Fang Jun raconta toute l'arnaque aux faux avis en ligne et l'enlèvement.
Beaucoup trouvèrent l'histoire trop bizarre pour être crédible.
Gagner de l'argent avec de faux avis, ça se comprenait — nombreux étaient ceux qui en avaient déjà entendu parler.
Et l'idée de se faire arnaquer par de faux avis ? Après réflexion, ça tenait la route aussi.
En fait, quelques équipes au fond préparaient déjà de se lancer dans les faux avis pour gagner de l'argent.
Si c'était bien fait, peut-être pourraient-ils gagner quelques milliers comme Fang Jun.
En entendant ça, Lin Mo ne put que sourire en lui-même. En vérité, c'était juste la petite bande de Ming qui était idiote — trop gourmande, trop imprudente.
Ceux qui visaient vraiment à vous arnaquer jouaient le jeu du profit sans mise, mélangeant vrais avis et tromperie.
Ils vous laissaient gagner un peu d'abord, tout en vous jaugeant comme pigeon potentiel.
Plus vous étiez gourmand, plus il était facile de tomber dans le piège.
Mais Fang Jun n'entra pas dans les détails, donc beaucoup crurent pouvoir le faire eux aussi.
Quant à ces gens-là, Fang Jun ne chercha pas à les en dissuader. En dire trop, et ils penseraient juste que vous leur mettiez des bâtons dans les roues.
Alors il se contenta de se taire.
......
Le 16 mars, samedi.
Une bruine fine tombait, la température peinant à atteindre vingt degrés.
À la Cité de la Chèvre, la météo ne connaissait que deux saisons : l'hiver et l'été.
Soit on plongeait dans l'été, soit on s'accrochait encore à l'hiver.
Le printemps et l'automne avaient existé dans les années précédentes, mais avec l'aggravation du réchauffement climatique, ils avaient progressivement disparu.
Pour être exact, la Cité de la Chèvre traînait encore au fond de l'hiver.
Un dicton de l'est du Guangdong disait : « Tant qu'on n'a pas mangé les zongzi de la Fête des Bateaux-Dragons, on ne range pas ses vêtements d'hiver. »
Il y avait encore du vrai là-dedans, mais dans une dizaine d'années, même avant la Fête des Bateaux-Dragons, la clim tournerait déjà à plein régime.
Lin Mo se tenait dans le marché aux tissus bondé, la foule s'écoulant autour de lui.
Juste devant se trouvait l'université Zhongda, lieu de grande vénération pour la génération âgée des habitants de la Cité de la Chèvre.
Mais aujourd'hui, la destination de Lin Mo n'était pas Zhongda, et il n'était pas là pour acheter des vêtements ou du tissu.
Il tourna son regard vers un temple taoïste niché en pleine ville.
Difficile d'imaginer qu'un tel lieu existe encore au milieu de l'étalement urbain.
Lin Mo marcha jusqu'à l'entrée. Bien qu'il y ait du va-et-vient, la foule n'avait rien à voir avec les temples bouddhistes bondés des environs.
D'un léger mouvement de tête, Lin Mo lut le nom du temple à voix haute.
« Temple Chunyang. »
Le nom « Chunyang » dérivait du titre de l'immortel taoïste, le Vrai Homme Pur Yang.
Bien sûr, ce temple Chunyang n'était pas le seul qui existe.
Lin Mo entra à l'intérieur.
Il ne connaissait pas particulièrement l'histoire du temple, mais il pensa qu'il allait faire un tour.
Contrairement aux temples bouddhistes, l'encens n'y était pas épais dans l'air.
Même dans la salle principale, peu de fidèles rendaient hommage.
La plupart n'étaient que des touristes de passage, joignant occasionnellement les mains en un salut bouddhiste devant la statue du Vrai Homme Pur Yang.
Bien sûr, c'était un geste bouddhiste.
Un salut taoïste correct aurait été le ziwujue — une inclinaison avec la main gauche sur la droite.
La version la plus courante, vue dans les films d'arts martiaux, était l'inverse — droite sur gauche — mais c'était en réalité une posture de combat.
Lin Mo entra dans la salle et fit une prosternation koushou.
Son sens spirituel se déploya vers l'extérieur, mais tout parut ordinaire. Rien d'inhabituel ne se produisit.
Même les prêtres taoïstes ici semblaient des gens normaux.
Attendez — il y en avait un qui se démarquait.
Lin Mo traversa la salle principale. Derrière le temple Chunyang s'étendait un jardin.
Un vent froid fit bruisser les feuilles.
Au-delà du jardin apparut un petit pavillon hexagonal.
Le pavillon avait connu des jours meilleurs. Bien que ses piliers aient été repeints, les tuiles au-dessus étaient couvertes de mousse.
À l'intérieur se trouvaient une table en pierre et des tabourets. Sur le tabouret de gauche était assis une silhouette, le dos tourné vers Lin Mo.
L'homme portait une robe taoïste bleu délavé, vieille mais soigneusement entretenue.
Ses cheveux étaient noués en un chignon méticuleux, maintenu par une simple épingle en bois. Pas un cheveu gris ne se voyait — des mèches épaisses et sombres encadraient sa tête.
Lin Mo adoucit ses pas, s'arrêtant à quelques pas du pavillon. Il ne parla pas, se contentant d'observer l'homme en silence.
Cinq minutes passèrent, et Lin Mo ne dit toujours rien.
Il regarda le taoïste aux yeux bandés déplacer des pierres noires et blanches sur le plateau avec précision, malgré les lunettes sombres qui couvraient ses yeux.
Intéressant.
Lin Mo s'approcha et prit place.
Il ne savait pas jouer au go, n'avait jamais appris.
Donc le plateau, presque rempli de pierres, ne signifiait rien pour lui.
Finalement, après avoir posé une pierre blanche, le vieux taoïste s'arrêta.
« Pardonnez-moi de vous avoir fait attendre », soupira le taoïste.
Lin Mo garda le silence, les yeux sur le plateau.
Le vieux taoïste semblait manquer de patience. Il parla à nouveau : « Vieux monsieur, ce pauvre prêtre ne vous a pas offensé, j'espère ? »
Ce fut seulement alors que Lin Mo répondit.
« Non. »
Le taoïste se détendit — mais alors son sourcil se fronce derrière son bandeau.
« Jeune ? Impossible ! »
Lin Mo continua : « Pourquoi impossible ? »
« Les jeunes sont impatients, leurs angles non polis. Mais vous... »
« J'ai dix-sept ans. »
Le vieux taoïste fit une pause. « Dix-sept ans ? Un tel sang-froid... J'ai honte de mon propre manque de cultivation. »
Lin Mo prit une pierre blanche, la roulant entre ses doigts. « Croyez-vous en l'immortalité, taoïste ? »
Le vieil homme secoua la tête.
« Non. Je cultive la vérité — rejeter le faux pour chercher le véritable. Voilà la vraie cultivation. »
« Alors dites-moi, » dit Lin Mo, « qui dans ce pays peut cultiver l'immortalité ? Ou qui l'a déjà atteinte ? »
Le taoïste rit. « Jeune homme, ne croyez pas ces rumeurs. Il n'y a pas de voie vers l'immortalité — juste de la fiction faite pour tromper. »
« Vous lisez de la fiction, taoïste ? »
Lin Mo n'insista pas. Il dit plutôt légèrement : « Dans ce cas, dites-moi — d'où vient votre sens spirituel ? »
En parlant, le sens spirituel de Lin Mo monta comme une marée, enveloppant le vieux taoïste.
« Ne le saviez-vous pas ? Mentir fait pousser du poil rouge en vieillissant, voué au malheur. »
Le taoïste autrefois calme pâlit de terreur.
« Ce... ce niveau de sens spirituel ! »
Il lança un poing, mais Lin Mo le bloqua sans effort.
La frappe n'était que légèrement plus forte que ce que Lin Mo lui-même pouvait réunir après sa première dose de Pilules de Renforcement Corporel.
« Pas mal pour un homme de cent vingt-trois ans. Encore alerte. »
Lin Mo retira son sens spirituel oppressant, étudiant le taoïste aux yeux bandés.
Le calme du vieil homme avait disparu, remplacé par une tension sombre.
« Qui êtes-vous ? Même l'ancien Maître Céleste du Mont Longhu ne pouvait pas manier le sens spirituel comme ça. »
L'ancien Maître Céleste du Mont Longhu ?
Lin Mo n'avait à peine exercé aucune pression, pourtant le vieux taoïste s'était effondré.
Sa capacité à jouer au go les yeux bandés reposait sur un sens spirituel qui s'étendait à peine à quelques mètres.
Sous la suppression de Lin Mo, même celui-ci avait échoué.
Avant que le taoïste ne puisse en demander plus, Lin Mo était déjà parti.
Alors c'était ça, l'humanité — ordinaire, après tout.
Mais peut-être n'était-ce qu'une exception. Lin Mo décida qu'il irait au Mont Longhu pendant les vacances d'été.
De nos jours, il n'y avait plus de vrai Maître Céleste là-bas de toute façon.
Lin Mo songea : tous ceux qui étaient vraiment capables avaient-ils péri dans cette grande bataille ?