme-Crapaud Venimeux tira une autre bouffée et fit des bruits d'aspiration. Puis il exhalua un nuage en forme de champignon avant de dire : « Il y aura une représentation à petite échelle. Comme ce n'est pas un créneau populaire et que le programme n'est pas nouveau, il y a peu de spectateurs. J'espère que vos Gobelins sont aussi exceptionnels que vous l'avez affirmé. » L'Homme-Crapaud Venimeux sourit.
…
De noirs insectes rampaient sur les briques humides d'un mur.
Les chaînes traînées au sol produisaient des grincements stridents.
Sur une porte, une pancarte portait les mots « Salle de repos 09. »
De lourds halètements emplissaient la pièce. Avec le reflet de la lumière des lampes, la peau verte et luisante mettait en valeur les muscles épais et puissants en dessous.
Un bras aussi épais qu'un Gobelin.
Un grand Orc, les mains tenant des chaînes métalliques, était assis sur un banc horizontal. Il fixait férocement les quelques Gobelins devant lui. Les étranges mots verts au-dessus de leurs têtes étaient incompréhensibles.
« Tu es Gladiateur depuis dix ans ? Mon Dieu, c'est génial. Notre entraîneur de compétences était aussi Gladiateur. Tu connais le Gnome Moroes ? » demanda l'un des Gobelins.
« Moroes ? J'ai connu beaucoup de Moroes. Il y a un Moroes Undertaker dans le "Tournoi de la Mallette Money In The Bank", un Moroes Fireplayer dans le "Tournoi de l'Enfer d'Hadès", et un Moroes Final Rider dans "Enterré Vivant". Je n'ai jamais entendu parler d'un Moroes chez les "Gnomes". C'est quoi "Gnome" ? C'est un tournoi ? » L'Orc se frotta les genoux et rit en répondant.
« Non, c'est une race, les Gnomes. Il a dit qu'il était un Gladiateur légendaire, » dit rapidement un autre Gobelin.
« Gladiateur légendaire ? Le vrai Gladiateur légendaire, c'est moi ! »
L'Orc se leva avec excitation, sa chair frémissant comme si elle était vivante. Puis elle devint ferme comme des Dalles de Pierre.
« Big Rock Johnson ! »
L'Orc se tenait devant la lumière, et son ombre engloutit les Gobelins. Il avait une aura imposante, et les Gobelins paraissaient petits en comparaison.
« Johnson ! Dans le prochain script, tu dois… »
Un cri se fit entendre à l'extérieur. Un vieil Gnome portant une cape blanche, arborant une barbe négligée et tenant un script fut saisi de stupeur en voyant les Gobelins dans la pièce. Il demanda : « Qui sont ces Gobelins ? Vous les avez laissés entrer ? Pourquoi ne nettoient-ils pas et ne surveillent-ils pas la scène ? Qu'est-ce qu'ils font ici ? »
« Non, ils disent qu'ils participent au combat de Gladiateurs, » répondit l'Orc, Johnson, en désignant les Gobelins verts.
« Gladiateurs ? »
Le vieil Gnome écarquilla les yeux en regardant les Gobelins qui étaient entièrement armés et maniaient armes et boucliers.
Si on laissait de côté leur race Gobelin, ils avaient l'allure de Gladiateurs.
« Qu'est-ce que le Boss a fumé cette fois ? Des Gobelins ? Nos affaires vont si mal que ça ? » Le Gnome agita la main et dit à Big Rock Johnson : « Oublie, ne t'en fais pas. Tu dois être jeté au sol à la dixième minute. Ton adversaire utilisera son coude pour frapper ta cuisse et te portera pour un lancer arrière. Puis tu seras K.O. Tu as compris ? »
« Attendez, mon adversaire est un Gnome ? Il n'arrive qu'à mon ventre, comment pourrait-il faire un lancer arrière ? » demanda Big Rock Johnson.
« Tu es idiot ou quoi ? Quand il te soulève pour te plaquer, tu te relèveras toi-même. Ça suffira ? Après dix ans comme Gladiateur, faut-il que je t'apprenne ? »
Johnson se gratta la tête chauve avec gêne.
« Tu peux soulever ton cuir chevelu, » dit Peasant, qui était assis en face de lui.
« Peu importe, préparez-vous pour votre entrée. Le savon est-il appliqué sur votre corps ? Quand la lumière vous éclairera, vous devrez briller ! » dit le vieil Gnome à Johnson.
« C'est fait. » Johnson sortit du savon et exhibera sa peau luisante.
« D'accord, on y va. »
Le vieil Gnome emmena Johnson.
Il ne restait plus que cinq Gobelins dans la pièce.
Arthur, NotWearingPants, Sylvanas, BurningChestHair et Peasant.
« On fait quoi ? » demanda NotWearingPants dans la pièce silencieuse.
« Ah ? Qu'est-ce qu'on fait ? »
Peasant parut confus.
« Pour le prochain combat de Gladiateurs, on sort ? On fait quoi ? »
NotWearingPants répondit : « On discute de nos tactiques ? Bien que la description de la mission ne mentionne pas de combat de masse, le groupe qui gagne ne recevra-t-il pas de plus grandes récompenses ? »
« Je pense qu'on devrait exécuter une frappe de précision à distance. » Sylvanas sortit son Arc Court et le caressa avec tendresse.
« Une frappe de précision sur nos coéquipiers ? » dit BurningChestHair.
Sylvanas bondit et étrangla la gorge de BurningChestHair avec les bouts de son arc. Elle banda son arc et dit vicieusement : « Si tu me rabaisses encore, je te ferai une mort de précision ! »
« Je meurs ! Mon Dieu, je meurs ! »
« Relâche-le ! Le combat n'a pas commencé, et on sera à court d'un joueur ! »
NotWearingPants et Peasant se précipitèrent pour sauver leur coéquipier.
Seul Arthur restait silencieux, aiguisant son Épée Courte avec une pierre à aiguiser.
Des bruits se firent entendre à l'extérieur pendant que les quatre Gobelins se bagarraient.
« Mesdames ! Messieurs ! Bienvenue au Tournoi Professionnel de Catch du Monde Souterrain du Nord d'aujourd'hui ! Je suis l'animateur… laissez-moi accueillir Big Rock Johnson, quoi ? Il utilise une arme interdite dès son entrée ! Non ! Gardes ! Gardes, mon Dieu. La situation est hors de contrôle. Mon Dieu, c'est la compétition de catch professionnel la plus sanglante que j'aie jamais vue. Cette compétition ne devrait pas être interdite. C'est totalement inhumain ! Quoi ? Mes mots sont censurés ? »
Les quatre Gobelins continuaient de se bagarrer.
« Mon Dieu ! L'équipement de Johnson a été enlevé, volé brutalement. Regardez ! L'équipement a été avalé par le Dévoreur de Métal ! On dirait que le Dévoreur de Métal gagne. J'ai hâte de voir le combat de masse entre le Dévoreur de Métal et cinquante Gobelins. Le Dévoreur de Métal peut-il avaler les Gobelins et leur équipement ? »
Les quatre Gobelins qui se bagarraient s'arrêtèrent et s'assirent sur leurs sièges.
NotWearingPants regarda Sylvanas et demanda : « On se tiendra derrière toi. Peux-tu exécuter ta frappe de précision ? »
…
« Dépêchez-vous ! Vous, fainéants de prisonniers Hamsters ! »
« Pa, pa, pa ! »
Un Gnome à qui il manquait une dent claqua son fouet devant trois roues de Hamster qui tournaient.
Trois Hamsters arborant des visages en « o » coururent sur les roues de Hamster continuellement devant le Gnome.
Un Orc jeta un coup d'œil et dit : « Les effets de sang spéciaux au-dessus sont terminés. On n'a plus besoin des roues de Hamster. Laissez les Hamsters faire le nettoyage. »
Le Gnome acquiesça et hurla : « Pécheurs, vous pouvez arrêter maintenant. Allez nettoyer les salles de repos ! »