Dans une pièce baignée de lumière, Preston était allongé sur son lit, les yeux rivés sur le téléviseur flambant neuf. Il ne put s'empêcher de soupirer. La Fédération était bel et bien le meilleur pays du monde pour y vivre.
C'était une nation multiethnique. On y croisait dans la rue toutes les races qu'on pouvait imaginer. Les gens ne cessaient pas de respirer sous prétexte qu'ils avaient la peau d'une autre couleur.
Ce n'était qu'une plaisanterie amicale. Après tout, c'était un pays libre, un pays juste et équitable. Ce genre de chose n'arrivait pas.
Il avait autrefois vécu en Guevra. La situation y était bien pire qu'ici. L'arrogance des Guevrans les poussait à mépriser toutes les races autres que la leur.
Ils affublaient de surnoms laids quiconque croisait leur route sans être Guevran. Si on le prenait au sérieux et qu'on s'énervait, ils vous toisaient d'un air hautain et vous posaient des questions sur un ton agaçant. Tu ne piges pas que c'est une blague ?
Si on persistait dans sa colère, ils vous assommaient sous les « race inférieure inculte qui ne comprendra jamais l'humour de la classe supérieure » jusqu'à ce que vous soyez vaincu par leurs mots, ou que vous leur colliez un coup de poing et finissiez en prison.
Si vous encaissiez leur cynisme, ils finissaient par vous appeler « surnom » et « nom », et ça devenait finalement un « surnom », et un laid, en plus.
Mais ici, pas de discrimination. Tout le monde était égal. Vous pouviez lever le majeur vers ces messieurs-dames bien sapés sans aucune conséquence. Vous pouviez aussi vous poster le soir devant la porte de votre voisin et engueuler le gouverneur ou le président pour vous rapprocher d'eux. Pas besoin de craindre que la gendarmerie ne surgisse pour vous pendre sur la place publique.
Avec une technologie de pointe et une société plus tolérante, tant qu'on avait assez d'argent en poche, c'était le paradis.
Preston se dit qu'il devait trouver le moment d'aller à la campagne. Le système de gestion des documents y était très laxiste, et aucun organe de surveillance n'y gardait l'œil.
Il pourrait aisément glisser son acte de naissance dans les dossiers d'une bourgade par quelque moyen et devenir citoyen de la Fédération.
L'argent sur son compte secret suffisait pour qu'il le dilapide ici jusqu'à la fin de ses jours. L'heure était venue de tourner la page du passé.
Il attrapa le hot-dog et croqua dedans. Le fromage fondant et les diverses sauces enveloppant la saucisse lui donnèrent envie d'en reprendre une bouchée.
La télévision diffusait des informations sur le Nagalil. Le journal disait que grâce aux efforts du Président, la Compagnie de Développement Uni du Nagalil avait recruté environ 80 555 ouvriers dans la communauté. Ils partiraient par vagues pour aider le peuple du Nagalil à sortir de la pauvreté et de la faim.
En outre, Monsieur le Président promettait d'ouvrir davantage de canaux commerciaux internationaux et d'établir la possibilité d'échanges mutuels avec plus de pays, afin que les produits de la Fédération se vendent dans le monde entier !
Les gens à l'écran acclamaient et dansaient, comme si les problèmes économiques de la Fédération avaient été résolus du jour au lendemain. La popularité personnelle du président grimpait aussi.
Preston en ressentit une pointe d'envie. À ses yeux, le peuple de la Fédération et la Fédération étaient contradictoires. Ils étaient bien malheureux — la plupart avaient servi les capitalistes toute leur vie, les aidant à les exploiter et les opprimer.
Dès leur naissance, près de quatre-vingt-dix-neuf pour cent d'entre eux avaient leur destin scellé, immuable.
Mais ils étaient heureux parce qu'ici, des choses sensibles comme l'identité et la classe n'étaient pas aussi marquées qu'au Nagalil.
Les gens d'une certaine classe profitaient du traitement de cette classe. Les roturiers ne pouvaient jamais accéder aux lieux ou équipements réservés aux nobles. Il leur était même interdit d'utiliser certains symboles et motifs spéciaux sur divers objets du quotidien, car ceux-ci étaient l'apanage de la noblesse.
Mais regardez ici : tant que les gens ont de l'argent en poche, ils peuvent aller dans les endroits fréquentés par la plupart des riches, des puissants et des politiciens. Tant qu'ils peuvent payer, ils peuvent jouir de tout ce que le petit groupe au sommet peut jouir.
C'était contradictoire, mais aussi enviable.
De légers pas retentirent hors de la porte. Preston posa le hot-dog sur la table de chevet. Il glissa vivement une main sous l'oreiller du lit d'à côté et saisit un pistolet.
En Fédération, tant qu'il avait de l'argent, il pouvait s'acheter n'importe quoi, y compris un pistolet dont le numéro de série avait été effacé.
Le contact froid et lourd lui procura un sentiment de sécurité. La porte s'ouvrit.
La jeune fille en vêtements sobres entra, un sac en papier à la main. Elle posa le sac près du lit et commença à se changer.
Elle ne s'éloigna pas de l'homme sur le lit. Elle ne ferma même pas complètement la fenêtre. Elle retira son manteau et enfilia un haut bustier. Puis, elle mit un chemisier de dame plus couvrant. Elle allait bientôt travailler. Son job au supermarché exigeait une tenue plus sage.
Depuis qu'elle vivait avec Preston, sa vie avait peu à peu repris un cours normal.
Pour une raison qu'elle ignorait, son beau-père avait reculé devant Preston et reconnu sa défaite. Ensuite, Preston et elle avaient loué une belle maison dans le coin. Elle avait fui les ombres du passé et entamé une nouvelle vie.
Pendant cette période, les garçons étaient venus la voir une fois, mais Preston les avait mis en fuite. Puis, elle avait conduit Preston chez un revendeur de rue spécialisé dans la contrebande. Elle en avait obtenu un pistolet et quelques balles. Tout cela pour se protéger.
Quant à elle, elle avait trouvé un emploi au supermarché.
Tous les jours, de 6 h 85 à 14 h 85, sept heures de travail. Le salaire n'était pas élevé, mais il lui suffisait.
Pouvoir revenir sur le droit chemin de la vie était le plus beau cadeau que Dieu lui ait fait. Elle n'en demandait pas plus.
« Y a de la bouffe dans le sac. Je rentrerai peut-être un peu tard ce soir. Aujourd'hui, on doit faire l'inventaire des rayons. Tout le monde doit mettre la main à la pâte. »
La fille expliqua brièvement à Preston.
L'économie n'allait pas fort. Certains travaux « volontaires » n'étaient pas obligatoires pour les employés. C'était la liberté de la Fédération. Mais c'était aussi la liberté de l'entreprise de licencier et de mettre à la porte.
Alors chaque fois que le supermarché avait besoin de quelque chose, tout le monde donnait spontanément un coup de main. Sans réclamer d'heures sup.
Preston acquiesça. Une fois la fille prête, elle s'approcha du lit, se pencha et l'embrassa sur le front.
Au début, Preston n'avait pas l'habitude que la fille use de ce geste pour marquer l'intimité. En Guevra, le baiser sur le front était une bénédiction que les vieilles grands-mères, les parrains et le chef de famille donnaient aux leurs.
C'était davantage un symbole de statut entre le dominant et le dominé. Preston ne se sentait pas du côté du dominé, mais il s'y habituait peu à peu.
Après le départ de sa jeune compagne, il reporta son attention sur la télévision. La télé de la Fédération et ses chaînes riches en programmes étaient une putain de bonne came. Même un type comme Preston avait l'impression de pouvoir rester allongé sur son lit ou le canapé du salon pour l'éternité, tant qu'il y avait une télé et un téléphone.
« Dans un pays décadent, les gens ont perdu l'esprit de combat. Ils ne savent que jouir du statu quo ! »
Preston railla la valeur de la télévision, puis zappa et entama son joyeux périple dans la merde et la merde.
Après plus d'une heure devant l'écran, son métabolisme lui signala qu'il devait évacuer. Au moment où il se levait, il jeta machinalement un coup d'œil vers la fenêtre. Puis, il fut légèrement saisi.
De l'autre côté de la route, une fourgonnette commerciale noire aux vitres teintées était garée.
Avant de venir en Fédération, Monsieur Preston avait entendu cette blague. « En Fédération, on peut aisément distinguer les identités des "policiers", des "agents de la Fédération", des "agents de la Fédération" et des "enquêteurs fiscaux", même s'ils cachent leur identité. »
Il avait toujours traité cette phrase comme une blague. Ce n'est que lorsqu'il commença à vraiment s'intégrer à la vie ici qu'il comprit que ce n'en était pas une.
Les flics gardent toujours la main sur la ceinture quand ils vous parlent, parce qu'ils ont l'habitude de poser la main sur leur étui et leur poignard pendant le service. Cette habitude les suit dans leur vie quotidienne, qu'ils soient en service ou non.
Les agents de la Fédération portent toujours des tenues sombres, et presque tous de la même marque et du même modèle. Ils ont l'air très « réservés ». En réalité, c'est une forme particulière d'« arrogance ». Ils se sentent supérieurs aux autres, et ce sentiment se cultive au travail.
Quant aux agents, ils font tout pour éviter le contact direct avec vous. Ils ont toujours un plan minutieux. Parfois, ces plans sont trop rigides et se retournent contre eux.
Quant aux enquêteurs fiscaux... s'ils frappent à la porte et que vous choisissez le silence, ils commencent par vous menacer de toutes les façons, puis enfoncent la porte et les fenêtres. Enfin, ils vous disent que si vous n'ouvrez pas, ils prendront des mesures de contrainte.
Voyez, ces gens sont faciles à repérer.
Quant à la voiture de l'autre côté de la route, presque pas besoin de deviner : c'est une bagnole d'agent de la Fédération. Selon la loi fédérale, les véhicules spéciaux non gouvernementaux n'ont pas le droit d'utiliser des vitres teintées, ni d'aucun accessoire réfléchissant.
C'est pour garantir que les policiers puissent voir clairement ce que font les occupants, s'ils sont armés, s'ils ont braqué leur arme.
Donc, quand une fourgonnette commerciale aux vitres teintées s'arrête sur la route, il a fallu 5,6 secondes à Preston pour savoir qu'elle venait peut-être pour lui.
Il resta un instant silencieux. Puis, il reprit son flingue sur le lit avec nonchalance et alla aux toilettes pisser. Ensuite, il sortit en fanfaronnant et pointa du doigt la fourgonnette de l'autre côté de la route.
En un instant, des agents surgirent derrière l'herbe alentour, dans les buissons, et dans le grenier de la maison d'en face. Ils braquaient toutes sortes d'armes sur Preston. S'il faisait le moindre mouvement, ces gens tireraient.