« Le toit ? »
« Je voulais dire dehors. »
Avant que Wang Xiaokai n'ait pu parler, Wang Feng devina déjà ce que le gamin avait en tête.
« Le ciel ? »
Wang Xiaokai parut hébété, incapable de saisir ce que le gros bonnet voulait dire.
« Les étoiles ! »
Quand Wang Feng prononça « étoiles », son expression changea — ses yeux emplis de haine et de dégoût, mais surtout de désespoir et de résignation. Wang Xiaokai ne sut pas comment il percevait tout cela, mais les émotions étaient criantes.
« Qu'est-ce qui ne va pas avec les étoiles ? Un truc à voir avec les signes du zodiaque ? »
Wang Xiaokai ne pigait pas pourquoi le gros bonnet radotait sur les étoiles. Étaient-elles plus urgentes que de sauver des vies ?
« T'as déjà entendu parler des radiations ? »
« Ouais. »
Il ne les comprenait pas pleinement, mais il en avait assez vu à la télé et sur les réseaux pour en saisir l'idée.
« Les radiations empoisonnent tout ce qui les approche — animaux, plantes, sol, eau. Tout. » Wang Feng jeta un œil à la tuile de mah-jong, ses couleurs désormais ternes. Peut-être son esprit lui jouait-il des tours, mais il leur restait probablement dix minutes.
« Et si… »
« Et si chaque étoile là-haut était une source de radiation ? Qu'arriverait-il à notre monde ? »
Des étoiles ? Des sources de radiation ?!
Wang Xiaokai décida que le type était dingue. Les étoiles n'étaient que des cailloux de l'espace — sol, magma, gaz — comme la Terre. Cours de base. Comment pourraient-elles irradier quoi que ce soit ? Et même si c'était le cas, pourquoi aucune mort par radiation en des milliers d'années ? Les ancêtres auraient crévé depuis longtemps !
« Frère Wang, je veux juste savoir c'qu'est le Destin… »
Mieux valait qu'il mène lui-même la conversation avec ce taré.
« Le Destin est scellé à la naissance. »
Wang Feng tira sur sa cigarette, checka l'heure, et continua.
« Destin riche, Destin laborieux, Destin pauvre, Destin célèbre — tous écrits par le monde. "Ce qui est à toi viendra ; ce qui ne l'est pas ne peut être forcé." C'est la règle. » Il soupira.
« Tout allait bien… jusqu'à ce que le Destin débarque. »
« Alors les destins écrits des gens se sont tordus ! »
Wang Xiaokai ne saisissait toujours pas ce qu'était le Destin, mais il recomposa le puzzle : le monde avait once du sens, le chemin de chacun était logique — jusqu'à ce que le « Destin » foutte le bordel.
« Les dieux maléfiques, c'est d'eux que vient le Destin. »
« Chaque dieu maléfique incarne un Destin. À mesure qu'ils s'éveillent, plus de Destins se répandent, le chaos grandit. C'est comme les radiations — même si les dieux maléfiques ne le veulent pas… »
« Ah, et ces étoiles dont je parlais ? Ce sont des prisons pour dieux maléfiques. »
Une fois fini, Wang Feng lança au gamin un regard perçant — il avait capté plus tôt la pensée silencieuse « ce type est fou ».
Étoiles = Dieux maléfiques ?
Wang Xiaokai leva les yeux vers le plafond mais ne vit rien. Pourtant, le souvenir des cieux étoilés qu'il avait contemplés le fit frissonner. Si c'était vrai, leur monde était-il foutu ? Les cieux remplis de dieux maléfiques !
« Impossible. »
Wang Xiaokai refusa d'y croire, bien que l'attitude de Vieux Wang ne montrât aucune tromperie.
« Ils diffusent les explorations spatiales en direct, ont même ramené des échantillons de sol lunaire. Comment les étoiles pourraient-elles être des dieux maléfiques ? »
Il secoua la tête. Des millions de gens avaient vu ces étoiles de leurs propres yeux. S'ils étaient vraiment des dieux maléfiques, l'humanité aurait découvert la vérité depuis des lustres. Pas moyen que ça reste caché si longtemps !
« Depuis quand des yeux mortels peuvent-ils percevoir des dieux ? »
Wang Feng tira une dernière fois sur sa cigarette et écrasa le mégot sous son pied.
« Y a pas de secret. T'as croisé le Destin deux fois déjà. Bientôt, t'y feras face tous les jours. La compréhension viendra avec le temps. »
Wang Feng n'en dit pas plus. Le temps pressait, et la survie exigeait un plan.
« Je veux pas ça ! »
La voix de Wang Xiaokai craqua de panique.
Des rencontres occasionnelles, ça se gérait, mais des confrontations quotidiennes ? Inimaginable.
« Les chaînes du Destin nous lient tous. Pas d'échappatoire. »
Le chauve prit enfin la parole, un ton gorgé de gouaille amusée.
Scrrrtch…
Un grattement griffu résonna au-delà de la porte. Wang Xiaokai scruta dehors — rien de visible. La femme gisait immobile là où elle était tombée.
« Temps écoulé. On se tient prêts. »
Wang Feng détailla la tuile de mah-jong qui se fissurait, puis se dirigea vers la fenêtre. Deux coups secs precedèrent une poussée violente.
La fenêtre de ventilation grinca en s'ouvrant.
« Attendez ! C'est le vingt-septième étage ! » L'avertissement de Wang Xiaokai arriva trop tard. Wang Feng s'élança dehors avec la fluidité d'un cascadeur.
Le chauve et la femme le suivirent sans hésiter.
Leurs silhouettes s'évanouirent dans la nuit. Tremblant, Wang Xiaokai s'approcha de la fenêtre. Plus aucune trace d'eux. Derrière lui, le grattement s'intensifiait — quelque chose qui s'efforçait de percer.
« Pas question de crever ici. »
La folie de cette nuit ne laissait place à aucun calme.
Agrippant le tabouret, il grimpa. Le vent froid lui gifla le visage alors qu'il se penchait dehors.
Vingt-sept étages.
Les réverbères ressemblaient à des lucioles en bas. Les étals du marché nocturne se fondaient en taches indistinctes. Ses genoux devinrent de l'eau.
« Putain d'speed ! »
Le désespoir resserra son étreinte. Bien que la nature du Destin lui échappât, le cadavre de la femme en disait long. Le groupe de Wang Feng avait paru abordable tout à l'heure, mais leur fuite soudaine suggérait des calculs cruels.
« Pas un figurant de film d'horreur ! »
La proximité de la mort fit taire la peur. Il s'agrippa au cadre de la fenêtre et se lança dehors.
Dehors était tout aussi traître. La façade vitrée de la tour de bureaux n'offrait que l'étroite corniche d'un logo d'entreprise quelques étages plus bas. Le groupe de Wang Feng s'accrochait à des ventouses trois étages plus bas.
Avant qu'il n'ait pu crier, du bois qui éclatait éclata à l'intérieur.
La tuile de mah-jong vola en éclats.
Un grattement horrible remplit le couloir. L'air au-dessus du bureau se déforma comme du caramel fondu, engendrant un vide plus noir que minuit.
Une encre noire épaisse suinta de l'abîme grandissant…