Le passage derrière l'armoire était totalement vide.
Personne n'y était.
Les profondeurs du couloir étaient plongées dans l'obscurité, sans fin en vue.
Des dizaines d'armes braquées sur l'entrée, doigts sur la gâchette, attendaient qu'un être vivant surgisse.
Sur le canapé du salon, une femme en combinaison noire était assise, jambes croisées, épluchant une pomme avec un petit couteau.
La peau qu'elle retirait était fine comme une aile de cigale, pendante en une spirale continue, sans jamais se rompre.
Ses yeux n'étaient pas sur la pomme.
Soudain, elle fit claquer son poignet.
Le couteau quitta sa main, sa lame luisant d'une lueur verte pâle, fendant l'air d'un sifflement perçant avant de s'enfoncer précisément dans une éclaboussure de sang sur le mur.
L'instant où la tache de sang accrochée au mur fut touchée, elle se mit à couler vers le bas, sa couleur s'assombrissant rapidement — du rouge vif au noir d'encre — jusqu'à se dissoudre en quelques gouttes de liquide sombre qui s'écrasèrent au sol par de doux claquements.
« Juste ce que je pensais. » La femme retira un autre couteau identique de sa ceinture, son pouce caressant doucement le dos de la lame. « Les renseignements disaient que ce type peut contrôler le sang. »
Elle marqua une pause, jetant un coup d'œil à la mare de liquide noir dans le coin. « Il a utilisé du sang pour sonder notre position tout à l'heure. »
L'homme à la permanente en papier d'aluminium mordit dans son cigare, lèvres serrées. Il ne répondit pas, se contentant d'un geste de la main signalant à tous de redoubler de vigilance.
« Attendez ! » Un chauve près de la fenêtre hurla soudain. « Il est dehors ! »
Tous les regards se portèrent sur l'écran de surveillance suspendu au-dessus du hall.
Sur l'écran, avançait lentement le long du chemin de pierre menant à la villa.
Son allure n'était ni rapide ni lente — on aurait même pu la qualifier de nonchalante.
Mais dans sa main, il tenait une masse de sang.
Rouge vif, fluide, de forme irrégulière — un amas de sang flottait juste au-dessus de sa paume, tournant lentement.
« Putain de merde ! »
Avant que le chauve n'ait fini sa phrase, , sur les images de surveillance, leva la main.
La masse de sang fut projetée vers l'extérieur.
La porte d'entrée explosa.
Ni balle, ni charge — un amas de sang pulvérisa les deux portes pleines en bois, et l'onde de choc qui s'engouffra charriait une épaisse odeur ferreuse, écœurante.
Une brume de sang recouvrit tout le hall — du plafond au sol, du mur de gauche au mur de droite — le visage, les mains, les vêtements et les armes de chaque personne furent trempés dans un sang collant et tiède.
Quelqu'un s'essuya le visage par réflexe ; sa main ressortit couverte de rouge.
Mais il n'y avait aucune blessure sur leurs corps.
Aucune.
Ni douleur, ni démangeaison. Rien ne leur était arrivé.
« Qu'est-ce que c'est que ce sang — »
Avant qu'il n'ait pu finir, une silhouette franchit l'embrasure brisée.
entra en marchant sur les éclats de bois, mains dans les poches, parcourant la pièce du regard avant d'esquisser un pâle sourire.
« Bonsoir à tous. »
Son ton était aussi décontracté que s'il arrivait à un dîner.
Tous oublièrent le sang sur leurs corps.
Les canons pivotèrent à l'unisson vers — des douzaines de gueules noires et creuses visaient un seul homme, à moins de vingt mètres.
À cette distance, même en tirant les yeux fermés, on ne pouvait pas rater.
ne bougea pas pour esquiver. Il ne changea même pas de posture. Il se contenta de jeter un coup d'œil sur tous les présents.
Chacun d'eux était couvert de sang.
Magnifiquement uniforme.
Il acquiesça intérieurement.
Plus que suffisant.
« Feu ! » aboya l'homme à la permanente en papier d'aluminium à travers son cigare serré.
Tous pressèrent la gâchette en même temps.
Aucun coup de feu.
Pas une seule balle ne sortit.
Certains actionnèrent la gâchette une seconde fois, une troisième, leurs doigts se crispant désespérément — mais leurs index leur semblaient soudés en place.
Non, pas que leurs doigts ne bougeaient pas — ils bougeaient, mais dans le mauvais sens.
Ils baissèrent les yeux sur leurs mains serrant leurs armes.
Du sang s'étalait sur le dos de leurs mains, rampait vers le haut comme quelque chose de vivant, enlaçait leurs paumes et leurs doigts, s'emparait de leurs muscles et de leurs articulations.
La main froide et rampante de la terreur s'enfonça vraiment en eux maintenant.
sourit. « Quelqu'un qui appuie sur la gâchette doit être prêt à mourir par l'arme, non ? »
Personne ne put lui répondre. La pourriture de la peur s'installait dans leurs cœurs.
« Au nom de Piao Guochang, je vous l'ordonne ! »
tendit la main droite, doigts écartés.
« Mourrez. »
Tous levèrent leurs armes en parfaite synchronisation.
Pas visées sur .
Visées sur eux-mêmes.
Les canons se pressèrent sous leur menton, métal froid contre la peau.
Les yeux de quelqu'un s'écarquillèrent, ses pupilles nageant dans une supplication désespérée, sa bouche s'ouvrant et se fermant alors qu'il balbutiait des supplications.
« Pitié... »
« Ayez pitié !! »
Mais ils n'eurent pas le temps de supplier longtemps.
Leurs corps ne leur appartenaient plus.
« Non ! »
Un cri étouffé fut avalé par la fusillade.
PAN ! PAN ! PAN !
Les coups de feu quasi simultanés se fondirent en un rugissement unique.
Les balles traversèrent la mâchoire, remontèrent à travers le crâne.
Matière rouge et blanche gicla dans toutes les directions, peignant une douzaine de motifs irréguliers au plafond.
L'homme à la permanente en papier d'aluminium n'avait pas d'arme — il tenait une arbalète.
Un trait de sa propre arbalète lui perça le cerveau. Son cigare tomba au sol, encore fumant.
Tout dura moins de trois secondes.
Le hall tomba dans le silence.
Une seule personne restait debout.
La femme qui épluchait des pommes.
Elle tenait un couteau, pas une gâchette à presser, alors elle était encore en vie.
Ses réflexes étaient foudroyants — elle lâcha immédiatement l'arme, tentant de la laisser tomber.
Mais sa main ne lui obéit pas.
Dix doigts verrouillés sur le manche, articulations craquant audiblement. Son bras se plia en arrière selon un angle tordu, contre-nature.
« Non ! »
La pointe du couteau visait sa propre poitrine.
Son corps tremblait, les veines saillaient sur son front, chaque muscle luttait contre cette force irrésistible.
Mais le sang ne s'arrête jamais.
Thump.
La lame s'enfonça dans sa poitrine.
Elle regarda le manche une seconde, un mince filet de sang s'écoulant du coin de sa bouche, et ses genoux fléchirent tandis qu'elle s'effondrait au sol.
De tout le hall, personne n'était resté en vie sauf .
Il se tenait parmi les corps, toute expression effacée de son visage.
Il leva la main droite, et l'image fantôme d'une bannière se matérialisa dans sa paume — totalement invisible pour quiconque d'autre.
Leurs âmes furent toutes aspirées dedans — devenant une grande famille heureuse.
rangea sa bannière d'esprit, brossa une motte de poussière imaginaire sur sa manche, et se dirigea vers l'escalier.
Deuxième étage.
Le couloir était vide. Tous ceux qui pouvaient se battre avaient été postés au rez-de-chaussée. Maintenant, ils n'avaient plus besoin d'être postés nulle part.
Au bout du couloir se trouvait le bureau.
s'en approcha et s'apprêta à lever la main.
« Inutile de frapper — entrez directement, »
vint une voix masculine calme de derrière la porte.
poussa la porte directement.
« Je n'avais pas l'intention de le faire de toute façon. »
Shim Jae-hyeok était assis derrière le bureau.
La cinquantaine bien tassée, cheveux plaqués en arrière, portant un pull en cachemire bleu marine, une bouteille de whisky à moitié vide à côté de lui. Aucune arme. Aucun garde du corps.
Il regarda d'un regard parfaitement calme, comme s'il accueillait un invité attendu qui arrivait à l'heure.
passa le bureau au peigne fin, alla droit au but, tira la chaise en face de lui et s'assit.
Shim Jae-hyeok versa un verre et le fit glisser vers lui.
« Un verre pour les vieux temps ? »
saisit le verre et le vida d'un trait. Son sang-fait fit hocher la tête à Shim Jae-hyeok, presque malgré lui.
« Aurais dû empoisonner la bouteille, je suppose. »