Les armes à feu et les bombes — c'est-à-dire la catégorie de systèmes d'armes regroupés sous le terme « armes à feu » — sont une chose excessivement méprisée dans ce monde fantasy pré-moderne.
La soi-disant arme du pauvre. C'est vrai. Dans un monde où le mana existe et où la Détection de Ligne de Tir est possible, les armes de projectile à longue portée ne sont jamais fabriquées à partir de bons matériaux ni par les mains d'un artisan accompli.
On les fabrique, et tout ce qui se passe, c'est que des gens d'habileté médiocre tirent sur d'autres du même acabit, la plupart du temps à côté, le sang giclant sans romance, sans chevalerie, sans justice.
Par conséquent, on peut saisir le niveau d'un adversaire du simple fait qu'il a saisi une arme à feu. Recourir aux explosifs devrait être considéré comme déjà fini.
Les matériaux pour fabriquer une quantité suffisante de bombes magiques de bonne qualité sont gérés au niveau national comme ressources stratégiques. En préparer assez pour raser un bâtiment est donc quasi impossible.
Au mieux, cela se solderait par un nombre trivial de victimes, alors y a-t-il de quoi avoir peur ?
Des dizaines de victimes pourraient en résulter, mais dit autrement, cela signifie que les ressources humaines plantées en tenant compte de tout ce processus difficile sont dépensées à peine à ce taux de change.
Mais tout comme même un couteau de cuisine peut blesser une personne une fois enfoncé dans le corps, les armes à feu qui ne fonctionnent pas sur les surhumains ne diffèrent pas d'une faucheuse pour les civils.
Ce simple outil de meurtre, qui plante la mort sur une simple pression de détente, tend à conférer à son porteur un courage et une exaltation d'origine inconnue.
***
« Hou… hou… »
« Pourquoi tu es déjà de retour ? Tu aurais dû tenir ta position ! »
« Non, merde, qu'est-ce que je suis censé faire quand ce salaud de chevalier ne fait que rôder ! Si je traîne un peu plus, je vais me prendre une lame comme la dernière fois ! »
« Lâche. Le chevalier de cette maison ne peut pas aller bien loin de toute façon, puisqu'il garde le gamin. Tout ce que tu as à faire, c'est de fuir correctement ! »
« Alors fais-le toi-même. C'est parce que tu n'as pas vu l'escrime de ce type de tes propres yeux. »
L'homme grogna et frissonna. Surveiller la maison où séjournait Isabelle, la fille du Héros, était son devoir.
Quelle que soit l'ampleur de son talent, elle n'est qu'une gamine. Ce qui signifie que ni la filature ni l'espionnage ne sont difficiles.
Mais avec un gardien présent, l'histoire change. Et si le garde du corps est un chevalier bien entraîné, c'était un plus grand problème.
Pour un chevalier, les balles sont sans signification. C'était un sens commun évident.
S'il faut ramper dans la portée de tir de tels types en tenant une seule arme, c'est pas différent de mettre sa tête dans la gueule d'un lion.
« Alors le jour de l'exécution approche — pourquoi il n'y a toujours pas de nouvelles d'en haut ? J'en peux vraiment plus. Ça fait déjà une semaine. »
« Sir Dionar arrivera à Prichenkaya aujourd'hui ou demain. Alors, ben, ça commencera après-demain. »
« J'ai perdu le compte du nombre de fois où j'ai entendu le nom de ce monsieur. Il vient vraiment ? »
« Il est presque là, parait-il. Les inspections à la frontière sont strictes en ce moment, donc il est apparemment venu à pied. »
« Bon sang, depuis Droan jusqu'ici ? »
Les hommes murmurèrent dans les interstices de la ruelle et continuèrent leur chemin. Confirmer la position d'Isabelle n'a guère d'importance à moins qu'elle ne déménage soudainement aujourd'hui.
Ils n'ont qu'à être en position le jour de l'exécution.
« Je vois. Dionar Eriksson. »
Les deux hommes déambulant dans la ruelle peu fréquentée s'immobilisèrent net.
Leurs regards se croisèrent.
— Ils nous ont repérés ? — Non, j'ai fait super gaffe. — Alors c'est quoi ça, connard.
Les hommes remplacèrent la conversation par des regards et se mirent immédiatement à courir.
L'identité de l'adversaire n'importe pas. Seules deux choses comptent.
Que l'adversaire connaisse le nom de Dionar Eriksson, et qu'ils n'aient pas remarqué à l'avance qu'il s'était approché à portée d'oreille de leur conversation.
Ce qui signifie que cet homme non identifié est une pointure. Dans un tel cas, la tactique du faible est toujours la même.
« Merde ! »
Fwoump !
L'homme qui courait en tête sortit une petite sphère de son manteau, la lança loin devant lui, et fonça droit vers la sortie de la ruelle.
La sphère détona et une épaisse vapeur remplit la ruelle. Une grenade fumigène — bon marché, non toxique.
Ivan renifla faiblement et se lança à la poursuite des hommes en fuite.
Il ne se presse pas. Parce qu'il sait qu'une pointure qui parvient on ne sait comment à rattraper et combler l'écart malgré la différence de vitesse inspire une terreur plus grande que celle qui court et vous saisit.
L'interrogatoire est un artisanat délicat. Accabler, torturer et menacer aveuglément est un mauvais coup qui brouille la résolution de l'information.
L'acquisition d'informations précises doit commencer par l'effondrement des fondations psychologiques de l'adversaire.
Ivan traversa la fumée et continua dans la direction où les hommes avaient fui.
Ssss…
Hou.
Inspirant profondément, et se remémorant le passé.
***
Esidis contemplait le ciel nocturne depuis la terrasse de sa chambre, le regard vide.
« L'oncle est mort. »
Même son père avait présenté ses condoléances à la mort de l'oncle. En raison de la situation suspecte à ce moment-là, il n'avait pas pu assister aux funérailles en personne, mais son père avait bu morosement pendant un long moment même après son retour.
Elle leva la main machinalement.
Approximativement à la hauteur pour couvrir sa bouche. Avec de l'hésitation dedans.
« Mais quand même. »
Mis à part la barbe, il lui ressemble, et bien qu'elle n'ait pas pu le regarder en face par peur, il semble aussi être une personne entièrement différente.
Des yeux bleus brûlant intensément, un regard net, des sourcils fins et un nez droit.
Oui, ils pourraient se ressembler.
Ou alors…
« Ah, allez. »
Esidis secoua vigoureusement la tête. C'est une pensée mauvaise.
L'oncle Ivan est mort en grand guerrier. Il a massacré un 5e Général Dragon et ils se sont entraînés dans une destruction mutuelle, et grâce à son sacrifice, un petit nombre de membres du Corps ont pu revenir en vie, avait-elle entendu.
C'est une chose formidable. Les Sept Généraux Dragons étaient des pointures que même le Groupe du Héros de l'époque avait dû affronter de concert.
Confondre un tel homme noble avec quelqu'un d'autre pour la simple raison qu'ils « se ressemblent » n'était pas différent d'un insulte à cet homme.
D'ailleurs, il n'y a aucune chance que l'oncle Ivan courtise Isabelle, partage le lit du professeur Enrique, et traque simultanément des étudiants de l'université pour assouvir ses goûts sexuels. (Naturellement.)
Le fait qu'elle ait identifié l'oncle Ivan à un homme aussi bas de gamme était en soi une chose à présenter des excuses, alors Esidis baissa la tête d'un air solennel.
La religion de Droan suit la religion commune des Royaumes-Unis, le Dieu de la Lumière, mais elle possède une vision de l'au-delà étrangement altérée par le mélange avec la coutume traditionnelle.
Ils croient qu'un guerrier splendide continue une lutte éternelle aux côtés du Dieu de la Lumière après la mort.
Puisque l'ennemi de la lumière est toujours les ténèbres, dans la nuit profonde, les guerriers prennent l'épée contre l'obscurité au nom du dieu.
Les traces de cela sont les étoiles. Les innombrables étoiles dans ce ciel sont les guerriers qui sont partis du côté du dieu jusqu'à présent.
Alors, pensant que l'étoile d'Ivan aussi serait quelque part là-haut, Esidis baissa respectueusement la tête et chuchota.
« Oncle, tu me manques. Un peu plus ces derniers temps. Tu m'as dit de manier un instrument, alors j'ai pris un instrument. Ce n'est pas facile, mais je travaille dur. Je me suis fait beaucoup d'amis aussi. Je vais bien. »
Puisque les étoiles ne se lèvent pas le jour, il ne saurait pas les choses qui se sont passées pendant la journée.
« Alors s'il te plaît, veille sur moi. À la remise des diplômes, quand je serai suffisamment habituée. Je jouerai un poème épique devant ta tombe. Pour que ton sacrifice n'ait pas été vain, et que le monde soit resté aussi beau. »
Elle serra son Fiddle et renifla, les yeux emplis de larmes.
Elle n'osait pas penser à jouer la nuit. Parce qu'elle peut à peine laisser l'oncle entendre une technique immature, grossière.
Alors Esidis essuya résolument ses larmes et se leva.
En raison de la situation confuse de la journée, dormir tôt était hors de question. Puisque demain est une période libre de toute façon, elle pensa qu'elle ferait au moins une promenade nocturne.
« Oncle Mord ! On sort un peu ! »
« Où ? »
« Juste comme ça ! »
« Bah, allons-y. »
Mord, qui entretenait ses armes en bas, haussa les épaules et se leva.
Tous deux s'engagèrent dans les rues estivales de Prichenkaya, vêtus légèrement.
***
Le Grand Roi Einar a d'innombrables frères de serment. Des Huscarls, les intimes du roi. Des machines à tuer qui se soumettent volontiers au roi par des émotions vives et heureuses seulement — loyauté, amitié, amour (pas dans un sens bizarre), et espoir.
Ces tueurs vivants restent dans le palais du roi dans la plupart des cas. Ils consacrent leur vie à organiser des festivals chaque nuit, à consommer viande et boisson, et à se battre entre eux.
Du point de vue d'Ivan, ce sont des gangsters organisés. Étant organisés et violents, ce ne serait pas une déclaration incorrecte.
Mais les voyous ont la discipline des voyous. Leur loi n'est qu'une seule : « grand frère. »
Tant qu'on fournit régulièrement viande et boisson et qu'on maintient une force digne de leur respect, il n'y a pas de groupe de force plus loyal et plus endurant sur le continent que ces voyous.
Par conséquent, les cas de trahison d'un Huscarl sont excessivement rares. Le point important ici est l'expression « excessivement rares. »
Parce que le mot rare implique qu'il y a bel et bien eu de tels cas dans l'histoire.
Et comme l'histoire le prouve, ce qui s'est produit une fois peut se produire deux fois.
La trahison de celui en qui l'on a confiance n'est-elle pas toujours la plus cruellement ressentie ?
***
« Le Printemps pour les Citoyens ? »
« Oui !! C-c'est tout ! Je ne sais rien de plus…… ! Merde…… c-cette chose. Arrêtez cette chose…… »
« Tu veux dire la potion de soin ? »
« Ne me donne pas ça ! Comment ça peut être une potion de soin !! »
Ivan regarda cet homme pitoyable dérangé par la douleur, puis se redressa et se leva.
Même à ce petit mouvement, l'homme poussa un hic et frémit violemment, se recroquevillant.
« Le Printemps pour les Citoyens. Un nom plutôt poétique pour une armée rebelle. »
Ivan sourit amèrement. Inadaptée à cette société pré-moderne arriérée, le groupe auquel cet homme appartenait avait le caractère d'une organisation multinationale des droits de l'homme.
Bien sûr, c'est en surface.
Un général et une épée ne doivent pas faire vaciller l'écrasante majorité des masses…… c'est ça ?
N'est-ce pas un slogan de révolution démocratique ?
Mais Ivan savait que ce n'était rien de plus que de la douce propagande.
Contrairement à la Terre, ce monde a le mana. Cette ressource polyvalente qu'est la puissance magique est littéralement un matériau spécial qui devient un anneau de nez quand on l'accroche au nez et une boucle d'oreille quand on l'accroche à l'oreille.
Renforcer la force d'un individu pour qu'il puisse fendre les montagnes et trancher le ciel, et renforcer l'ouïe, l'odorat et la vue d'une personne au niveau d'une bête.
Un matériau spécial par lequel, en tissant la magie, on peut faire éclater une forteresse et massacrer un corps d'armée.
La force écrasante qu'un simple individu peut atteindre par le seul talent et l'effort rend la démocratie sans signification en elle-même.
C'était quelque chose dont il pouvait d'autant plus être certain qu'il avait vécu dans une société démocratique.
Contrairement à l'idée reçue de beaucoup, les droits ne naissent pas du seul devoir. Ils sont construits sur le socle d'un système social capable de saisir les droits et de les maintenir.
Et ce système social est naturellement maintenu par la force. Une force écrasante. C'est la puissance motrice qui permet à une nation d'imposer le devoir à un individu.
Tant que la puissance magique existe, les gens ne peuvent pas être égaux. Triste, mais fait. D'autant plus dans un monde avec des démoniaques, des Elfes et des Nains.
Donc c'est de la propagande vicieuse visant à tromper le monde et à séduire les gens avec de beaux mots.
Et une chose de plus.
Une organisation internationale, dans un monde sans moyens de contact sauf les télégrammes et les lettres.
Établir une organisation internationale était extrêmement exigeant même dans un monde où le téléphone et la visioconférence étaient universels, et maintenant une organisation internationale à l'époque pré-moderne ?
Naturellement, cela signifie qu'il y a un détenteur de pouvoir derrière capable de maintenir une organisation de cette échelle.
N'est-ce pas paradoxal ? Le caractère d'une organisation créée par un détenteur de pouvoir étant la démocratie. À première vue, cela peut apparaître comme une « révolution d'en haut » excessivement belle, mais le monde n'est pas un jardin de rêve sorti d'un conte de fées.
Tous les détenteurs de pouvoir agissent rationnellement pour leur propre ambition.
« Alexandr. Je ne sais pas où tu es ni ce que tu fais, mais tu utilises bien ta tête, en effet. »
Ivan renifla faiblement et secoua la tête.
Cibler les enfants du Groupe du Héros faisait lui-même partie de la propagande.
Leur slogan est « le salut des nombreuses masses gouvernées par quelques puissants. »
Si l'on nomme le symbole de l'ancien pouvoir représentant ces quelques puissants, c'est incontestablement le Groupe du Héros. Ce sont des gens dont la force individuelle dépasse le niveau d'une nation.
Par conséquent, si la raison même de cibler les enfants du Groupe du Héros est le terrorisme contre le pouvoir héréditaire individuel, alors c'est plausible. Parce que c'est un résultat qu'ils peuvent montrer directement aux masses qu'ils entendent séduire.
Ivan hocha la tête devant le récit des derniers jours qui se démêlait enfin.
Le terrorisme pendant le stage pratique n'aurait pas été une coïncidence.
Se rappelant les démoniaques égarés qui avaient saisi l'emplacement et la nature du stage pratique avec une précision étonnante et avaient tenté d'assassiner un enfant du Groupe du Héros, Ivan plissa les yeux.
Quelqu'un dans la monarchie de Krasilov, le gouvernement militaire ou l'administration a vendu l'information.
Et ce ne sera rien de plus qu'une expérience préliminaire des innombrables actes de terrorisme à venir. Parce qu'il n'y a pas moyen qu'une organisation de cette échelle soit frustrée par un simple échec ou deux.
Alexandr.
Ivan sourit amèrement. À quoi pense maintenant ce jeune royal enclin au rire, et qu'essaye-t-il de provoquer ?
Que veut-il ? Quel bénéfice apporte la dissolution de la monarchie, l'effondrement des Royaumes-Unis, et le fait de dresser l'autorité noble et le sentiment populaire l'un contre l'autre ?
Et pourquoi Beolgrin poursuivait-il Alexandr ?
Où Maximilien a-t-il disparu ?
Les pensées s'empilent couche sur couche. Ivan poussa un soupir.
La méthode la plus simple pour dénouer un nœud complexe est de couper le nœud lui-même.
Ivan leva sa hache et la posa sur son épaule.
« Où dois-je aller pour entrer en contact avec Dionar Eriksson ? »