« Le match, commence ! »
Ding !
La cloche retentit, mais aucun des deux ne bougea.
Jiang Cuo se tenait de son côté du ring, les yeux parcourant de la tête aux pieds.
Pas de garde.
Aucune posture de combat.
Il n'avait même pas ajusté son centre de gravité. Il se tenait là, décontracté, comme s'il faisait la queue à la cantine pour un repas.
Bagarreur de rue.
Jiang Cuo étiqueta mentalement de cette appellation.
.
Il connaissait ce nom depuis son premier jour à l'académie.
Le plus dur à cuire de Guangba. Excellent en cours, encore plus redoutable en combat.
Pendant l'entraînement militaire, il avait fait du bras de fer avec les instructeurs — et battu chacun d'eux.
Il avait pourchassé plus d'une dizaine de voyous, tout seul.
Les histoires circulaient, chaque version plus exagérée que la précédente.
Mais Jiang Cuo prenait toujours ces légendes avec des pincettes.
Le combat, au fond, n'était souvent qu'une question de qui était le plus impitoyable.
Tu fonces, tu fais tomber le meneur — et les autres ont les genoux qui flageolent, ils se dispersent comme des oiseaux et des bêtes. C'est ce qu'on appelle un un-contre-dix.
Mais encaisser vraiment les coups un par un contre dix personnes ? Des conneries.
D'ailleurs, Lu Xiaochen avait mentionné que était incroyablement arrogant. On l'avait invité à être président du club de boxe, mais il n'avait même pas daigné accepter.
Son sens était clair : le gars n'avait pas de vraie technique, juste une force naturelle.
Jiang Cuo était né dans une famille de boxeurs.
Dès l'âge de cinq ans, alors que les autres gamins barbotaient dans la boue, il s'entraînait déjà au direct sur un sac de frappe.
Son père était entraîneur de boxe, et son frère champion national.
Alors Jiang Cuo voulait suivre les traces de son frère.
La première chose qu'il fit en arrivant à Guangba, ce fut de chercher le club de boxe.
Ce qu'il trouva était une scène moribonde, ressemblant plus à une maison de retraite qu'à un club.
Il mit KO le président d'origine en moins de trois rounds et prit la tête du club.
Puis il organisa un combat d'exhibition contre le club de taekwondo pour recruter de nouveaux membres.
Et bien sûr, il finit par vouloir défier ce fameux , pour voir s'il était vraiment aussi invincible que le prétendaient les rumeurs.
Jiang Cuo souffla, fixant le type en face de lui qui le dépassait d'une demi-tête.
« , je veux juste savoir une chose : t'es vraiment aussi fort, ou c'est du pipeau ? »
comprit que Jiang Cuo n'avait pas de mauvaise intention. Il jeta un coup d'œil aux membres du club de boxe, indignés, hors du ring.
Ces gars serraient les poings, mourant d'envie de sauter dans l'arène pour aider.
Surtout Lu Xiaochen — il ne comprenait vraiment pas pourquoi elle le détestait autant.
Quel était le problème s'il ne voulait pas rejoindre le club de boxe ? Fallait-il qu'elle le haïsse à ce point pour ça ?
« Les paroles ne feront pas avancer les choses. Faisons-le simplement. »
« Alors je ne me retiendrai pas. »
Au moment où Jiang Cuo finissait sa phrase, il était déjà en mouvement.
Un pas rapide en avant, le poing gauche jaillissant.
Un direct.
Le coup le plus rapide en boxe, sans préparation superflue. Son unique but : la vitesse.
Assez rapide pour surprendre l'adversaire, assez rapide pour sonder son niveau en un instant.
Il n'avait pas beaucoup de puissance, mais c'était suffisant.
Le coup était d'une perfection académique — angle, timing, distance — sans faille.
Mais réagit.
Un peu plus lent à partir, mais plus rapide à l'impact.
Un direct de sa part, si on peut appeler ça ainsi.
Aucune technique — juste son poing projeté en avant.
Les deux gants se percutèrent de face.
« BOUM ! »
Un choc engourdissant parcourut tout le bras de Jiang Cuo, du poing à l'épaule. Il recula involontairement de trois pas avant de retrouver son équilibre.
Trois pas.
Il baissa les yeux sur sa main droite qui tremblait.
C'était ça, la force d'un être humain ?
Quel genre de prodige de la boxe était-ce ?
Il releva la tête. était toujours au même endroit.
Il n'avait même pas bougé les pieds, ni pressé son avantage. Il se contentait de le regarder.
Et ce regard n'était ni un défi ni du mépris.
C'était de l'attente.
Attendre que tu continues.
Le sang monta à la tête de Jiang Cuo.
Fort, hein ? Très bien, t'es fort. Mais sur le ring, la force n'est pas tout.
La boxe est un sport technique — jeu de jambes, rythme, angles, contrôle de la distance.
Et toi, tu ne bouges pas d'un millimètre ? Ça m'arrange.
Jiang Cuo modifia son jeu de jambes.
Pas glissé en avant, pas glissé latéral, pas pivotants. Il tourna autour de .
Ses pas portaient un sens du rythme net — rapide et lent, chaque pas ajustant la distance et l'angle entre lui et son adversaire.
Le jeu de jambes était l'âme de la boxe. Un boxeur qui savait bouger pouvait faire tomber les coups adverses à un demi-pouprès du but, tandis que ses propres poings trouvaient toujours les angles les plus vicieux.
Bien bouger, et tu esquives beaucoup de frappes.
Bien bouger, et tu crées d'innombrables ouvertures.
Quelques connaisseurs dans le public começaram à murmurer.
« Ce jeu de jambes — il a définitivement été entraîné. »
« Évidemment, c'est le président du club de boxe. »
À distance, se pencha vers .
« Si c'était toi, en combien de temps tu le mettrais KO ? »
« Au plus vite ? Je pourrais le tuer en une seconde. » haussa un sourcil.
« C'est juste. » se souvint de la fois où elle avait vu tuer quelqu'un d'un coup de pied.
Quelques camarades à côté entendirent cet échange, se regardèrent et pouffèrent.
Deux jolies filles qui se vantent l'une devant l'autre — c'était plutôt mignon.
Aucun d'eux ne les prit au sérieux.
Puis ils reportèrent leur attention sur le ring.
Juste à ce moment, Jiang Cuo trouva l'angle qu'il cherchait.
Il lança d'abord un coup droit — une feinte.
Mais fit encore une fois face au poing avec son poing.
Le coup qu'il lança était large et lent, une feinte évidente pour attirer l'attention.
Le vrai tueur était son poing gauche, caché derrière le droit, qui arrivait par en bas.
C'était une combinaison qu'il avait pratiquée mille fois.
Le poing droit jaillit.
leva la main, gant contre gant, en bloc frontal.
Le bras de Jiang Cuo s'engourdit à nouveau, mais son poing gauche suivait déjà.
Il le lança.
Le second poing de arriva.
Un autre choc frontal.
Deux sourds claques résonnèrent comme un seul. L'impact repoussa Jiang Cuo de deux pas supplémentaires. Une douleur cuisante à la base du pouce l'obligea à secouer la main.
Ce style de combat était trop brutal.
Tu n'esquives pas ? Tu ne bloques pas ? Tu encaisses juste de face ?
Qui t'a appris à te battre comme ça ?
Mais d'une manière ou d'une autre, ça marchait.
Parce qu'à chaque fois qu'il encaissait, la douleur dans les mains de Jiang Cuo empirait.
Ce n'était pas de la boxe — c'était écraser une noix avec un marteau.
Et lui était la noix.
Jiang Cuo refusa d'y croire. Il reprit sa garde et se lança à nouveau en avant.
Coup après coup, gauche-droite-gauche-droite — directs, crochets, uppercuts — il déchaîna une rafale rapide.
en attrapa chaque single.
Pas en parant — en répondant à chaque coup par un des siens.
Chaque collision faisait reculer Jiang Cuo.
Après six frappes, les mains de Jiang Cuo tremblaient, du poignet à l'avant-bras.
À l'intérieur de ses gants, il sentait ses phalanges pulser.
Il finit par reculer de plusieurs pas, augmentant la distance, la poitrine soulevée.
Ce n'était pas de l'épuisement — ses mains ne pouvaient simplement plus encaisser.
Il fixa .
Cet homme se tenait toujours au centre du ring, les bras pendants naturellement le long du corps.
Du début à la fin, il n'avait pas bougé de plus d'un demi-mètre de sa position.
L'arène tomba silencieuse un instant.
Sous le ring, les visages des membres du club de boxe avaient déjà changé.
« Quoi ? »
parla enfin, sur un ton aussi décontracté que s'il demandait si quelqu'un avait mangé.
« Tu n'en peux plus ? »
Jiang Cuo serra la mâchoire, ne disant rien.
Il n'admettrait pas la défaite, mais ses mains hurlaient la vérité : continuer à rencontrer la force par la force, et ses os allaient lâcher.
roula le cou, laissant craquer deux fois ses articulations.
« Puisque tu n'en peux plus — »
Il avança d'un pas.
C'était la première fois de tout le match que se déplaçait vers lui.
« — c'est moi qui viens te chercher. »