J'étais assise sur le bord du lit d'Abigail, dans sa chambre.
La pièce me semblait bien différente de ce dont je me souvenais de ma dernière visite, ce qui, je l'admets, remontait à des années.
Pourtant, si on m'avait montré une photo de cet endroit en me demandant de deviner à qui il appartenait, j'aurais trouvé du premier coup.
Il y avait quelque chose, ici, qui me faisait penser à du déjà-vu.
De la façon dont les posters et les photos étaient plaqués sur un mur aux vêtements éparpillés sur le sol, en passant par la robe étalée sur le tapis moelleux comme une mue de serpent, l'odeur de la pièce — rien que son aspect —, tout criait Abigail.
Pas que j'aie fréquenté beaucoup d'autres chambres, ceci dit.
« Tu restes pour la nuit, hein ? » me demanda-t-elle en se tournant vers moi tandis qu'elle séchait ses cheveux avec un sèche-cheveux rose, la voix un peu plus forte pour couvrir le bruit.
C'était une invitation amicale et un ordre déguisé.
Maintenant que j'étais un peu calmée, et que j'avais exposé mon problème à Abigail — pas les détails, encore moins quoi que ce soit sur Senne —, je commençais à douter que l'avoir suivie ici soit une bonne idée.
Ce ne l'était probablement pas.
Quoi qu'il en soit, ses yeux me firent acquiescer.
Ces yeux avaient toujours eu le don d'arracher un oui à ceux qui hésitaient.
« Pourquoi tu n'irais pas prendre une douche ? »
Abigail me tendit une serviette et un pyjama.
Je sentis mon visage brûler, rougissant instantanément.
Elle ricana, prit ma main et me guida vers la salle de bain.
Devant le miroir, en me déshabillant, j'aperçus mon corps nu dans le reflet.
Pâle, mais plus d'une manière « malade » que belle.
Maigre — encore — d'une façon qui me faisait paraître fragile.
J'étais faible — mon corps, mon esprit, mon cœur.
J'hésitais à nouveau.
Est-ce que je ne ferais pas mieux de rentrer ?
Est-ce que c'est vraiment bien, ça ?
Mais avant que je puisse me répondre, j'entrais déjà dans la cabine de douche.
Dès que j'y mis les pieds, le parfum du shampoing et du gel douche d'Abigail me saturèrent les narines.
Si j'utilisais ça maintenant, je sentirais, moi aussi, comme elle.
Je restai sous l'eau chaude, sentant chaque goutte me piquer la peau.
Je pressai du shampoing dans ma paume et massai mes cheveux.
L'odeur était enivrante.
C'était dangereux.
Mais comme un gosse qui s'est déjà brûlé et ne peut pourtant pas s'empêcher de retoucher une bouilloire brûlante, me revoilà.
À me faire brûler.
Je secouai la tête et me lavai.
Quand je me regardai dans le miroir après avoir enfilé le pyjama qu'Abigail m'avait donné, mon cœur se mit à battre la chamade.
Le coton doux, la couleur rose bébé, les petits motifs mignons qui ne m'allaient pas du tout — j'étais enveloppée dans ses vêtements, le tissu qui avait effleuré sa peau collait maintenant à la mienne.
Je me laissai derrière le miroir et retournai dans la chambre.
Abigail était assise sur son lit, en train de se brosser les cheveux.
En me voyant, elle posa un coussin par terre devant elle et me fit signe de m'y asseoir.
Comme un bon toutou, j'obéis.
Assise, à fixer mes orteils nus au bout de mes jambes tendues, je la sentis sécher mes cheveux, les ébouriffer, les caresser.
Je frissonnais chaque fois que ses doigts doux effleuraient mon cuir chevelu.
Sa paume tapota doucement ma tête.
Je me sentis comme un chien qui ne peut pas fuir rien que parce que son maître sait lui gratter le ventre.
Une fois fini, elle se pencha pour passer ses bras autour de mon cou.
Je sentis sa poitrine se plaquer contre l'arrière de ma tête.
« Doux » ne rendait pas leur fermeté, et « ferme » ne disait pas à quel point c'était doux.
« Ça fait longtemps que t'es pas venue », chuchota-t-elle à mon oreille.
Son souffle chaud me fit tressaillir, mais elle resserra son étreinte et, en jouant, pourtant lentement, fit glisser le bout de sa langue dans les replis de mon oreille.
J'aurais voulu lui dire d'arrêter, mais tout ce qui sortit fut un gémissement.
J'ai toujours détesté ma voix quand je fais ça, mais ça la ravissait.
Ses bras se desserrèrent et ses mains descendirent.
Elle savait — elle savait où toucher.
Elle savait comment me rendre faible, comment me faire fondre.
Je cédai, me renversant en arrière, la tête renversée, posant sur sa cuisse droite.
« C'est bon, Bree.
Tout va bien se passer. »
Sur ces mots, elle me fit signe de me lever.
Je le fis.
Elle resta là, à me regarder, avec un sourire.
Ses yeux me disaient quoi faire.
Les doigts tremblants, je commençai à déboutonner le haut de mon pyjama.
Une fois fini, je croisis les bras devant ma poitrine.
Je —
Ne voulais pas m'exposer.
Mais ses yeux, ils commandaient.
Impuissante, je lâchai prise.
Je laissai tomber mes bras et le devant du — son — haut de pyjama s'ouvrit.
Ma poitrine nue était offerte.
Elle fixa, caressant mes tétons du regard.
Elle avança alors la main et posa le bout de son index entre mes seins.
Elle le fit glisser vers le bas, comme si elle traçait — doucement — une incision sur mon torse.
Il décrivit un petit cercle autour de mon nombril, appuya légèrement sur mon pelvis, et quitta ma peau.
Je savais ce qu'il me restait à faire.
Ce n'était pas la première fois, mais j'avais juré que la dernière fois serait la dernière.
Je baissai mon bas de pyjama et le laissai tomber.
Je me tenais de nouveau devant Abigail, en culotte seulement.
« Enlève. »
Dit-elle, la voix un peu froide.
Ça piqua.
Pourquoi elle faisait toujours ça.
Mais j'obéis, baissant ma culotte.
Alors qu'elle tombait à mes chevilles, Abigail esquissa un sourire d'approbation.
Est-ce que j'étais désirée, encore ?
Est-ce que c'est comme ça que je voulais être désirée ?
Avant qu'elle n'en dise plus, je fis ce que je savais qui lui plairait.
Je m'assis par terre, m'allongeai sur le dos, et écartai les cuisses.
Elle observait, fixait.
Je savais ce qu'elle aimait regarder.
L'esprit blanc comme la neige fraîche dans un jardin, je portai la main entre mes jambes.
Je le refaisais.
Pour elle.