Au fond d'un bâtiment ancien, quelque part dans la Cité de la Nouvelle Lune,
une personne allongée dans un cercueil s'éveilla soudain.
« Bang ! »
Le couvercle du cercueil vola en éclats, et la silhouette ombreuse se redressa lentement, dévoilant un visage sinistre.
Son visage entier semblait être cousu à partir de plusieurs visages, les jointures se soudant de façon tordue, certains formant une masse noire, d'autres une tumeur rouge vif.
« Qu'est-il arrivé ? »
Il marmonna pour lui-même, sa voix incroyablement grave résonnant dans le tombeau spacieux.
« Où est Blake ? »
« Qu'il vienne me voir. »
dit la silhouette issue du cercueil.
Au coucher du soleil, Blake venait de terminer une réunion interne et quitta précipitamment les locaux de la Guilde des Chasseurs dans la Cité de la Nouvelle Lune.
Dans l'obscurité de la nuit, il se retrouva une fois de plus devant ce bâtiment trop familier.
Serrant les poings, Blake entra pourtant ; envers son maître, il ne ressentait qu'une once de respect.
Le reste n'était que peur.
Dans la vaste salle, on n'entendait que l'écho net de ses propres pas ; chaque pas calquait le battement de son cœur, et cette sensation d'oppression rendait la respiration difficile pour Blake.
Mais chaque fois qu'il tentait de se ressaisir, une force inexplicable interférait.
« Maître, m'avez-vous fait appeler ? »
Blake baissa la tête.
« La guilde principale a-t-elle envoyé quelqu'un ? »
« Comme la dernière fois, c'est M. Sean. »
« Mais nous avons trouvé le moyen de le retarder ; il se trouve désormais dans une autre région, et il ne devrait pas venir ici de sitôt. »
« Commençons-nous maintenant ? »
demanda Blake.
« Attendez encore un peu, j'ai encore besoin de temps.
« Choisissez soigneusement, je ne veux que les meilleurs parmi eux, éliminez les autres. »
« Après tout, seuls les chasseurs de démons les plus obstinés, aux volontés et aux corps les plus forts, peuvent survivre à nos méthodes. »
« Contrôlez le rythme. »
La voix rauque résonna dans la salle.
« Il y a une chose de plus. »
« Blake prit soudain la parole. »
« De nombreux chasseurs de démons souhaitent vous voir... »
« Cette affaire... » la voix rauque réfléchit un instant.
« Accordez-leur leur souhait. »
« Maître ? »
« N'oubliez pas le petit que Zaru a ramené. »
Une lueur de compréhension traversa le regard de Blake.
« Vous pouvez partir maintenant. »
Il croisa les mains, s'inclina respectueusement, puis recula lentement hors de la salle.
Lorsqu'il franchit le seuil, le ciel était déjà d'un noir d'encre, mais à cet instant, une voix surgit d'un coin sombre près de la porte.
« M. Blake. »
L'expression de Blake changea tandis qu'il se retournait et apercevait la silhouette qui émergeait des ombres avec une expression bizarre et des yeux sombres.
C'était Dickinson.
Blake poussa un doux souffle ; regardant autour de lui, il ne distinguait que les ombres des bâtiments sous le ciel nocturne.
« Il n'y a personne d'autre ici ; tu n'as pas à faire ça. »
« Mon père. »
Dickinson sortit de l'obscurité : « Les règles sont les règles ; notre relation ne doit pas être connue des autres membres de la guilde.
« Plus qu'être appelé père, je préfère que tu m'adresses en tant que M. Dickinson. »
« Comment se porte M. le Président ? »
demanda Dickinson d'une voix grave.
« Pas mal. »
« C'est une bonne nouvelle ! »
Dickinson s'avança lentement dans la salle.
« Au revoir, M. Blake. »
« Au revoir... »
Blake hésita un instant, puis continua :
« M. Dickinson. »
Le dos tourné, Dickinson afficha un sourire satisfait.
Après être entré dans la vaste salle, Dickinson s'approcha d'une plateforme circulaire au centre. Il tendit la main droite et l'appuya sur un bas-relief au milieu de la plateforme, marmonnant entre ses dents.
Bientôt, un grondement emplut l'air tandis que la plateforme commençait à s'enfoncer.
La descente fut rapide ; il ne fallut pas longtemps pour atteindre les profondeurs souterraines. Lorsqu'elle s'arrêta, un corridor étroit apparut aux yeux de Dickinson.
Des torches de chaque côté éclairaient le passage comme en plein jour. Dickinson le traversa, puis pénétra dans la zone centrale pour découvrir le cercueil de cristal placé au centre de la chambre funéraire.
En entrant ici, l'expression de Dickinson changea radicalement. Il se courba obséquieusement et baissa la tête : « Maître respecté, votre serviteur vous présente ses hommages les plus sincères. »
« Viens ici ! »
La voix rauque commanda. Bien qu'aucune force ne se fit sentir, Dickinson s'agenouilla soudain, se tenant la tête et poussant un cri de douleur.
« Salaud, tu songes à me quitter ?! »
« Je n'oserais pas... »
« Non, comment pourrais-je ! »
« Tu es mon maître, le refuge de mon âme, comment pourrais-je jamais songer à te quitter ? »
Dickinson gisait prostré au sol, n'osant pas relever la tête.
« Comment ai-je pu créer un imbécile pareil ?! »
« Si mon âme n'était pas blessée, m'empêchant de changer de corps, pourquoi aurais-je créé un déchet comme toi ! »
« Maître respecté, veuillez ne pas vous mettre en colère, cela ne vaut vraiment pas la peine pour une fourmi comme moi. »
« Dépêche-toi de venir ici, aide-moi à me relever ! »
La voix rauque rugit à nouveau.
Dickinson se releva en hâte et se précipita vers le cercueil de cristal.
Le cercueil de cristal était rempli d'un liquide noir, dans lequel des objets semblables à des tentacules semblaient se tordre.
« Mon maître, vos blessures ont-elles guéri ? »
« Cassandra était un peu plus forte que je l'avais anticipé, mais hélas, en pratiquant la Sorcellerie Noire, elle n'avait aucune chance. »
Dickinson se redressa, et la silhouette ombreuse à l'intérieur du cercueil de cristal se dressa également pleinement. Son torse était recouvert de masses charnues grotesques, comme si de la viande hachée avait été bourrée dans sa forme.
Os et muscles s'entrelacaient, un cœur cyan foncé pendait même à l'extérieur.
Son corps inférieur consistait en des tentacules jaune foncé convergents, avec des ventouses de la taille de noix. Un côté était rosâtre, l'autre bleuté violacé.
Au milieu, quelque chose représentant la physiologie masculine se tortillait timidement.
« Combien d'années encore peux-tu utiliser ce corps ? »
La silhouette monstrueuse demanda soudain.
« Cinq ans au maximum, mon maître. »
« Hmm. »
« Je récupérerai bientôt et me débarrasserai alors complètement de cette enveloppe. À ce moment-là, Blake ne me servira plus à rien.
« Son corps est à toi. »
« Merci, mon maître. »
Dickinson joua la reconnaissance émue.
« Humph ! »
« Ne crois pas que j'ignore ton plan initial. Tu as fait ce fils juste pour attendre ce jour, n'est-ce pas ? »
« Aussi sage que vous, mon maître. »
Dickinson laissa échapper un rire étrange.
« Viens, allons voir la soi-disant plus belle femme de la région de Bordeaux. »
« Hmm... selon les critères humains. »
« La pensée de s'accoupler avec une telle créature. »
Les traits du visage hideux se contractèrent : « Vraiment nauséabond. »
Dickinson ouvrit la bouche comme pour parler, puis hésita.
Mais il ne dit rien et aida son maître à gagner une grande porte au fond du passage.
En poussant la porte, la première chose qui s'offrit à la vue fut une immense Formation gravée dans le sol. Si Roger avait été là, il aurait reconnu cette Formation comme celle tracée autrefois par Abraham.
Elle n'avait été que légèrement modifiée dans les détails.
La salle était remplie de torches, non pas avec des flammes brûlant au sommet, mais des Esprits de monstre liés à elles, émettant des cris de désespoir.
La lumière verte et les hurlements glacés qui pénétraient l'esprit donnaient à toute la salle l'apparence de l'Enfer.
Au mur du fond, une femme nue était suspendue, son corps étiré en forme de croix.
Et ce qui l'attendait était inconnu.