« Tu devrais te tenir droit… »
Lynch dit doucement : « Regarde ces gens devant toi. Ils n'ont rien de spécial. »
« Ils ne sont pas différents de toi et moi. Nous sommes tous des êtres humains. Tant que nous sommes des êtres humains, nous mourrons tous. »
« Tu as dû tuer des gens. La méthode et le processus pour tuer ces gens ne diffèrent pas de ceux que tu as tués. Ils devraient avoir peur de toi. Le problème ne devrait pas venir de toi. »
Les paroles de Lynch firent du bien à Austin. Un sourire naturel apparut sur son visage. « Tu es doué pour apaiser les gens. »
« Je ne fais que dire la vérité ! »
La rencontre d'aujourd'hui était en fait un test de Horn. Personne n'avait d'objection à son test, ce qui était très bien.
Une fois la Société du Bonheur officiellement établie, Horn pourrait contrôler plus de pouvoir et obtenir un développement plus important et meilleur.
Il en profitait avec avidité. Il avait été pauvre pendant longtemps. Maintenant, il était temps pour lui de se venger de sa pauvreté.
La Société du Bonheur serait établie la prochaine fois. Alors, ce serait le moment de faire la fête à cœur joie.
Des filles et des garçons presque nus devinrent l'un des ornements extravagants de l'endroit. Horn emmena aussi tout le monde voir un programme très spécial.
C'était une cage de fer. Il y ferait combattre des boxeurs. Il n'y avait ni lois ni règles ici. Deux personnes pouvaient descendre ensemble ou une seule.
Le vainqueur toucherait une commission de trois pour cent du total des mises. Si la mise était inférieure à cinquante mille, Horn comblerait la différence.
Parmi les deux boxeurs, l'un était un coach sportif, l'autre un voyou de rue. Ce n'étaient ni des boxeurs professionnels, ni des combattants, ni des maîtres d'arts martiaux. Juste des gens ordinaires.
Ce n'est que lorsque des gens ordinaires sont dans de gros ennuis qu'ils se battent pour leur vie.
Ces boxeurs et maîtres de combat n'étaient pas des gens ordinaires. Même dans la peine, un combat sur un ring ne pourrait pas la résoudre.
Au contraire, un combat entre gens ordinaires était plus intéressant et plus excitant.
Ces deux gens ordinaires, qui avaient chacun leurs raisons de gagner, se mirent à se battre.
Ils n'avaient pas de style de combat défini. Ils n'étaient pas comme des boxeurs professionnels, qui se battent avec brio et donnent une forte impression de « technique ».
Ces deux-là n'étaient que des gens ordinaires qui se battaient à mort.
Ils ne cessaient de balancer leurs poings sur le nez l'un de l'autre, et de se frapper avec n'importe quelle partie de leur corps susceptible de faire mal. Les saignements de nez apparurent les premiers.
Puis, le coin de l'œil du voyou s'ouvrit. Le sang lui couvrit les yeux. Il ferma l'un de ses yeux et déchira l'oreille de l'autre.
L'oreille du prof de sport fut arrachée en deux, et il eut si mal qu'il en ressemblait à un crabe cuit à la vapeur.
Pas de règles, pas de limite de temps. Celui qui sortirait vivant serait le vainqueur !
L'émotion du public était à son comble. Plus la société est huppée, plus elle aime ce genre de violence barbare.
Ce qu'ils aimaient n'était pas seulement le sport barbare, mais le sentiment de contrôler la vie des autres. Ils étaient haut perchés, regardant les fourmis se débattre sous leur volonté.
L'ambiance sur place devint de plus en plus survoltée. Quelqu'un jeta même une liasse de billets dans la cage.
Des billets de vingt dollars se répandirent partout au sol, teintés de rouge par le sang au sol !
La plupart croyaient que le prof de sport l'emporterait car sa condition physique était meilleure et plus forte. À l'inverse, le voyou de rue était maigre et faible.
Il avait un air maladif, et son corps légèrement frêle faisait se demander si le prof de sport pourrait lui percer le torse d'un coup de poing !
Le combat durait depuis cinq ou six minutes.
Et depuis le moment le plus intense du début, il était devenu moins intense.
Le prof de sport était à genoux sur un genou et continuait de frapper la tête du voyou avec son poing.
Tout à l'heure, le voyou avait marché sur les billets et glissé.
Le prof de sport ne lâcha pas cette occasion. Il se jeta sur le voyou et lui frappa la tête.
À chaque coup, un sourd « bang » se faisait entendre. On aurait dit que l'arène et la cage tremblaient.
Les coups n'étaient pas lourds. À ce stade, le prof de sport n'avait plus beaucoup d'endurance. L'acide lactique l'empêchait de déployer la force qu'il aurait dû avoir.
Les deux derniers coups furent un peu faibles.
Certains spectateurs, certains membres du public qui ressemblaient à des élites de la haute, n'étaient plus si civilisés.
Ils se levèrent, agitèrent les billets en main, ou des liasses, et hurlèrent : « Tue-le ! »
Le prof de sport se releva lentement. Il haletait fortement et leva la tête vers les gens hors de la cage. Il regarda ceux qui portaient des vêtements de luxe et agitaient des billets.
Un moment de confusion traversa son regard.
Puis, il baissa les yeux et vit le voyou immobile au sol. Tuer lui était bien étranger.
Il n'était qu'un prof de sport, pas un tueur. Il n'avait jamais tué personne.
Mais maintenant, il devait tuer cette personne. Ce n'est qu'alors qu'il obtiendrait une grosse somme d'argent et résoudrait le problème qu'il devait résoudre.
C'était un choix très difficile. Il ne savait pas comment s'y prendre. Lui briser le cou ?
Ou utiliser ses pieds ?
Il n'était pas sûr. Peut-être que briser le cou serait mieux. Il ne savait pas s'il en était capable, mais il ferait de son mieux pour essayer.
Juste au moment où il attrapa les cheveux du voyou et s'apprêtà à le relever, le voyou se rua soudain en avant et se jeta sur le prof de sport.
Il s'était reposé un moment. Bien qu'il ait la tête qui tourne, il savait que s'il ne ripostait pas, il pourrait mourir dans l'arène.
Cette ruade était son ultime sursaut.
Il se jeta sur le prof de sport et’ouvrit la bouche pour lui mordre la gorge.
Il n'avait jamais mis autant de force à mordre quoi que ce soit. Il sentait quelque chose se tordre, gémir et craquer sans cesse sous la pression de ses dents.
Le prof de sport voulut se dégager, mais il était trop tard.
Après la morsure à la gorge, une grande quantité de sang jaillit dans le corps et s'y déversa. L'afflux constant de sang comprima le système respiratoire, et du sang s'engouffra même dans les poumons.
Il eut une forte envie de tousser. C'étaient les poumons qui criaient à l'aide.
Mais le voyou ne lâcha pas prise. Son visage était rouge, mais il ne pouvait pas tousser.
Des sifflements sortaient de sa grande bouche ouverte, et un faible flux d'air était pressé hors de sa gorge.
Il tenta de toutes ses forces d'utiliser ses poings pour frapper celui qui s'était enroulé autour de son corps. Sa tête, sa taille, son dos, mais l'autre ne desserra pas son étreinte.
La force de ses poings faiblissait de plus en plus…
Le prof de sport d'un mètre quatre-vingt-dix tituba de quelques pas et s'effondra au sol !
Jusqu'à cet instant, le voyou n'avait toujours pas ouvert la bouche. Il mordait juste fort, essayant de tout sectionner.
Les abords de l'arène tombèrent dans un silence de mort. Personne n'avait cru que cela finirait ainsi, et cela prouvait aussi que Horn avait fait le bon choix.
Les combats de ces gens ordinaires étaient plus beaux et plus tragiques que ceux des maîtres de combat.
Les coups des maîtres de combat sont mortels. Pour eux, la différence entre victoire et défaite, entre vie et mort, ne tient peut-être qu'à quelques mouvements.
Enfoncer un point vital d'un coup de poing, ou briser un cou avec agilité, n'est pas très divertissant.
Au contraire, ce n'est pas aussi excitant, sanglant et fou que les combats entre gens ordinaires.
Après avoir confirmé que le prof de sport était mort, l'équipe médicale monta sur le ring pour séparer les deux et les emporter.
D'un certain point de vue, ce combat était en fait légal.
Car les deux parties avaient signé une décharge de responsabilité avant le combat, promettant que, qu'ils vivent ou meurent, ou soient handicapés, ils ne poursuivraient la responsabilité d'aucune personne ni d'aucune organisation.
Quant à pourquoi ils devaient se battre à mort, c'était une autre affaire.
« Je suis un peu mal à l'aise… » Austin n'était toujours pas habituée à tout ça.
Pour protéger la sécurité des gens de la Fédération, ils se battaient contre des clandestins, des contrebandiers et les militants seigneurs de guerre de Marillo à la frontière.
Mais dans la Fédération, ces gros bonnets de la haute société piétinaient négligemment… la dignité de la vie humaine.
Elle ressentit un fort malaise.
Lynch hocha la tête, se leva et tendit distraitement le billet qu'il tenait au serveur. « Vire l'argent directement sur mon compte. »
Sur ces mots, il partit avec Austin.
Le serveur regarda le billet dans sa main, perplexe. Il ne comprenait pas ce que cela voulait dire.
Cela voulait simplement dire — encaisser le billet puis virer l'argent à Lynch.
Ou y avait-il autre chose qu'il ne comprenait pas.
Car le montant inscrit sur le billet n'était que de vingt dollars.
Même si la cote du voyou était très élevée au début, ce billet ne pouvait être échangé que contre moins de cent dollars en espèces.
En sortant de l'arène, Austin flânait sur le côté de la place. « Je ne comprends pas, Lynch. »
« Pourquoi fais-tu encore des choses si décevantes alors que tu es déjà si riche ? »
Ce n'était pas qu'elle était naïve, mais qu'elle ne comprenait vraiment pas.
Tout ce qui s'était passé aujourd'hui avait ébranlé sa vision du monde. Elle ne le comprenait pas très bien.
Lynch alluma une cigarette, fumant en marchant. « Quand tu n'as qu'un dollar, tu espères juste remplir ton estomac. »
« Quand tu n'as que cent dollars, tu espères avoir un toit. »
« Quand tu as plus d'argent, tu as naturellement plus de désirs. »
« Pour les gens ici, la richesse, l'argent et le pouvoir ne sont plus les objectifs qu'ils poursuivent. Ils ont besoin de trouver quelque chose d'excitant pour leur vie, pour se dire qu'ils sont encore en vie. »
Austin se tut. « Mais… il n'y a pas besoin d'utiliser une telle méthode. »
« Je veux dire, ils peuvent aider les autres. »
Lynch fut un peu surpris. « Pourquoi penses-tu qu'ils n'aident pas les autres ? »
« Peut-être que le prof de sport a un enfant atteint d'une maladie incurable. Peut-être que le seul parent du voyou est dans la peine. »
« Ils ont une raison d'obtenir de l'argent. Comparé à les laisser causer de plus gros problèmes dans la société, peut-être qu'il vaut mieux faire ça. »
Lynch fit tomber la cendre de sa cigarette. « Je ne dis pas que c'est correct. C'est juste que quand on regarde les problèmes, il faut les regarder sous plus d'angles. »
« Comme ces clandestins. Ils veulent juste vivre une vie stable et sûre. Non seulement tu as détruit leur aspiration à une vie meilleure, mais tu leur as même donné tout un tas d'argent ! »
« Il n'y a pas de bien ou de mal dans ce monde depuis le début. C'est ce que nous pensons être défini. »
« Tu sais, les choses que nous pensons définies sont comme des équations mathématiques sans résultat. Parfois, elles peuvent être fausses ! »