Maximilien avait été un possesseur. Et il y en avait apparemment d'autres.
Mettons de côté le fait qu'il n'ait jamais entendu une telle chose ; qu'étaient-ils devenus ?
Le Héros avait disparu. S'était retiré en recluse quelque part dans les profondeurs des montagnes de Tiless. Abandonnant sa propre femme et sa fille.
C'était quelque chose que personne ne pouvait comprendre. Mais Ivan sentait qu'il pouvait le comprendre. C'était, c'était……
Est-ce qu'il…… est retourné…… ?
Ivan baissa la tête, le visage pâle. Était-il possible de retourner ? La condition était-elle de tuer le Roi Démon ? Alors ma…… ma condition est……
Smack— !
Sa vision s'embrasa et sa tête fut violemment rejetée sur le côté. La douleur vint après. Ivan sentit sa joue cuisante et détourna le regard.
Enrique le regardait avec des yeux tristes.
« Reprends-toi. Nous n'avons pas fini de parler. »
« ……Enrique. »
« Oui. Tu me reconnais. Bien. »
Enrique s'enfonça profondément dans le canapé et soupira. Ce type manque de sommeil. Non, il manque de repos. Ce n'est que maintenant qu'elle comprenait pourquoi.
Ce n'est pas une maladie mentale acquise par la guerre. Ce type est dissocié. Il reconnaît cet endroit comme la réalité tout en souhaitant simultanément qu'il n'en soit rien.
Par conséquent, il aurait été incapable de se reposer. Seul, pendant tout ce long laps de temps. Rumine la solitude chaque nuit et tourmenté par l'étrangeté de tout cela chaque jour.
Les possesseurs. Des égarés « tirés » d'un autre monde. Enrique plaignait cette espèce. D'autant plus dans le cas de ce lunatique taciturne et tordu.
Elle regarda son disciple droit dans les yeux et ouvrit lentement la bouche.
« On dit que chacun d'eux est arrivé en portant sa propre histoire. Il ne reste que de très rares archives, mais dans la plupart des cas, c'était ainsi. Pour l'un, c'était un conte, pour un autre une légende ou un mythe, pour un autre un roman, parfois même une pièce de théâtre, et il y avait des cas décrivant quelque chose d'entièrement différent. »
« ……Ils différaient chacun…… ? »
« Oui. Ce qui veut dire que chacun d'eux avait sa propre histoire. »
Quant à savoir quelle histoire les a menés ici, il n'y a aucune commune mesure.
Mais tous auraient ressenti être tombés dans une histoire qu'ils avaient souhaitée.
Par quel déclencheur, de quelle manière une telle chose se produit, on ne peut le saisir.
« Comment ont-ils…… comment les possesseurs ont-ils connu leur fin…… ? »
C'était la question la plus grave qu'Ivan portait en lui. Quelle fin est destinée.
« Certains ont disparu à nouveau, certains sont morts, d'autres sont restés. »
« Le Héros, Maximilien ? »
« Il s'est mis en recluse, comme tu le sais. Bon, s'il est reparti depuis ou s'il a eu une autre raison, je ne saurais le dire. Ce n'est pas comme si on pouvait aller lui demander directement, et il n'y a aucun moyen de le rencontrer. »
Ivan baissa la tête, l'esprit en plein tumulte.
Tout le monde avec une histoire différente, tout le monde avec une fin différente…… quelle est sa fin. Être empaillé éternellement dans ce monde ? N'y a-t-il aucun moyen de retour ? Il veut croire que la mort n'est pas la seule fin……
Bang. Enrique frappa violemment le bureau. Quand Ivan releva la tête, elle le regardait avec des yeux tristes.
« Alors, qu'est-ce que nous sommes à tes yeux ? »
« ……Quoi ? »
« De simples spectateurs dans le roman de ton monde ? Sommes-nous, selon tes propres dires, rien de plus que des "personnages" consommés comme des lignes de prose ? »
« C'est…… »
« Non. Impossible. N'est-ce pas évident ? »
Si dans un monde où dix mille histoires se mélangent, il y a dix mille protagonistes—
—ce protagoniste doit-il considérer les autres protagonistes comme des seconds rôles ?
Non. Ce n'est pas ça. Tous sont simplement les protagonistes de leurs propres histoires. Dans ce cas—
« Alors ton monde et ce monde sont-ils des mondes fondamentalement différents ? Est-ce que cet endroit est la réalité et celui-ci rien qu'un fragment d'histoire ? Non. Je suis en vie, je respire, je déteste la lumière du soleil, je déteste les bénédictions, je bois du sang, et je vis en appréciant mon thé. Exactement comme toi. »
« Enrique…… »
« Que tu ne sois rien d'autre que le second rôle de quelqu'un ? Ne dis pas n'importe quoi ! Tu es le protagoniste de ta propre vie, et je suis l'entièreté de la mienne ! »
Ses yeux brûlaient comme s'ils allaient dévorer Ivan.
Ivan regarda son visage en silence.
« Tu préférerais ne pas être un second rôle ? Alors comment penses-tu de nous ? Comment as-tu pensé à moi ? Ivan. Petit Ivan. As-tu vécu en considérant le roi défunt que tu révères comme rien d'autre qu'un second rôle dans une histoire ? Riais-tu intérieurement même en disant : Ne pleurez pas ceux qui sont partis avant nous ? »
« Non, je n'ai jamais…… »
« Alors vis. Vis ton histoire, et termine ton histoire. La fin que cette histoire connaîtra n'est pas quelque chose décidé par le destin ou par le monde. C'est une chose que tu dois décider. »
À la fin de chaque histoire, il y a la fin propre à chaque personne.
La direction menant à cette fin n'est pas nécessairement l'œuvre d'un destin figé.
Même si le voyage du Groupe du Héros reste en tant que légende, ses membres individuels ne sont pas des héros au sein d'une légende. Ce ne sont que des individus vivant et respirant encore maintenant.
Enrique serra fermement la main d'Ivan et le regarda avec des yeux fermes.
« Veux-tu retourner ? Dans ta ville natale ? »
« ……Oui. »
« Alors n'attends pas que le destin termine ton histoire, disciple. Tourne tes propres pages de ta propre main. Jusqu'au bout. Jusqu'à la fin. »
« À cette fin, y a-t-il quelque chose que je puisse décider ? »
« Le choix de tourner la page t'appartient entièrement. Comme tout le monde. Comme chaque personne dans ce monde et dans le tien. »
Le Héros, Maximilien, souriait toujours. Souriait toujours et faisait un pas de plus en avant.
Se rappelant ces jours où l'espoir avait été si vicieusement rare, Enrique pensa en silence.
Ce type aspirait à sa ville natale. Aspirait à l'amante et aux parents qui s'y trouveraient. Chaque fois qu'elle entendait parler de sa vie confortable et de sa civilisation mystérieuse, Enrique le plaignait.
Pauvre naufragé. Voyageur des dimensions. Étranger.
Et pourtant le Héros souriait. Cet « ordinaire » porte le même sens dans ce monde et dans celui-là.
Et que par conséquent, il n'était pas un naufragé ou un étranger, mais une personne ordinaire.
Portant d'innombrables fardeaux sur ses épaules, un pas de plus en avant. Pour réaliser cet « allant de soi » en lequel il croyait lui-même, un pas de plus.
Vers l'enfer le plus sombre d'un continent où l'espoir avait disparu, un pas à la fois.
Devenant volontairement un phare pour ceux qui manquaient du courage d'avancer, un pas.
Sa valeur résidait dans cet allant de soi et cette ordinarité en lesquels il croyait. C'est pour cela qu'il est devenu un Héros. Indépendamment de tout privilège, talent ou aptitude. En portant sans fin l'ordinarité en laquelle il croyait lui-même.
Et à ceux qui appelaient cela extraordinaire, avec un sourire : qu'il n'était qu'une personne faisant à leur place ce que n'importe lequel d'entre eux pourrait faire.
« Si je t'avais rencontré ne serait-ce qu'un peu plus tôt…… si j'avais écouté ton histoire un peu plus sérieusement, ça n'en serait pas arrivé là…… Je suis désolée, disciple. »
« Enrique…… »
« Je ferai le guet de nuit. Dors un peu. »
« Guet de nuit ? »
« Je le vois à ton état. Tu ne pouvais te sentir en sécurité nulle part, donc tu as dû être incapable de t'endormir correctement. Au moins 4 ans. Si c'est plus long, alors depuis toute ta vie. »
Nulle part dans cette pièce il n'y avait de chambre à coucher.
Ce type avait probablement seulement dormi sur ce bureau, ou ce canapé, et fait des siestes.
Inquiet de ce qu'il ferait si le protagoniste de ce monde effaçait soudain les seconds rôles un jour. Ce qu'il ferait si l'histoire se concluait dans une situation où il ne pourrait rien faire. Se tracassant pour de telles broutilles.
Insistant obstinément qu'il ne devait pas être un second rôle, tout en considérant les autres exactement comme ça. Et tout en croyant qu'il ne pourrait jamais être le protagoniste.
« Si tu en as besoin, je ferai le guet chaque nuit. »
Ivan ne refusa pas. Il était bien trop épuisé.
Kim Seon-woo ferma les yeux en silence.
Il s'était trompé. Ce monde n'est ni une simulation de stratégie ni un RPG classique. Ça a pu être l'histoire de quelqu'un, mais ce n'était pas la sienne.
Un soldat dans une simulation de stratégie. Pas une équipe de reconnaissance du Groupe du Héros. L'histoire d'Ivan Petrovich, de Kim Seon-woo, n'a pas même ouvert son premier chapitre.
Trente ans se sont écoulés depuis le prologue.
Maintenant, le chapitre d'ouverture de l'histoire s'est terminé. Le nom de cette histoire n'était pas « genre », mais « vie. »
Peut-être que c'est une histoire d'académie après tout. Ivan réfléchit à sa propre situation et renifla.
Cette phrase ne le mit plus en colère.
Il était trop usé pour être en colère, trop fatigué—
—et la main tapotant son épaule était chaude—
—et ce fut un soulagement.
C'était un certain jour à 16 ans, 2 ans après avoir commencé à s'user sur le champ de bataille.
Kim Seon-woo serra les dents et roula sur le sol. Parce que l'épée qu'on lui avait remise s'était brisée. Les munitions étaient épuisées, et les démoniaques avaient enfin franchi la ligne de défense et percé.
Quand une lame se brisait, il grattait le sol et saisissait une lance ; quand le manche de la lance se brisait, il abattait un bouclier sur eux. Il saisissait une hache, brandissait une épée à deux mains, et endurait.
Lui-même n'avait jamais imaginé qu'il pouvait se battre de cette façon. Il était plus habile au travail physique que prévu, et ne ressentait pas facilement la fatigue.
Bien sûr, à présent, il semblait oublier sa fatigue grâce à l'adrénaline qui montait violemment.
Compte tenu de ses capacités athlétiques, il aurait dû normalement s'effondrer d'épuisement à cette heure. Pourtant Ivan roulait sur le sol et ramassait une lame. Prenait une lance. Brandissait une hache et poussait avec un bouclier.
Combien de temps s'écoula ainsi.
Son corps bouge encore. Sa vision est encore claire. Les seuls sons qu'il entendait étaient sa propre respiration et un battement de cœur qui semblait sur le point d'éclater, et son nez avait depuis longtemps oublié toute odeur sauf celle du sang.
Il se contentait de bloquer, de repousser, et de frapper tout ce qui approchait, et vivait.
Quand à un certain moment le silence vint, Kim Seon-woo remarqua une énorme ombre qui s'était abattue sur lui.
« Tu t'es bien battu. »
Une voix grave résonna au-dessus de sa tête. Quand il tourna le regard, il vit un étendard militaire. L'étendard de Krasilov.
Des forces amies. Kim Seon-woo baissa les épaules et inclina la tête.
Au vu du fait qu'il était monté, c'était une personnalité de haut rang. Au vu de sa position sous l'étendard, probablement un capitaine.
« Quel est ton nom ? »
« Ivan Petrovich, Capitaine. »
« Ton âge ? »
« 16 ans. »
« Ton poste ? »
« Conscrit. »
L'homme avec le soleil dans le dos avait un visage qu'on ne pouvait voir. La lumière du soleil l'enveloppait comme une auréole, éblouissante.
« Retourne-toi et regarde. »
Suivant l'ordre du capitaine, il se retourna. Il se demanda si cela signifiait retourner au camp principal.
Tant de cadavres que le sol ne se voyait pas entrèrent dans sa vision. D'innombrables corps, démoniaques et humains sans distinction.
Alors que Kim Seon-woo fronçait les sourcils, une voix apaisante lui parvint.
« Relève les yeux. Regarde ceux qui sont encore debout. »
Ce n'est qu'alors que les autres entrèrent dans son champ de vision. Pas des cadavres, mais des gens.
Des survivants. Les blessés, ceux qui tenaient à peine debout appuyés sur des lances brisées, ceux qui tremblaient et pourtant étaient en vie d'une façon ou d'une autre.
« Ce théâtre était à l'origine destiné à la défaite. C'était une situation nécessitant que nos forces soient projetées vers un autre théâtre. »
« ……Votre Majesté !! »
Aux mots du capitaine, l'attendant derrière lui poussa un cri. L'homme grand continua sans se soucier.
« Pourtant ceux-ci ont survécu. Ivan Petrovich. Regarde ceux que tu as sauvés. Redresse-toi. Tu les as sauvés, et tu as sauvé les villages restés derrière eux, et tu as sauvé leurs familles quelque part là-bas et les habitants de ces villages. »
Le capitaine descendit légèrement de cheval et lui caressa la tête. C'était une grande main.
« Alors redresse-toi. "Petit" Ivan. »
« ……Je ne suis pas petit. »
Il dépassait la taille moyenne de l'époque. Il était assez grand pour que même l'officier de recrutement le prenne pour un adulte.
« Le nom que Nous avons gagné en nous battant comme toi à ton âge était "Ivan le Grand", alors tu ne peux sûrement pas être appelé du même nom que Nous ? »
« Votre Majesté……!! »
L'attendant hurla à nouveau. L'homme aux grandes mains claqua une fois le dos d'Ivan et remonta sur son cheval.
« Soignez cet enfant et instruisez-le. »
« Avez-vous l'intention de le prendre à votre service ? »
« Je préférerais élever un lion dans un zoo. Simplement faites-lui une place. S'il gravit une position où il peut se tenir seul, ne nous reverrons-nous pas. »
Il fit face à cet homme à nouveau 5 ans après cela.
5 ans plus tard, il fut affecté à la « Garde Royale. »
À partir de là, son nom fut appelé "petit" Ivan. C'était un titre éminemment honorable.
Ivan ne fit pas de cauchemar ce jour-là.
Le roi défunt, revu après si longtemps, était aussi magnifique que jamais, et ainsi Ivan put tomber dans un sommeil profond.
[« Quête de rang ??? » Le Jardinier de l'Université Saint-Yansk -ANNULÉ-] [Une fortune miraculeuse arrête vos dés. Vous avez survécu.] [Objectif : Tuer le jardinier de l'Université Saint-Yansk, Ivan Petrovich -ANNULÉ-] [Objectif optionnel : Gagner la confiance d'Ivan Petrovich -ANNULÉ-] [Objectif optionnel : Cacher des informations -ANNULÉ-] [Objectif additionnel : Survivre -ANNULÉ-] [Pénalité d'échec : Mort -ANNULÉ-]
« Quoi. Qu'est-ce que c'est que ce bordel…… ! Donnez-moi une explication !! »
Yevgueni, Yujin, fixa l'affichage bleu de ses yeux et hurla.
Naturellement, cette putain de fenêtre de statut n'offrit aucune réponse.