Clang ! Clang ! Clang !
Les deux pistolets dans les mains de heurtèrent plusieurs fois la règle du Directeur et l'arme en forme de manivelle du Grand Président.
Chacun recula d'un pas.
possédait un avantage absolu en force brute, mais ses armes n'étaient pas conçues pour le combat rapproché, ce qui le forçait à se retenir. Résultat : les trois étaient à égalité.
Le Directeur et le Grand Président devinrent encore plus méfiants. Comment un homme dans l'état de pouvait-il encore détenir une telle puissance ?
Se mouvant en parfaite synchronisation, ils progressèrent, refusant d'accorder le moindre répit à .
Puis —
Les pistolets de firent feu.
Les deux chefs tressaillirent instinctivement.
Mais les tirs manquèrent leur cible.
Ils se détendirent légèrement, pour se crisper à nouveau lorsque les canons de pivotèrent vers eux. Ils esquivèrent avant que les gâchettes ne soient pressées, changeant de position de manière préventive.
Au même instant, leurs armes s'abattirent sur .
L'arme en manivelle du Grand Président, qui avait plus tôt déchaîné ces tourbillons tranchants comme des rasoirs, émettait désormais d'étranges sifflements à chaque balancement. De minuscules particules noires se dispersaient dans l'air, et chaque fois que les effleurait, son corps s'alourdissait.
La règle du Directeur, quant à elle, révéla sa vraie puissance. À chaque frappe, d'étranges chants sanskrits résonnaient, assaillant l'ouïe de et perturbant ses mouvements.
Le combat était rapide et prudent. Dans l'espace confiné, chacun cherchait une ouverture pour porter un coup décisif, voire fatal.
« Attendez — vos pistolets ! »
Le Grand Président hurla soudain, reculant vivement. Le Directeur, bien que confus, l'imita.
se contenta de sourire. « Trop tard. »
En parlant, il visa un pistool vers le ciel et l'autre vers le sol, et tira.
Deux coups plus tard, l'espace environnant se déforma violemment, enfermant les trois protagonistes dans un champ distordu.
« Comment vos pistolets ont-ils été rétrogradés en grade or ?! »
La voix du Grand Président était stridente d'incrédulité. Plus tôt, son scan spécial avait confirmé que l'arme était de grade violet.
Ce n'était pas qu'il manquait d'expérience, mais il n'avait jamais vu d'équipement perdre en grade sans être endommagé, et encore moins se scinder en deux copies plus faibles !
« Qu'est-ce que c'est que ça ?! »
Le Directeur, bien que surpris, n'arrêta pas d'attaquer. Sa règle s'abattit sur , sa surface scintillant du fantôme d'un lettré lisant un livre — une compétence intégrée.
Mais avant qu'elle n'atteigne , l'attaque se figea en plein air, vacillant de manière instable avant de se verrouiller en place, complètement immobilisée.
Ce n'est qu'alors que le Directeur exprima sa stupeur.
Le Grand Président remarqua également l'anomalie. Ses mouvements étaient restreints, et il se trouvait piégé dans un espace exigu où brandir son arme devenait une lutte. Avancer ou reculer — les deux étaient impossibles.
C'était la troisième capacité du mode tir complet du Tireur Mimétique Faucheur :
« Verrouillage Extrême. »
Une fois activée, elle scellait l'utilisateur et les cibles dans une zone confinée. Tant que la compétence ne prenait pas fin ou n'était pas brisée, personne ne pouvait en sortir, et rien de l'extérieur ne pouvait y entrer.
Pour l'exécuter, avait d'abord dû « préparer les pistolets » — tirer sur des nœuds clés pour poser les fondations.
Ses « ratés » précédents n'avaient pas été des échecs. C'étaient des préparatifs.
La capacité n'avait aucune puissance offensive directe, pourtant c'était la caractéristique la plus unique de cette arme de grade violet.
Dans cet espace, les mouvements de chaque cible étaient sévèrement limités.
Simple. Presque inutile — au premier abord.
Mais il y avait une exception aux règles du verrouillage :
Le Tireur Mimétique Faucheur lui-même.
Les gens ne pouvaient pas bouger.
Mais les pistolets le pouvaient.
Les canons de pivotèrent vers les deux chefs.
Aucun n'avait jamais rencontré une telle compétence. La stupeur fit place à une froide concentration — ils étaient, après tout, parmi l'élite de la planète.
« Trouvez sa limite — brisez-la ! »
L'ordre du Directeur fut net. Le Grand Président comprit instantanément.
Un espace aussi petit et rigidé devait avoir un seuil de durabilité. Le submerger, et la prison se briserait.
Simultanément, ils jetèrent des objets défensifs — sans même chercher à viser — avant de déchaîner leurs attaques.
Le bouclier du Grand Président était un petit carré exquis, sa surface peinte de cercles concentriques multicolores. Il flottait protectivement devant son torse.