Ni le ciel ni la terre n'étaient visibles.
Un homme errait dans les ténèbres qui l'enveloppaient.
C'était le sorcier Saymon.
'Suis-je au purgatoire ?'
Le purgatoire, ce lieu où l'homme séjourne un temps avant de descendre aux enfers.
Ce fut la première pensée qui traversa l'esprit de Saymon.
Les ténèbres lui étaient très familières, à lui qui avait appris la magie noire. Il y était habitué, sans jamais avoir semblé les aimer pour autant.
Et surtout, il n'avait jamais imaginé passer dans l'au-delà sans avoir pu se venger.
'Maudit ! Tout ça, c'est la faute de ce salaud de Rakan !'
Faute d'avoir mené sa vengeance à son terme, comment pourrait-il regarder en face la femme qu'il aimait ?
'Si seulement j'avais pu la retrouver après m'être vengé, le fardeau aurait été un peu plus léger...'
Il soupira lourdement, sans même s'en rendre compte.
Sa pensée était celle d'un homme de bien.
Dans sa lutte pour obtenir vengeance, il n'y avait pas eu de mise à mort inutile.
Jamais il n'avait levé la main sur les faibles.
Il avait certes appris la magie noire, mais elle n'était pour lui qu'un moyen d'accomplir sa vengeance.
Même lorsqu'il l'apprenait, il savait qu'il existait une ligne à ne pas franchir.
Les sorciers avaient techniquement vendu leur âme au diable. Ils lui offraient des sacrifices pour l'invoquer.
Saymon, lui, était différent.
Après avoir invoqué le diable avec son propre sang, il l'avait combattu et avait gagné sa puissance en la lui arrachant.
Ainsi, contrairement à tous les autres sorciers, son âme et son esprit n'étaient pas corrompus : aucun diable n'avait empiété sur son âme.
Il avait aussi pu mettre au jour des vérités nouvelles sur les ténèbres et le chaos, comme on découvre de nouvelles constellations dans le ciel nocturne.
Mais un péché reste un péché.
Il avait tenté de réduire les siens au minimum ; le péché d'avoir fait du mal à un homme pour la seule raison de sa vengeance, celui-là ne s'effaçait pas.
Il avait jugé que cela valait le prix, mais...
'Admettons que je n'aie pas pu me venger à cause du poids de mes péchés. Alors pourquoi tous ces hypocrites sont-ils encore en vie ?!'
L'ancien et le maître qui s'étaient rendus, et le haut dignitaire royal qui l'avait poussée à la mort.
Non seulement ils étaient vivants, mais ils n'avaient rien payé de ce qu'ils avaient fait.
Il ne pouvait que se mentir à lui-même en inventant des fables sur les morts et les blessés.
Les porcs avides et les chiens sauvages sournois se réjouiraient comme jamais en apprenant la nouvelle : Rakan avait réussi à le tuer.
'Maudites bêtes ! Et maudit soit ce Rakan !'
Un ressentiment et une colère que rien n'apaiserait aisément emplirent Saymon.
Ces sentiments brûlants ne faisaient que renforcer son désir de vivre encore une fois.
'Si je peux vivre de nouveau, jamais je ne vous pardonnerai !'
L'intensité de son émotion et son désir de renaissance montèrent du plus profond de lui.
Enfin, Saymon aperçut une petite lumière dans ces ténèbres où il ne percevait que ses propres sentiments.
'Ça...!'
Comme une étoile qui brille dans le ciel nocturne. Saymon se dirigea vers cette lueur pâle.
Plus son désir était fort, plus ses pieds allaient vite, et plus la lumière au bout du chemin gagnait en éclat.
Peu après, il s'avéra que c'était une porte nimbée de clarté.
Saymon ouvrit la porte.
Et, sans une once d'hésitation, il se tint prêt à passer de l'autre côté.
Et...
Keuh !
Un rayon de lumière vive lui piqua les yeux.
Par réflexe, Saymon leva la main pour s'en protéger et regarda le paysage qui l'entourait.
Son regard passait par une fenêtre qui laissait entrer un soleil tiède.
De petits oiseaux pépiaient dehors.
Un lustre pendait au plafond de la chambre, meublée avec élégance.
Et il n'y avait pas que ce que ses yeux percevaient.
Il sentait aussi la couverture douce et chaude sous ses doigts, l'air frais qui sortait de lui à chaque expiration.
'Je ne suis pas mort ?'
Non, il était bel et bien mort de la main de Rakan.
Il sentait encore, très nettement, l'épée qui lui avait traversé le cœur.
C'était après sa mort qu'il avait erré dans les ténèbres et trouvé la porte noyée de lumière ; il l'avait ouverte, puis il était sorti de ce lieu obscur.
'N'était-on pas censé trouver l'au-delà derrière cette porte ?'
La vue, l'ouïe et l'odorat lui étaient revenus.
Et ces sens lui disaient une chose : il était vivant.
Il ne percevait plus dans sa poitrine le Cercle Noir de sa magie du neuvième cercle, mais il avait été transpercé au cœur : c'était sans doute là l'explication.
Et s'il y avait une chose qui piquait sa curiosité, c'était celle-ci :
'Qui m'a sauvé ? Quelqu'un de la Tour de Magie des Ténèbres ?'
Clac !
Tandis qu'il s'interrogeait, il tira sur la couverture et un bruit sec retentit.
En tournant la tête, il vit une jeune fille couverte de taches de rousseur ouvrir la porte.
Elle semblait avoir une quinzaine d'années, et ce bruit sec venait du vase qu'elle avait laissé tomber et qui s'était brisé.
À sa robe, on devinait une servante.
Et alors que Saymon s'apprêtait à mettre les choses au clair, la fille se raidit d'un coup et hurla.
« Ahhh ! Le jeune seigneur s'est réveillé ! »
Keuh !
Saymon fronça les sourcils en se bouchant les oreilles.
Le cri de la fille aux taches de rousseur était plutôt violent.
Les ondes sonores qu'elle produisait auraient presque pu passer pour de la magie.
D'ailleurs, son cri n'était pas le plus important.
'... Le jeune seigneur ? Moi ?'
La fille le regardait, lui, sans le moindre doute.
Et par-dessus le marché, c'était bien en le regardant qu'elle hurlait.
Saymon rassembla ses idées pour comprendre la situation.
Mais avant qu'il n'y parvienne.
Vlan !
Les portes de la chambre s'ouvrirent de nouveau et deux personnes se ruèrent à l'intérieur.
Un vieil homme et un homme d'âge mûr.
En voyant qu'il était éveillé, ils éclatèrent de joie.
« Jeune seigneur ! »
« Vous êtes vraiment réveillé ! »
Comme ils s'apprêtaient à se précipiter vers lui, Saymon leva la main et les arrêta.
« Un instant ! Êtes-vous les survivants de la Tour de Magie des Ténèbres ? »
Saymon voulait en avoir le cœur net tout de suite.
Si la Tour de Magie des Ténèbres tenait encore debout, bien des possibilités s'ouvraient à lui.
Mais la réponse qu'il entendit était inattendue, et n'avait aucun sens.
« Pardon ? La Tour de Magie des Ténèbres ? Jeune seigneur, vous ne savez pas qui je suis ? »
« Je n'en sais rien. Vous m'avez sauvé sans même savoir ce qu'est la Tour de Magie des Ténèbres ? Qui êtes-vous ? »
Tandis que le vieil homme restait décontenancé, le prêtre d'âge mûr secoua la tête de gauche à droite.
« Je crois que le choc de l'accident a laissé des séquelles sur la mémoire du jeune seigneur. »
« Oh, mon Dieu...! »
Le vieil homme parut fort attristé.
Dans les cas les plus rares, un choc violent à la tête entraînait la perte de la mémoire, ou modifiait la façon de penser.
Le vieil homme, qui avait saisi ce que le prêtre voulait dire, se tourna vers Saymon et se mit à expliquer calmement.
« Je suis Hans, l'intendant du vicomte Rakan, et voici Maron, le prêtre en chef du domaine. Le jeune seigneur sera le maître de ces terres, voilà pourquoi nous vous appelons ainsi. »
« Attendez, attendez un peu ! Comment ça, un noble ? »
Saymon doutait de ce qu'il venait d'entendre.
Le nom de l'intendant comme celui du prêtre lui étaient parfaitement inconnus.
Deux choses seulement avaient retenu l'attention de Saymon.
Le nom même qu'il avait entendu avant de mourir était le nom même qu'il devait entendre à son réveil !
« Rakan, de l'Empire de Baroque ? »
« ... Rakan ? »
« Oui, jeune seigneur ! Vous vous souvenez de quelque chose ? Le jeune seigneur, Luke de Rakan, l'héritier et le maître du domaine de Rakan ! Vous avez perdu connaissance à cause de l'accident, mais j'ai toujours cru que vous vous réveilleriez, jeune seigneur ! Et aujourd'hui, enfin... »
Hans continuait de parler, mais seuls quelques mots entraient dans la tête de Saymon.
Baroque... Rakan... vicomte.
'Ne me dites pas... ce n'est pas ça, si ?'
Ce Chevalier Saint appelé Rakan, et l'homme qui avait poussé le chevalier à l'attaquer, le duc de Baroque, l'un des soutiens de l'Empereur d'Acier.
Ce « Rakan » là, dans ce « Baroque » là ?
Saymon savait que le continent de Rhodésia avait sa « Sainte Artenia ». Et dans aucun des royaumes il n'existait de vicomte du nom de Rakan.
Saymon secoua la tête intérieurement.
'Ils essaient peut-être de me berner. M'appeler jeune seigneur, moi, un homme de plus de quarante ans...!'
Perdu dans ses pensées, Saymon tourna la tête.
Ses paupières battirent.
Il y avait là un miroir de table.
Et l'image dans le miroir était clairement celle d'un garçon d'une petite vingtaine d'années, et non d'un sorcier d'âge mûr à la science profonde.
'Ça n'a aucun sens...?'
Saymon se toucha le visage.
Et le garçon dans le miroir fit de même.
Troublé, il se tira la joue pour vérifier s'il rêvait.
Et le garçon dans le miroir fit de même.
'Hu hu, alors ça...'
C'était presque comme s'il cherchait à fuir la réalité dans laquelle il se trouvait.
Sans savoir comment, Saymon parvint à mettre au clair quelque chose qui lui avait échappé.
Des cheveux platine ondulés, des yeux bleus au regard entêté. Des sourcils sombres sur un front large, un nez ferme, des lèvres minces et serrées, et ainsi de suite.
Il avait l'air plutôt maladif, et pourtant il restait d'une beauté assez stupéfiante.
Au bout d'un moment, un nom sortit de sa bouche.
« ... Ra... Rakan ! »
« Vous vous souvenez ! Le jeune seigneur est l'unique héritier de la famille Rakan. »
« Vous êtes le sang du grand guerrier Rakan. »
Hans et Maron se hâtèrent d'ajouter leurs explications, persuadés que leur jeune seigneur retrouvait un peu de mémoire.
Mais autant jeter de la poudre à canon dans une maison en flammes.
« Kyaaah !! »
La fureur et la haine jaillirent comme un volcan dans toute la pièce.
« Jeune seigneur ! Tout va bien ? »
« Où avez-vous mal ? »
Voyant Saymon trembler de rage, les deux hommes sursautèrent.
Qu'ils sursautent ou non, Saymon se contenta de parler.
« Quelle date sommes-nous, au calendrier sacré ? »
Quelque chose s'agitait dans sa tête.
L'Échange d'Âmes.
Une magie noire qui prenait de force le corps d'un homme en y remplaçant l'âme.
Si les sorciers l'avaient suivi, alors ils avaient peut-être employé l'Échange d'Âmes sur le descendant de Rakan pour le ramener à la vie.
Et avec cette hypothèse, Saymon n'avait plus qu'un souhait.
'Cela veut dire que je peux encore me venger...'
Et pour cela, il fallait que Baroque et Rakan soient vivants.
Et pour cela, Saymon espérait que l'affaire n'ait pas traîné trop longtemps.
Mais...
« Nous sommes le 23 mars 1532. »
« Nous sommes... dans les mille cinq cents ? »
« Oui. Cela fait cinq cents ans que votre père Rakan est mort. »
Saymon devint fébrile en cet instant.
Il était mort en l'an 1021. Ce qui signifiait que 511 ans s'étaient écoulés depuis sa mort.
Ses ennemis étaient morts depuis longtemps et retournés en poussière.
Seules subsistaient les lignées de leurs familles.
Mais que restait-il à faire si tous les accusateurs étaient morts ? Fallait-il abattre leurs descendants ?
« Ho, ho, hu ! »
Saymon rit une seconde, puis s'arrêta.
« Sortez. »
« Hein ? Que venez-vous de dire, jeune seigneur ? »
« J'ai dit : hors de ma vue, tout de suite ! »
Crac !
Saymon, décidé à leur laisser une impression forte, jeta le miroir sur le sol.
Hans et Maron, effrayés par le geste de leur jeune seigneur, s'éloignèrent de la chambre en désordre.
Mais Saymon, toujours prisonnier de sa colère, jetait tout ce qui lui tombait sous la main.
« Keuu ! Pourquoi... pourquoi est-ce que ça m'arrive ?! »
Le sorcier du neuvième cercle de magie noire appelé Saymon.
Ressuscité dans le corps du descendant de Luke de Rakan. L'Empereur de l'Épée, celui-là même qui lui avait fait tant de mal cinq cents ans plus tôt.