C'était totalement différent de ce qu'ils avaient prévu. N'étaient-ils pas censés encercler le « Bandit des Montagnes » et tuer le poulet pour effrayer le singe ? Comment ce « poulet » s'était-il soudain transformé en bête préhistorique ? Leur petite bande de « tueurs de poulets » risquait de finir en repas d'appoint pour ce « poulet ».
« Une simple méthode de culture de l'Ombre Fantôme ne saurait m'impressionner ! »
Le Maître de la Secte Huangsha réagit le premier. En tant que Maître, il refusait de croire qu'une technique martiale aussi contre-nature existait vraiment. Dans sa perception, il y avait un art martial qui utilisait le mouvement à grande vitesse pour créer des Ombres Fantômes et troubler l'ennemi. Il en conclut vite que la méthode de Zuo Meng devait être analogue à la « Technique de l'Ombre Fantôme ».
Tout au plus, une version plus perfectionnée produisant des ombres supplémentaires.
Une fois trouvé ce référent familier, sa peur s'atténua.
Observant les « fantômes de Wang Tian Bao » qui approchaient, le Maître de la Secte Huangsha affichait un rictus suffisant.
« Pousser la Technique de l'Ombre Fantôme à ce niveau à ton âge fait de toi un génie. Mais les arts profonds de ma Secte Huangsha contrent de telles ruses ! Regarde-moi dévoiler ta vraie forme ! » Le Maître hurla en s'enroulant vers le haut, soulevant une tempête de sable.
Un vent violent balaya instantanément la zone. Au centre de la tempête, le Maître se concentra sur la détection des fluctuations d'énergie venant de toutes parts.
Là !
D'un cri, il lança des projectiles semblables à des caltrops de fer sur le dernier fantôme de la rangée de droite tout en fonçant vers lui, ignorant le fantôme déjà à ses côtés.
« Les ombres ne peuvent pas me duper !
Meurs !! »
Le Maître esquissa un sourire glacial, déjà ivre de sa victoire à venir. Vaincre un ennemi que le Maître de la Secte Tianjian n'avait pu soumettre propulserait le statut de la Secte Huangsha au sein de l'Alliance des Arts Martiaux. Une influence accrue apportait davantage de ressources — de quoi potentiellement le hisser au rang de Grand Maître !
Thud !
Une tête roula sur le sol.
L'étoile montante de la Secte Huangsha tomba en plein rêve éveillé. Sa tête tranchée conservait encore son expression confiante, l'homme étant mort avant de réaliser son sort. Cette fin brutale laissa le Moine Tueur d'Âmes Tong Jiu et les autres observateurs béats.
Mec, c'est des singes qui t'ont envoyé faire le clown ici ?
« Pas des fantômes. »
Ils fixaient en silence les trois « fantômes de Wang Tian Bao » retirant leurs épées ensanglantées. Même le Maître de la Secte Tianjian devint grave. Ce Grand Maître percevait enfin le danger — une arrogance continue pourrait lui coûter la tête comme l'imbécile de Huangsha.
Les fantômes ne peuvent pas tuer.
Si ces vingt attaquants identiques n'étaient pas des ombres, qu'étaient-ils ?
Cela dépassait les arts martiaux !
« Quelle sorcellerie est-ce là ? »
Pendant qu'ils hésitaient, Zuo Meng continuait de massacrer. En quelques respirations, la plupart des membres de l'Alliance des Arts Martiaux gisaient morts. Dans la cour, les Maîtres de la Secte Démoniaque comme Zhang Dian, venus apporter « de la neige en hiver », avalèrent nerveusement leur salive.
« Vieux Zhang, ce Bandit des Montagnes a-t-il vraiment besoin de notre "neige en hiver" ? »
L'œil de Zhang Dian tressaillit.
Répète cette phrase et on n'est plus amis !
« Plutôt qu'on livre des têtes gratis », marmonna un autre Maître, tremblant en dévisageant le cadavre du Maître de la Secte Huangsha. C'était un grand expert ! Dans n'importe quelle secte prestigieuse, il aurait occupé un poste élevé. Pourtant, il mourut
comme un poussin sans défense, étouffé sans la moindre vague.
« Ah !! »
Un hurlement déchirant retentit alors que le dernier membre de l'Alliance des Arts Martiaux s'effondrait en tas sanglant. L'encerclement qu'ils avaient formé semblait maintenant ridicule. Hormis la poignée de Maîtres dans la cour, toute la chair à canon avait péri. Le plus dérangeant était qu'aucun des Maîtres rassemblés n'avait pu discerner comment ceux de l'extérieur étaient morts.
« De telles techniques bizarres ! Ce démon doit être un seigneur de la voie démoniaque ! »
Yin Qian cracha avec amertume, le visage pâle, hâtant l'étiquetage de l'ennemi.
Le Maître de la Secte Tianjian scruta les dupliqués du « Bandit des Montagnes Wang Tian Bao » qui se rapprochaient. Malgré sa culture de Grand Maître, il ne pouvait démêler l'illusion de la réalité.
« Tu as gagné ma reconnaissance », déclara-t-il, sa condescendance envolée. « Tu as les qualités pour être l'adversaire de Mo Jian. »
Bondissant vers le ciel, une autre épée jaillit de son fourreau dorsal. Fidèle à son titre, même Zuo Meng ne pouvait venir à bout rapidement de ce Grand Maître. L'énergie d'épée éclata à nouveau tandis que plus de vingt Zuo Meng fonçaient — chacun indiscernable du vrai.
« Pourquoi s'embêter à distinguer le vrai du faux ? » Les yeux du Maître se rétrécirent. « Éliminez-les tous. »
« Pluie d'Épées. »
Une averse métallique cascada comme une pluie de mousson.
« Mo Jian ! Tu as pété les plombs ?! »
Tong Jiu cria tandis qu'une énergie d'épée égarée lui lacérait le bras. Les autres Maîtres ne s'en sortirent guère mieux — la technique de Mo Jian frappait tout le monde indistinctement. Les Maîtres de la Secte Démoniaque subirent le pire, leur proximité avec Zuo Meng attirant des lames plus drues.
Deux Maîtres de la Secte Démoniaque tombèrent instantanément, transpercés au cœur. Leurs jambes tressaillirent deux fois et devinrent immobiles.
Les vingt répliques de Wang Tian Bao encaissèrent l'essentiel de l'attaque. Lorsque la pluie d'épées cessa, toutes gisaient détruites.
Telle était la puissance déraisonnable d'un Grand Maître.
« Morts ? » Les Maîtres survivants fixaient les fantômes se dissolvant, l'incrédulité luttant contre le soulagement.
« D'autres ? » Mo Jian atterrit légèrement, le regard perçant le centre vide de la cour. Ses yeux ne voyaient rien, pourtant l'instinct hurlait une présence cachée.
« Combien en tueras-tu ? »
La vision se déforma. Une main se matérialisa sur l'épaule de Mo Jian, son propriétaire apparaissant comme conjuré de l'air. Le chef de Tianjian se raidit — nul n'aurait dû échapper ainsi à ses sens !
Alors que les mots résonnaient, les vingt figures tuées fondirent en mares d'encre, puis doublèrent en nombre. Quarante répliques se tenaient maintenant intactes.
« Vision déformée ? » La gorge de Mo Jian se serra. La poigne sur son épaule était d'un réel absolu. « Depuis quand cela relève-t-il des arts martiaux ? »
« Tout ce qui est vu peut être réécrit. » La voix portait un rire moqueur. « Tu me vois, mais que se passerait-il si je n'étais qu'une pierre qui parle ? »